Ты бросай эти мысли - тебе с ними холодно-скользко,
Ты бросай их в костер полнолуния, пусть догорают.
Пусть согреют тебя, так от них хоть какая - то польза,
Не изменишь, не выправишь - бывшее не выбирают.
Не изменишь, не выправишь, и ни за что не приснится
Наша прошлая и позапрошлая злая судьбина,
Кем бы ты ни была там: четырежды царственным принцем,
Или гордым рабом, или рыжею кошкой рабыни.
Наше бывшее нам не дано, и из памяти стерто,
Наше бывшее где-то без нас, и закрыто для чтенья,
Ты ведь женщиной здесь родилась, - скоро сорок четвертый,
Так не помни, не надо! На что же еще воскресенья?
Может, было оно, это бывшее, злобно и слепо?
Ведь недаром коварна и ласкова здешняя карма…
Но мы встретились, нам повезло, так светло и нелепо
Только в сказках, бывает, везет, да и то дуракам…
Эта книга посвящается моему другу-amigo,
который однажды вынудил меня признаться, что я - из тех распятых, чьи призраки селятся под потолком в помещении судмедэкспертизы, суют дохтуру свои вериги: «Дохтур, это ж не кровь, да? Это ж кетчуп».
- Да какой кетчуп? - бурчит похмельный дохтур. - Самая что ни на есть кровь.
- Не кетчуп? - не унимается призрак. - Ну, значит, клюквенный сок…
А сам мертвый-мертвый, и завтра рано вставать, потому что воскресать позовут.
Не всегда наши желания совпадают с нашими возможностями, но помните- наши
возможности появятся только при наличии желания.
Иногда наши желания бывают настолько необъяснимыми, что хочется стереть из памяти всю жизнь. Стереть жизнь и понадеятся что уйдет с ней желаемое.
Что бы мы не делали, как бы мы не старались, всегда есть то, чего нам не дано
заполучить. Жизнь от этого не становится хуже, по крайней мере у нас всегда
есть цель, которую мы будем пытаться осуществить снова и снова не смотря ни на что.
Легко других учить жить правильно - сложнее самому начать жить праведно.
Вот сидишь и думаешь.
А ведь действительно все чего мы хотим то и получаем.
а потом сидим и жалуемся плачемся что плохо живется.
мы ведь сами так захотели. что стоит человеку изменить все в своей жизни.
лень.да лень и неуверенность в том что по другому будет хуже.
Что стоит человеку выбросить плохие мысли.
Нет с ними нам кажется проще жить поэтому мы постоянно о чем-то думаем.
Плохом или хорошем.
Счастье можно получить только в том случае если ты сам этого захочешь.
Ты сам хозяин своей судьбы. сам её сотворяешь.
И если что-то кажется плохим нужно сесть и вспомнить Что же ты плохого делал в своей жизни.
Что теперь кажется .Что от этого не избавиться никогда.
Нам стоит иногда хоть на минутку подумать. о своих поступках. о своих словах.
Ведь с этим нам жить дальше. А от этого не так легко избавиться
Не так легко найти себя потерянным где-то внутри далеко.
Мы живем страданиями о том чего не сделали или чего могли бы сделать, но не можем.
Мы живем памятью о плохих и хороших поступках.
И каждый раз вспоминая забываем о том что мы находимся в настоящих пределах вселенной.
Время идет и жалко будет если в старости вспоминая все это будешь чувствовать себя дураком.
Жаль что иногда нам не хватает смелости и храбрости.
Не хватает ума или сил. Мы так молоды пока .есть силы нужно жить .пока мозги на месте нужно думать.
Пока душа есть нужно её чувствовать. И если всем этим пользоваться то обязательно станешь счастливым человеком.
А слабые люди они всегда в себе всегда сами с собой. И порой и даже чаще их дорога ведет прямиком в псих-больницу.
*****
- Счастье каждому даётся по-разному, но одинаково трудно. И кто знает, сколько труда и усилий должен вложить человек, прежде чем достичь той далёкой горы в розово-голубой дымке под названием «счастье»?
