Если название «люди» носят те, кто каждый день пытается показать своё превосходство над другими, то лучше я стану обезьяной. Они делают тоже самое, но при этом не мнят себя частицей Божьей.
Мое сумасшествие с первого взгляда…
Ты пахнешь полынью, огнем, шоколадом.
Ты пахнешь мечтою почти нереальной…
Ты пахнешь настоями дикой саванны
Ты пахнешь соблазном, безумьем, победой!
Неистовым ветром, шальною кометой
Ты воздух мой пьяный, моя атмосфера
Ты, нежность без счета!
Ты, счастье без меры !
Снова пара двухсотых,
Плачет мать у окна.
Кто же выдал им квоты
на расстрел? Сатана?
Был Афган, это в прошлом.
Был Цхинвал и Чечня,
Убивать - это пошло.
Ведь война - это зря!
Ждут награды героев,
Кто посмертно - герой.
Но берёт за живое.
Почему слышу вой?
Кто-то скажет цинично:
За деньгами летел.
Только б денег я лично
и наград не хотел.
Когда выстрелом громким
колыбелят ко сну.
Разлетятся осколки,
крови след на снегу.
Загружают в «тюльпаны»
безымянный мешок.
Там посылка для мамы,
командирский грешок.
Что не смог уберечь их,
что не он вместо них…
Пусть им память навечно.
Грустным вышел мой стих.
Иосиф Бродский
Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но задумчивость. Черт! Все не по-людски!
Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими - но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит - по Пармениду - дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться - «бюст» зачеркиваю - уст!
Бунтарский дух… Откуда бы, казалось,
Мог взяться в хрупкой девичьей душе?
Пока могла, она сопротивлялась,
Хоть сил телесных не было уже!
Но что, скажи, души сопротивленье
Для озверевшей плоти мужика?
В застывшем взгляде - боль и изумленье,
Кровь с синяками на её щеках…
С ним справиться, конечно, не сумела,
И честь свою девичью не спасла…
…Нашли её истерзанное тело…
Душа чуть раньше, видно, умерла…
Все люди одевают маски,
Пытаясь скрыть свое лицо
Одним, улыбка, цвет, и краски,
Другим, - обыденное зло
Одни в восторге и смеются,
Другим, лишь хочется бежать
За это все придет расплата
Ее лишь нужно подождать…
Все получают - что хотят,
А может, то, к чему стремятся,
Ведь эти маски носят все,
Зачем чему-то удивляться,
Зачем улыбка на лице,
Зачем испуг в глазах счастливых,
Зачем, зачем скажи себе
И потянись без маски к людям…
Не каждый смел, не каждый горд,
Не каждый может жить без масок,
Ну разве что один разок,
Когда не в силах удержаться
Не каждый день так нужно жить
Не каждый раз за маской новой
Их можно много накопить
И как бы в них не затеряться…
Не потеряй свое лицо,
В рутине цвета разных масок,
И будь всегда самим собой,
Хотя так хочется порой…
Надеть и скрыть обычный образ
Прикрыть лицо, уйти от всех,
Запомни - это только образ,
Он не внутри, он на тебе…
И сила маски словно дым,
Густой, наполненный дурманом,
Пока вдыхаешь, - опьянен
Летящим в воздух ароматом
Но воздух чист, свежо в душе
И клубни тают развиваясь
И вот опять - такой как был
Затянешь новым ароматом
И снова маска, нет души
Хотя и сердце томно стонет,
Зашитые на нем рубцы,
Они печалью, болью стонут
И оставляют вновь и вновь
Порезы ссадины и раны
Лишь те, кто причиняют боль
И не дают зажить тем ранам
Одели маски, легче Вам?
