Рукой холодной
Разорви весь старый плен.
Пусть станет модной
Вся любовь.
Картинки, вместо засеревшись
Стен.
Как это модно,
Любить
На старых лестницах,
Где холодно.
Как это нежно,
Коснуться губ твоих губами.
Как это страшно,
Забыться в одном из скучных
Дней
И всю ночь губ твоих касаться,
А на утро с любовью вновь прощаться.
Спрятать бы эту боль в абстракцию-
такую себе, два на два.
На холсте покажутся маками
выжатые из сердца капли.
Края у картины - рваные,
оцарапанные, колотые.
Зажаты лохмотья рамой
удушающей, аккуратной.
- Чёрного не бывает слишком много, -
сказал бы Казимир, усмехаясь.
Горя не бывает достовернее,
чем то, которое пророчил.
Ты первым пройдёшь мимо.
Кто-то вежливо обронит «Мило
это бардовое в пыльно-чёрном
смотрелось бы на платьице…»
Плазма. Холст. Масло. Ремень. Попа.
.
Размазан небосвод небрежно кистью.
Дорога в бесконечность пролегла.
Сентябрь торопливо красит листья,
Закрашивая тени от тепла.
Небрежный и рассеянный художник
Наносит беспорядочно мазки,
И краску не смывает даже дождик -
Унылый спутник зябнущей тоски.
И сотни неудачных зарисовок
С бесстрастием швыряется к ногам,
А ветер, туго свитый из верёвок,
Испуганно их прячет по углам.
Потерян счёт испорченным наброскам,
Художник впал в немое забытьё.
Кострами подымил, как папироской,
А после снова взялся за своё.
И получилась славная картина:
Пятнистый лес, дорога, небосвод,
Тоска и дождь - всё слилось воедино.
Картина дышит осенью… живёт.
.
Нее, все-таки во мне есть что-то от Джоконды --- то ли неопределённость улыбки, то ли ветхость полотна…
На самых прекрасных картинах видно небо.
Я вышью яркой нитью в полотне,
И расскажу на нём и о тебе, и обо мне.
О самой яркой страсти при луне,
Где мы с тобой в любовной пелене…
Мы идём по жизненной дороге
и любуемся - вокруг творит художник.
И полотна года всех времён
предстают пред нами словно сон.
Брызнет он весною серой краской -
мы грустим, всё кажется напрасным.
Но пробьётся зелени росток -
в нас родится радости исток.
Летом пишет он насыщенно и ярко.
Зной высасывает силы. Жарко.
Но вокруг бушует сочность, зрелость.
Мы вкушаем страстно жизни спелость.
Осенью он пишет увяданье -
душу бередят воспоминанья.
Но добавит краски золотой -
теплотой обнимет нас покой.
А зимою он рисует холод.
Замираем мы, теряя к жизни голод.
Но. Как краска снежная бела!
Очищение и свет несёт она.
Тот художник не жалеет красок.
Все сезоны у него прекрасны!
Красота кругом какая, посмотри!
Тот художник, он у нас внутри.
Ах, Художник, Художник … напиши мне красивую осень,
И пускай даже будет обычным неброский сюжет…
Напиши мне осеннего неба прохладную просинь,
И немного дождя. Жаль, что радуги осенью нет,
Что бы капали с веток печальной мелодии ноты,
Что бы флейта звучала и с нежностью пел саксофон,
Что б взгрустнулось светло, чтобы милое вспомнилось что-то…
Что могло бы однажды вернуться в нечаянный сон.
Напиши же мне осень. Такою, как мне только нужно,
Для меня, для одной… что бы ясно в ней виделся свет,
Чтоб хрустальным мотивом звенело в ней каждое утро…
И что б жизнь прочитала придуманный ею сонет…
Я собрался разукрасить полотно, покрыл грунтом, осталось рисовать цветы, Но … в душе огонь потух, печаль напомнила о не сделанном, не сказанных словах. Несет рука черную тоску на полотно. Оно звенит минутами остатка жизни.
Художественно… это когда от слова - красиво)))
Каждый осколок - отдельно, сам по себе отображение чего-то, но и с осколков, особенно, когда они складываются, создается картина общего вида.
Автор Владимир_
На стене висит картина.
В ней бушует море дико:
Извергая пенный взрыв,
Словно скульптор точит камни.
По гребням волны летит корабль.
Чёрны тучи, чёрны волны
Они едины в ливень в грозы.
Только молнии сверкают,
Освещают, подгоняют,
Замирают в плоть картины на века.
Сальвадор Дали «Сон, вызванный полётом пчелы вокруг граната, за секунду до пробуждения».
Эта картина написана художником в 1944 году, сейчас находится в Мадриде, в музее Тиссена-Борнемисы.
Источником написания для Дали явилась цирковая афиша с тиграми. Спящая женщина - возлюбленная художника и вдохновительница - Гала. Она будто плывёт над каменной плитой, а не лежит на ней… А плита эта омывается спокойными водами моря сновидений…
Сам он писал, что изображал открытый Фрейдом тип долгого связного сна, вызванного мгновенным воздействием, от которого и происходит пробуждение.
Как падение иглы в шею спящего вызывает пробуждение, так и укус пчелы должен разбудить его Галу. Реальные пчела и гранат бледнеют перед порожденными ими образами - огромным плодом граната, вырывающейся из него рыбой. Также свирепы два тигра, которых рыба извергает изо рта… Винтовка с примкнутым штыком и фантастический слон на ногах-ходулях завершают это странную композицию, которая еще не успела нарушить покой спящей красавицы…
Гимн пробуждению и жизни - в соке лопнувшего граната…
Разглядел твое сердце до нервов,
До позвоночков душу ощупал,
Со стен из чувств костенелых
Я образ твой светлый рисую:
Кисточкой острой по коже
Вожу, пронзая до крови,
И мысли уже не тревожат,
Закрасил я их по неволе.
Мне нравится эта картина!
В ней есть отражение лета,
Когда мы слились воедино
В объятиях святого обета.