- Нельзя прожить жизнь по написанным для тебя правилам, хочется попробовать большего. Не узнав, что такое трудности, не будешь ценить спокойную жизнь. Преграды закаляют характер. Нет ничего более нудного, чем монотонная, однообразная жизнь. Я предпочитаю взлёты и падения. Но я не хочу упасть так, чтобы в другой раз не подняться…
- Человеческая жизнь. Это как лестница. У кого - то она длинная, как в многоэтажном доме. А у кого - то короткая, как в старом домике. У кого - то она чистая, светлая, убранная - по ней легко идти. А у кого - то - разрушенная, тёмная страшная. Некоторые быстро поднимаются вверх, бегут сломя голову, спотыкаются, падают, калечатся. А может быть, просто нужно остановиться, задуматься над смыслом жизни?
- Я часто думаю о жизни, о счастье. Порой мне кажется, что всё вокруг-только для меня. И не будь меня, не было бы всего мироздания. Но потом я понимаю, что моё «Я» -это не небоскрёб, возвышающий меня до облаков, а узкая, опасно закрученная лестница, по которой я должна опуститься в самую гущу событий и жизни. Я сделала для себя вывод: чем выше я буду взбираться по «небоскрёбу» своего «Я», тем больше я буду уменьшаться как человек, и наоборот…
- Порой невыносимо тяжело копаться в своей душе, сердце. Хочется забыть обо всём…
Тревожишься без причины, пытаешься оставить работу на завтра. Кажется вполне оптимальный вариант - жить лишь сегодняшним днём. Но ведь эти самые «завтра» могут длиться годами. И вдруг нежданно - негаданно сталкиваешься с теми проблемами, от которых так долго уходил…
- И в заключении хочу сказать: - Не следуете фразе Скарлет Охары: «Об этом я подумаю завтра», а лучше задумайтесь над поговоркой: «Не откладывай назавтра то, что можно сделать сегодня»
Музыка укрепляет воздействие поэзии. И круг интересующихся ею разрастается, поэзия расходится шире. Поэзия под аккомпанемент стала противовесом развлекательной эстрадной песне, бездуховному искусству, имитации чувств. Она писалась думающими людьми для думающих людей. Кто из фанатичных поклонников нынешних эстрадных кумиров вникает в смысл тех слов, что они поют? Произнесите большинство широко известных куплетов без музыки - и откровенная пошлость резанет ваш слух. А ведь этот кич, этот суррогат песенной поэзии воспринимается некоторыми зрителями и слушателями как откровение, вытесняя с эстрады, с телеэкрана подлинные мысли и чувства, которые несет музыкальное слово. Концерт эстрадного артиста - это всегда показ. Творческий вечер автора - это прежде всего форма духовного общения единомышленников, друзей поэзии.
Авторская песня - это серьезные раздумья о жизни человека, может быть, трагические, может быть, острые. Ведь авторская песня родилась как раз из этих трагических раздумий, из острых сюжетов, из клокотания души. Когда-то, обращаясь к Москве, я писал: «Но если бы ты в наши слезы однажды поверила, ни нам, ни тебе не пришлось бы грустить о былом». О чем эта грусть? О жестокости нашей жизни. О недоверии к личности. Неуважении к личности. О крушении идеалов. О разочарованиях. Об утратах. Об эфемерности надежд. Обо всем этом надо говорить.
Вполголоса - конечно, не во весь -
прощаюсь навсегда с твоим порогом.
Не шелохнется град, не встрепенется весь
от голоса приглушенного.
С Богом!
По лестнице, на улицу, во тьму…
Перед тобой - окраины в дыму,
простор болот, вечерняя прохлада.
Я не преграда взору твоему,
словам твоим печальным - не преграда.
И что он - отсюда не видать.
Пучки травы… и лиственниц убранство…
Тебе не в радость, мне не в благодать
безлюдное, доступное пространство.
Это было плаванье сквозь туман.
Я сидел в пустом корабельном баре,
пил свой кофе, листал роман;
было тихо, как на воздушном шаре,
и бутылок мерцал неподвижный ряд,
не привлекая взгляд.
Судно плыло в тумане. Туман был бел.
В свою очередь, бывшее также белым
судно (см. закон вытесненья тел)
в молоко угодившим казалось мелом,
и единственной черною вещью был
кофе, пока я пил.
Моря не было видно. В белесой мгле,
спеленавшей со всех нас сторон, абсурдным
было думать, что судно идет к земле -
если вообще это было судном,
а не сгустком тумана, как будто влил
кто в молоко белил.
