Снова пара двухсотых,
Плачет мать у окна.
Кто же выдал им квоты
на расстрел? Сатана?
Был Афган, это в прошлом.
Был Цхинвал и Чечня,
Убивать - это пошло.
Ведь война - это зря!
Ждут награды героев,
Кто посмертно - герой.
Но берёт за живое.
Почему слышу вой?
Кто-то скажет цинично:
За деньгами летел.
Только б денег я лично
и наград не хотел.
Когда выстрелом громким
колыбелят ко сну.
Разлетятся осколки,
крови след на снегу.
Загружают в «тюльпаны»
безымянный мешок.
Там посылка для мамы,
командирский грешок.
Что не смог уберечь их,
что не он вместо них…
Пусть им память навечно.

Грустным вышел мой стих.