Гнаться за успехом - всё равно что бежать за женщиной, которая от тебя ушла.
На старой кухне темно и тесно, последним кругом - от лампы свет. Бездомный ветер гоняет бесов в промокшей за ночь густой траве, и до рассвета, как до Китая - ползти полжизни, колени в кровь, и слишком долго не отпускает кулак, ввинтившийся под ребро. А ты всё куришь, пуская кольца, тугой удавкой вплетаешь их в пустые мысли, и что-то рвётся в поджившей корке внутри души. Тебе - так странно! - почти не больно, тебе - никак-ни-к-чему-никто, твой цвет не серый, а перец с солью, твой выбор вытравлен кислотой по нежной коже изнанки века - и потому невозможно спать. По сигаретно-ручному пеклу идёт, петляя, твоя тропа - к иным вершинам, к чужим постелям, к покою сытых и лживых дур. Ты помнишь тех, что тебя имели - сначала в койке, потом - в виду, ты милосердно им всё прощаешь, их не прощая самой себе. Прощенье, вырванное клещами, в сто раз дороже других побед, в сто крат важнее простых иллюзий: мне отомщенье и аз воздам. Во внешнем мире, где all inclusive - включая гордость не знать стыда - ты греешь руки под светом лампы: не оторвёшься, не улетишь. Как в гору камень, как по этапу - свой крест не давит, тащи, малыш, тяни упряжку - упорно, молча, и не надейся - не пощадят.
На старой кухне сегодня ночью ты снова - жертва. Палач. Судья.
Бег по кругу
Тебе так больно сегодня ночью, и думать глупо, где явь, где сон. Как будто черт, хохоча, морочит тебя, подвесив на волосок твое фиг знает какое завтра, в котором снова начать с нуля решала с легким щелчком азарта. Смешно - как будто седая блядь выходит замуж в изящно-белом - фата, перчатки и флердоранж… А ты гордилась, что огрубела, взяла соперниц на карандаш. Ты научилась спокойно слушать, не прижиматься к плечу щекой, и эти, черт бы побрал их, суши, держать не вилкой и не рукой. Блистать изящным цветистым слогом - под стать алмазам в твоем колье, и быть не то, чтобы недотрогой, но кем-то вроде де Лавальер - еще не нужной седым министрам, но подобравшей платок Луи. И вот - остался последний выстрел, и он почти прошептал: «Лови!», тебе бросая воздушный, тонкий кусок батиста. Давай, алга! Ты сбилась с ритма и, всхлипнув громко, вдруг опустила ружье к ногам…
Потом сидела на старой кухне, давилась дымом, пыталась жить. Наверно, странно, что мир не рухнул, а впрочем, что там - и не дрожит. Он не заметил - ему не нужно - твоих иллюзий, разбитых в хлам, и только ветер осколки кружит. Они так мелки - пыльца, зола…
Какая глупость! Насмешка Брута в твоей улыбке, и нож - из рук… А завтра снова настанет утро. С нуля - аллюром - на тот же круг…
Переберусь в США - буду бегать по утрам. а то тут как на идиота смотрят.
Пыталась бегать! 1,5 км. пробежала… обратно, до дома - вызвала такси)))
Если ты устаёшь от ходьбы - беги.
Полтора года назад я решила, что каждое утро буду бегать… Завтра собираюсь начать!))
Прошлое наступает на пятки?
Выход один - бежать вперед без оглядки!
(Rina_M)
1 апреля пообещала себе бегать по утрам… оказалось, что пошутила.
Внезапная остановка посреди тротуара иной раз наталкивает на забавные размышления. Кроме того, что шнурок мой снова развязался, развязный, однако, думаю о том, что жизнь наша напоминает движение по улице. Одни идут туда, другие обратно. Кто-то идет быстро. Кто-то еле ползет. Лица одних спокойны и даже веселы. Лица других озабоченны или даже сердиты. Кто-то идет налегке. Кто-то что-то тащит. Чья-то походка легка и непринужденна. А кто-то ступает, словно подошвами сваи вколачивает. Вон вижу радость на лице и счастье… А вон настоящее горе прошло… Бежим, торопимся… Вон кто-то остановился, я ловлю его взгляд, он ловит мой. Немой вопрос, немой ответ. Мы понимаем друг друга… Как много в нашей жизни проходит мимо понимающих сердец, как много… Проходят… А нужно лишь только на секунду остановиться и услышать друг друга. И что-то, хотя бы глазами, сказать.
Человек бежит по жизни,
Потому что - человек!
И бежать конечно нужно.
Лишь бы не кругу, только - вверх!
К новым дням, событиям и вехам!
К новым звёздам и ветрам…
Лишь бы оставаться - ЧЕЛОВЕКОМ!
Не по бегу ж судят, по твоим делам…
Быть всегда кому-то нужным,
Радость только приносить!
С добротою к ближним жить нам нужно…
Мы - летим вперёд и только ввысь!..
Какой смысл бежать, если дорога не та?
Дядя Коля задумчиво смотрел на кенийского спринтера, молнией пролетевшего финиш - … А не покрасить ли нам в такой же цвет Леху? Это ж за скоко он до магазина добежит?!
Я от нее бегу, она же дура мне на шею!
И вот когда я к ней, она, как у Шекспира,
Сволочь, мне по шее!
Жизнь никуда не спешит - это люди пробегают мимо.