Время не лечит оно лишь накладывает тонкую марлевую повязку, которая потом отдирается с кровью, и рана снова кровоточит.
На вокзале зимой заглянул я в буфет -
Выпить кофе… Людей было мало…
Вдруг за столик ко мне чуть подвыпивший дед,
Не спросясь, опустился устало…
Он в тряпьё был одет… и, наверно, продрог,
И дышал он простужено, хрипло…
Было видно - прошёл он немало дорог,
Опустился на дно… и не выплыл…
Что ж - вокзальных бичей нам хватает пока.
Сколько видел я эту картину!
Чтоб не вышло чего, я ногою слегка
Чемодан от него отодвинул.
Он взглянул на меня, усмехнувшись, сказал:
- Не боись… Воровством не мараюсь!
Хоть и стар я и сед, хоть и бедно одет,
Но своими руками питаюсь!
Я такое видал! - Мне старик говорил,
- Ты во сне не увидишь подавно…
Я войну всю прошёл, а потом столько лет
Я в колхозе работал исправно…
И детей народил, и жену схоронил -
Умерла этим летом старуха…
Аккурат в сенокос, самый старший мой сын
На поминки приехал - Петруха…
Помянули… И начал мне сын говорить:
-«Продавай-ка ты хату, мол, батя!
Будешь в городе жить, будешь внуков растить,
Что тебе одному в этой хате»…
Да и кум подсказал - коль зовут, что мудрить…
В общем, продал я хату, скотину…
И к зиме переехал к Петрухе я жить,
Деньги сыну отдал, на машину…
Так и жил бы у них, всё б с внучонком гулял,
Только нынче вот, этой зимою,
Толи им надоел, то ли чем помешал,
Только выгнал Петруха с женою…
Я собрал барахло и к второму сынку…
Принимай квартиранта мол, Паша…
Да ты что, очумел?!! Посмотри как живу!
Шёл бы к Зинке ты лучше, папаша…
Я у дочери Зинки прожил три дня…
Сколько бедной ей стоило нервов,
Чтоб путевку достать и оформить меня
В богадельню, в приют престарелых…
Я ушёл, а куда? Сам не знаю пока…
Не возьмут ведь Пашка с Петрухой…
Лишь одно хорошо - что такого греха
Не увидела мать их, старуха…
Так и мыкаюсь я, и пугаю людей,
Что поделать с судьбиной-злодейкой…
Ни кола, ни двора, ни жены, ни детей…
За душой ни гроша, ни копейки…
И до боли мне вдруг стало жаль старика -
Ни за что терпит в жизни он муку!
Из бумажника я пару сотен достал,
Их неловко ему сунул в руку…
Он взглянул на меня, и деньги в кулак
Скомкал яростно, бросил их на пол,
И сказал - «Ничего ты не понял… Сопляк!»
Отвернулся, и тихо заплакал…
Люди -Люди… Скажите… До чего ж мы дошли?
Что же с нами случилось такое???
Что желая помочь - измеряем в рубли
Остроту человеческой боли…
Моё сердце всегда с тобой… оно уже давно не принадлежит мне…
Боль я выдержу… это надежда меня доконает.
Закрой мои двери ключом своим старым,
Я завтра от сердца сменю все замки.
Как быстро с тобой друг от друга устали.
Наверное, просто уже не близки…
Не жди возвращенья - я плакать не буду.
Не сможет растаять от слез глыба льда.
Она нарастала обломками судеб,
Теряя в иллюзиях дни и года…
память так надоела,
но ей не прикажешь «хватит»,
вспоминаю историю каждой своей строки,
забираюсь с тетрадью в угол своей кровати,
а немая боль превращается в дрожь и крик.
перечитывать, как ножом по живому нерву,
перечитывать - кануть в омут.
попасть на край.
в сотый раз проживать моменты потери веры
между строчками «больно, слабость, не умирай»,
между строчками снова плакать,
листать страницы,
и решать, сомневаться.
права или не права?
перечитывать в сотый раз, чтобы ты приснился,
чтобы строчки сложились вместе на новый лад.
