ШАНСЫ
Этот мир - удивительный остров.
Жизнь писать на нём следует набело:
Беса чтишь, и становишься монстром -
Если Б-га, то шанс есть, что ангелом.
Мир на земле наступит только тогда, когда люди научатся также сильно любить, как уже научились ненавидеть.
В этом мире крохотном и шатком,
В этом мире денег и вражды
Сердцу очень хочется - не плакать,
Сердцу очень хочется - любви.
Плечи свои женские расправить,
Скинуть груз за долгие года.
Промахи, ошибки, то что давит,
То, что вопреки и навсегда.
Быть не сильной, слабой, не толпою,
Быть всегда собой, самой собой.
В этом мире, где все стены строят,
Сердцу очень хочется - с душой
.
Сейчас не время стихов.
Повсюду добра усталость,
и в королевстве слов
душа отрифмовалась.
«Сейчас не время стихов».
Но как же нам жить без лада,
когда период грехов
стал временем полураспада?
«Сейчас не время стихов…»
Да что вы! Перекреститесь!
За них умереть готов
в ночах соловьиный витязь.
Пока зеленеть земля
не разучилась нежно,
пока есть зов журавля -
поэзия неизбежна!
И если рушится хор,
и если разбита лира -
стихов волшебный раствор
скрепляет руины мира!
Раз ты так сильно не хочешь мириться, давай потрахаемся как враги.
В жизни всё просто - она сама всему учит.
В мире мертвых не страшней, чем у нас - среди людей.
ПСИХИАТР
Наш мир - зверинец, цирк, театр
И клиника - его итог,
И у него свой психиатр:
Конечно, это Г-сподь-Бог!
Слова приносят тебе радость
Они уходят в мир другой.
И только память будет рядом,
Когда наступит мир иной.
Работа в субботу,
Трамвай дребезжащий,
Раскромсано утро по улицам сальным.
А где-то живут жизнью той настоящей,
Где в доме большом есть у каждого спальня.
И есть тишина, облаченная в шелк,
Шкафы с сотней книг.
Одеянья от «Гуччи».
Где каждый себе свою гавань нашел.
И место, в котором чуть лучше…
Но я не засну в этом царстве златом,
Увы, меркантильность в подругах не вижу.
Работа в субботу. Трамвай за углом
Разрезал весеннюю жижу…
Запрыгну, смеясь. День коварен и строг.
Не давит. Не душит. Не держит.
Идет мой трамвай, не спеша на восток
С достоинством. Верой. Надеждой.
Ольга Тиманова
Сколько можно сеять глупые ссоры?
Возводить из черной злобы заборы?
Их без нас строят наши правители,
Мы же люди, просто мирные жители,
Станем строить мосты из душевных слов,
Вырастим леса доброты! И любовь
Пусть протянет через границы руки,
Чтоб не чувствовать боль разлуки
С тем кто дорог, хоть за семь морей,
Увела судьба милых сердцу людей!
И вот опять весна у нас…
Как быстро льется время!
Как будто бы песок…
Сквозь пальцы детских рук!
И что же принесла для нас?!
Войны лишений бремя?!
И пулей бьет в висок…
Так много смертных мук!
А хочется чтоб мир,
Чтоб смеха звон, и дети,
Гуляя во дворах,
Не знали о войне!!!
Ах, сколько ж рваных дыр
В судьбе пробили эти,
Живущие в дворцах,
Погрязшие в говне!!!
В говне разврата, роскоши и блуда…
Во вседозволенности и неимоверной власти…
Они живут, как при Христе Иуда.
Предатели, не знавшие напасти…
Они предатели для своего народа,
Которого прикармливают с рук…
Они как в той семье, в которой есть уроды,
Плодят убогость, нищету и много мук!!!
НЕ ТАК
Снег идёт в Галилее и Греции,
Мир давно превратился в бардак,
Кит плывёт по каналам Венеции:
Знать, пошло что-то в целом не так.
ПРОСТИТУЦИЯ ДУШИ
Печальна участь быть для всех
Игрушкой во дворцах ль, в глуши,
Но всё ж великий самый грех
Есть проституция души.
Я помню как моя любимая женщина приходила с работы. Она была в беспокойстве от забот рабочего дня, но умела снимать с себя тревогу, как платье. Обнажалась, шла к зеркалу, глядела на себя, почему-то с лёгким смущением, потом одевала легкий халат. И всё, с этого момента начинался наш мир, отрезанный от всего…