Тише, души на крыше медленно дышат перед прыжком.
Слышу все Твои мысли, то, что нам близко, всё кувырком.
Как проще сказать, не растерять, не разорвать,
Мы здесь на века, словно река, словно слова молитвы.
Пепел легок и светел, я не заметил, как время прошло.
Чары силу теряют и превращают жемчуг в стекло.
Как пусто в душе без миражей, без волшебства.
Мы здесь лишь на миг, пусть он звучит, словно слова молитвы.
Всё, кроме любви, вся наша жизнь так далеко.
Я, я - не один, но без Тебя просто никто.
Ах, ты, горюшко-беда, я сам не свой весь,
все хожу-брожу по рощам и лесам,
все ищу свою потерянную Совесть,
только, где ее искать, не знаю сам.
Уважаемая Совесть, где Вы прячетесь?
Потерять Вас, растрясти по свету рано мне.
Уважаемая Совесть, Вы дурачитесь.
Это что же за игра такая странная?
Посреди чужого счастья и удачи
в шумном городе, быть может, заплуталась,
как потерянный ребенок, громко плачет.
Вы не видели случайно. Вот так жалость.
Уважаемая Совесть, были горести,
но измена эта ваша горше всех потерь.
Уважаемая Совесть, Вы бессовестны,
но прощать я научился этот грех теперь.
Может, где-нибудь сидит-грустит на камушке
и мечтает, чтоб скорее я нашел ее,
может, кто-нибудь прибрал ее к рукам уже?
Не завидую ему: она тяжелая.
Вы откликнитесь с полей или лесов вестью,
может, Вы меня покинули с отчаянья,
что за ложь платил я Вами, то есть Совестью,
Вы и сгинули, растаяли, отчалили.
Я нисколько бы об этом не кручинился,
стало легче мне без совести дышать,
но внутри так пусто-пусто, и причина вся
в том, что Совесть - это, кажется, Душа.
Уважаемая Совесть, все изменится,
стану с Вами я считаться, даже нянчиться.
Уважаемая Совесть, Вы изменница,
уважаемая Совесть, Вы обманщица.
Уважаемая Совесть, есть сомнение:
может, вы меня не бросили пока еще.
Если я в таком невиданном смятении,
значит Вы еще со мной и мы товарищи.
Я уходил не в день погожий,
не в дождь ушел и не в метель,
не так давно ушел, но все же нашел я нынче свой апрель.
И написал: «Ты знаешь, мама,
здесь крайний север, край суров,
и мой апрель такой упрямый -
не тает он от теплых слов…»
Но лишь морозными ночами
я стал просить: «Ну тай ты, тай!» -
как зажурчал апрель ручьями
и превратился в месяц май.
Но май-то мне совсем не нужен,
ведь я апрель хотел найти,
и вот опять по майским лужам
куда-то должен я идти.
Уж пройдено дорог немало
через рассветы и росу,
и я пишу: «Ты знаешь, мама,
люблю я летнюю грозу».
Но вот гроза отхохотала,
а я другую и не жду -
еселья на земле так мало,
а я и не за ним иду…
Березы стонут, как русалки,
запутавшись в сетях ветров,
а ветры на зеленых санках
поют и плачут в сотни ртов.
Раздует ветер все туманы,
еще немного подожди -
я напишу: «Ты знаешь, мама,
люблю осенние дожди…»
Где ж ты, мой апрель, ранняя гроза,
поздняя капель, серые глаза?
Все, что мне дано - по земле ходить,
все искать одно и не находить…
Планета под названием - Земля…
У каждого здесь миссия своя
И каждый сам свой выбирает путь
И жизни «расшифровывает» суть
У каждого из нас свои грехи,
Бываем мы и слЕпы, и глухИ,
Отзывчивы бываем иногда
Так наши и проносятся года…
Задуматься нам времени всё нет
И ночь ушла и наступил рассвет…
А впереди? Неведомо, незримо
И «проплывает» жизнь как-будто мимо…
И вместо сердца только лишь дыра
Давайте страхи все оставим на «вчера»
И улыбнёмся, и увидим свет,
Которым будет этот мир согрет
У каждого из нас своя судьба
Бывает сказка, а бывает и борьба,
Что потеряли мы? И что нашли?
Когда однажды в этот мир пришли?..