почему так бывает, ответь мне и объясни, ты сидел с человеком на кухне, встречал рассвет, ты ему доверял свои тайны в себе носить, а потом он ушёл. и его с тобой больше нет.
или вот, например, вы дружили и были вы неразлучны, неразделимы. один сюжет. но внезапно искра, и по шву побежал разрыв, вы дружили так долго. и этого больше нет.
почему, если любят, уходят потом в конце, почему предают нещадно, бросают нас?
почему пролегают морщинами на лице все обиды и горечь когда-то звучащих фраз?
почему «навсегда» измеряется парой лет, почему мы умеем лгать и не прятать взгляд, почему не способны держать за слова ответ, почему-то что было обратно вернуть нельзя?
Я не могу обходиться с людьми так, как они обходятся со мной. Ну не могу и все тут. Совести не хватает причинить столько же боли, потому что я знаю, насколько это больно.
Помнишь наши зори золотые?
Помнишь в небе горы облаков?
Помнишь ли ты дали голубые
в синей кромке девственных лесов?
Всё запомни: тишину рассвета,
и туман над сонною рекой;
дом родимый, тот, что в это лето
был разрушен подлою войной.
Ты детей под взрывами снарядов
будешь своим телом закрывать.
Ты - вдова, и ты же - мать солдата,
бабушка для маленьких внучат.
Ты глаза и ужас в них запомни,
и соседа, что пустил в подвал,
когда дом горел ваш - это помни,
кто бы что об этом ни сказал.
Будет ещё много толкований
этой, непонятной нам войны,
а ещё - чужих дорог, скитаний,
и кошмаром вечным будут сны.
Снимаю швы с сердца… вроде зарубцевались… ударишь ещё?..
Сопереживание - это боль, умноженная на крик души
«Не суждено вам милочка иметь детей»
Слова сочились ранами, туманя разум
Ударами по сердцу болевых плетей
Жизнь катит под откос, будто поддалась сглазу
Наполнен жалостью взгляд старого врача
«Расстройство после гибели родных причиной»
Но ты так молода и не руби с плеча
Жизнь продолжается и это не кончина
В ответ печальная улыбка серых губ
«Вы правы доктор, буду… Ведь нельзя иначе»
Но бьёт в висок - «Не женщина, пустой сосуд
И в будущем что будет, ничего не значит»
Так вот что значит - скручена в «бараний рог»
Ненужным, за борт жизни выброшена грузом
Чем провинилась пред тобой холодный Бог
Наказана без цвета днями и в снах стужа
Считаешься Всесильным, счастьем помоги
Дай веру и надежду… Вечности кусочек
Терпенья дай, не откажи в своей любви
И радость жизни… Ну хоть маленький глоточек
Все бессовестно растоптано…
Без зазренья сожжено…
Почему же я молчу безропотно…
Лишь щекам от слез горячо…
Как раздет, дом стоит пристыженный.
Напоказ. Где стена фронтальная?
Вот диван двадцать лет насиженный,
Плед повис, стол повис. Фатальная
Чья ошибка, что дом стал кукольным
И прозрачно-доступной внешности?
Куклу с личиком пыльно-угольным
Слепят молнии безутешности.
Так умирает любовь… капля по капле покидает твое тело и душу.
Это чувство схоже с тем, что возникает, когда умирает очень близкий тебе
человек. Ты оплакиваешь его долгое время, любое напоминание о нем причиняет неимоверную боль,
кажется рана, нанесенная его уходом, не заживет никогда. Так оно и есть. Говорят,
время лечит. но в данном случае это не работает… оно учит смирению, учит
жить с этим всепоглощающим чувством, но тебе никогда не перестанет
быть больно… и боль не притупится, она так
же будет гореть огнем, выжигать с каждым днем
миллиметр за миллиметром твою душу, пока
не появится тот, кто сможет остановить
пожар, превращающий твое нутро в пустошь
припорошенную пеплом, тот, кто сможет остановить твое саморазрушение, тот, кто сможет вывести тебя из тьмы или хотя бы сможет пробиться сквозь нее хоть маленьким лучиком света, согреть своим теплом. Может быть, со временем этот человек и сможет заполнить пустоту внутри тебя, тогда это самый лучший исход…