Скрывать свое предназначенье
Уйти подальше от проблем,
И снова новые движенья,
Закрыть лицо, его черты,
Но вот глаза никак не скроешь,
И выдают порой они,
Что ты внутри, - улыбкой стонешь…
Иди на встречу, сделай шаг,
Отбрось лица цветные краски,
И покажи свое лицо,
Зачем нужны эти гримаски,
Снимаем маски - прочь обман,
Ведь ангел не такой как в сказке,
Он тоже пачкался в грязи,
Не примерял чужие маски
И это плюс, - не потерял,
Не обманул и не украл,
Не разрушал и не играл,
Спустился с неба, не упал
Был непреклонен пред судьбой,
И вот теперь перед тобой
Такой как есть - он приземлился,
И той воздушности лишился
А ты уже не представляешь,
И снова в небо запускаешь,
А он не тот, совсем другой
Так было решено судьбой
Снять маску, что его пленила,
Её ты близко подпустила,
А вот его не оценила,
Всего лишь маска это было…
Играла ты, - играл и он,
Быть может просто был влюблен,
Как оказалось, все не так,
А он другой, не веришь? Факт!
Та маска, где-то в стороне,
И вот не верится тебе,
Что не такой, не тот кто нужен,
А он уже перезагружен
Отбросим маски, ложь, игру,
К чему придем, - лишь к одному,
Красивый образ растворится,
И он уже не возвратится…
Люди бывают разные, как и свечи:
одни для света и тепла… а другие - в задницу!
Мальцев Владимир Павлович был достаточно талантливым не только актёром, но и администратором кино. Он более 35 лет работал на Одесской киностудии. Снялся в таких известных художественных фильмах «Жизнь и удивительные приключения Робинзона Крузо», «Искусство жить в Одессе», «Мушкетёры 30 лет спустя», участвовал в создании многих фильмов в качестве администратора, ассистента режиссёра, директора картины. Мальцев Владимир Павлович был удивительным человеком, который сделал многое для развития кино, в частности одесского кинематографа, и хоть он не родился в Одессе, но его по праву можно считать истинным одесситом. Он умер 5 июля 2012 г. и был похоронен на Таировском кладбище в Одессе. Обидно, что кто-то считает, что можно сомневаться в истинной дружбе Мальцева и Высоцкого, потому что каждый кто был как-то связан с его жизнью может подтвердить, что это человек был человеком с большой буквы.
Угождать - это прежде всего рабское отношение к самому себе.
Когда зависть открытая, ты видишь кто тебе завидует, это не страшно. Страшно, когда лживые, завистливые люди скрываются под улыбчивыми, добрыми масками, стараясь завоевать доверие окружающих, не понимая, что их ничтожная сущность рано или поздно проявится…
Легко быть хорошим для чужих - когда не требуется ежедневной заботы, а достаточно лишь улыбки и доброжелательного отношения.
Люди настолько различны, что не может быть универсальных советов о том, как вести себя в той или иной ситуации. То, что холерика выведет из себя, флегматика вполне может оставить равнодушным.
У двери, которую экстраверт сангвиник «ногой откроет», интроверт меланхолик будет собираться с духом, чтобы робко постучать.
Одним для того, чтобы чувствовать себя комфортно, надо быть в центре внимания, другим - уйти в тень.
И никто из этих людей не лучше и не хуже других. Просто - разные.
Осень кончается где-то,
Только не в душах.
Хочется белого цвета,
Глянца на лужах,
Но к тучам липнут рябины -
Красным и черным…
На карте жизни недлинной
День перечеркнут.
Серый неласковый вечер
Входит в кварталы.
Небо ложится на плечи,
Словно усталость.
И сердце ноет так сильно,
Словно виновен
Я во всех бедах России,
Пролитой крови.
Чтобы все вспомнить осталось
Только два шага,
Вспомнить: порой стыд и жалость -
Тоже отвага.
В этой стране - власяницей
Легкое счастье.
Сколько веревке не виться -
Свяжет запястья.
Осень кончается где-то,
Но не в России.
Вроде хотели мы света,
Тьмы не просили,
Вроде искали мы правды,
А не разбоя,
Вроде не мерили радость
Чьей-то бедою.
Так от чего все страшнее
Нынче приметы?
Невские воды краснеют,
Как волны Леты.
Горек нам дым сигаретный -
Дым наших судеб.
Осень закончится где-то,
Где нас не будет…
Боритесь за свою любовь! Она того заслуживает
Люди тем и интересны, что не идеальны.