Корица, нервно крадущаяся по краю кофейной чашки.
Тростниковый сахар, никогда не идущий в дело.
Начинать наше утро с кофе — что день вчерашний
в любовь превращать, как в хлеб превращают Христово тело.
Поглощать ароматы, температуру керамики, хруст печенья —
осознаннее слепых к нему прикасаясь.
Начинать наше утро с кофе — сорта влечения
перебирая, останавливаясь на самых
изощренных, изысканных, обласканных безусловно —
тактильно, органолептически,
/как сказал бы
знакомый врач/.
Выпивать тебя, как основу
всего —
обжигаясь,
но непременно
залпом.
В куче мыслей нет и мысли о новой мысли.
Какой сентябрь! Блаженство и теплынь —
…лучей не остывающее чудо.
Как будто август с брички уронил на память пару-тройку изумрудов —
погожих дней зелёное стекло — последнюю негаданную роскошь.
И хочется вобрать в себя тепло, и пруд, и лес, и луг — пока не скошен —
запомнить навсегда, запечатлеть…
…врастать душой доверчиво и босо
в речной песок, в живой пахучий свет янтарных тяжелеющих колосьев.
Невольно замедляю каждый шаг и лето собираю по крупицам,
а где-то разгалделись в камышах внезапно растревоженные птицы.
Там мать готовит выросших утят к суровым, очень дальним перелётам…
Но птенчики учиться не хотят —
…им тоже загрустилось отчего-то…
Зачем бросать родной, любимый пруд, где солнце на волнах качает мячик,
лягушек, что заливисто поют?
Увы-увы…сентябрь так обманчив…
И всё ж не стоит думать о зиме — о северных циклонах неизбежных…
Я с радостью позволила себе
…в лучах последних нежиться… и нежить…
Расслабленно лежать в густой траве, сквозь дрёму наблюдать за паутинкой
и чувствовать, как ветер чертит след, скользя вдоль позвоночника былинкой…
Целует каждый дюйм нагой спины и капельки воды с плеча сдувает,
чтоб после в феврале мне снились сны —
…о том, что хоть и редко, так бывает.
Внезапно в безупречной синеве дрожащей приближающейся точкой
кругами устремившейся к земле возник один берёзовый листочек…
Как вестник,
предсказавший листопад рубиновым горящим самоцветом…
Пусть август был так сказочно богат, но Осень не замедлила с ответом.
Напомнив, что пройдёт ещё дня два и в золото укутаются скверы —
какого ни один Али-Баба не встретит в гротах сказочной пещеры…
Но в миг, когда лесов багряный дар упал к моим ногам осколком лета,
заспорили вдруг Август и Сентябрь за сердце вдохновлённого поэта…
И каждый целовал мне пальцы рук, дурманил и пьянил пахучим хмелем,
и каждый, учащая сердца стук, построчно раздевал в своей постели…
Один богач сулил мне бирюзу трепещущих соцветий васильковых,
другой неумолимо нёс грозу, взрывая тишь осеннего алькова.
И я не в силах выбрать из двоих — верна лишь Вдохновению и Слову,
смутила зарождающийся стих
…признанием: «Вы нравитесь мне оба!»
Как будто дав отмашку и отсчёт жестокой намечающейся схватке…
Сильнейший из двоих меня возьмёт,
другого опрокинув на лопатки…
И я беспрекословно подчинюсь законам, установленным природой,
и с тем лишь до глубин соединюсь, кто сам в меня прольётся небосводом.
Неладящий с людьми ищет любви у собак и кошек.
Жизнь — короткий промежуток времени между рождением и смертью, когда мы пытаемся познать мир, обрести себя и чего-то достичь …
Жизнь не исчезает. Она меняет оболочку.
Друзей теряем только раз…
Когда они уходят в вечность,
Ты остаешься в круге фраз,
Так мало значащих для сердца.
Что всё написано давно
В небесной книге — не поспорить,
Поскольку людям не дано
Менять исконные устои.
А жизнь — мгновение всего,
В котором высшая награда.
Друзья уходят в мир иной,
Там с ними встретишься когда-то…
Долгое ожидание превращает надежду в безразличие.
Жизнь нужно прожить так, чтобы не стать героем передачи: «Пусть говорят».
Я спросила однажды у жизни:
«Что хорошего мне ты дала?»
И тихонько она отвечала:
«Ты достойно все годы жила!»
Я спросила у жизни ещё раз:
«Сколько времени можно страдать?»
Отвечая, она улыбалась:
«Ты умела с победой шагать!
Ты умела быть смелой и сильной!
Ты держалась всегда молодцом!
Я тебя наградила терпеньем-
Этим мудрым тяжелым венцом…»
И я снова спросила у жизни:
«Ну, а где справедливость тогда?»
И, ответив, она засмеялась:
«Я тебе подарила года!»
Я заплакала: «Жизнь — ты жестока.
Я ведь просто живое дитя»
И, погладив меня по головке,
Жизнь ответила — нежно, шутя:
«Ты жила всем на радость всегда!
Для других бескорыстно трудилась,
Не щадила себя никогда
И с судьбою покорно смирилась.
Я горжусь, что такое сердечко,
Не смогли одолеть зло и мгла,
И все годы, что я подарила —
Не напрасно ты их прожила!
Ты живи, человек мой любимый,
Я тебя уж в обиду не дам.
Ты прошла испытания смело,
Я сейчас тебе мудрости дам!»
Долго-долго мне жизнь говорила:
И жалела, и просто ждала,
Об одном лишь меня попросила,
Чтоб её не ругала — А ПРОСТО ЖИЛА!
Прежде чем подвергать свою жизнь опасности, узнай у неё, согласна она или нет: у твоей жизни могут быть свои планы.
Есть имена. после которых другие уже не «слЫшны».
Есть глаза. которые в душу смотрят.
Есть шепот. который услышу. пусть будет он тише самой тишины.
И крики. которые «не доходят»…
Есть с постоянным присутствием люди.
Даже когда километры и годы «между».
Есть
И
Есть события. значимые только в срок.
А после. про них говорим «не важно».
А есть такие. как затяжной прыжок.
Длиннее жизни. когда ничего не страшно
Ни пропасти глубина.
Ни продолжительность падения/взлета
Когда делаешь шаг. и знаешь — не позволят упасть.
Лучшее ощущение в жизни — твоя значимость для кого-то…
Есть то. что хотим забыть.
Только всегда будем помнить.
Есть то. что сердце будет хранить.
Вопреки всем существующим «больно».
Есть то. что удерживает на плаву —
Когда крылья сложены. и душа на распутье.
Есть
И
Счастье, запомни, тоже труд.
Судьба лишь унынье легко раздает.
У каждого в жизни свой «пряник» и «кнут».
Чемодан радости и чемодан грусти. каждый несет.
ФАКТ
Желаем мы признать иль не желаем —
Есть факт, что много лет корёжит нервы:
Потомок полицая, вертухая
Не станет помогать потомку жертвы.
Под крышей промерзшей пустого жилья
Я мертвенных дней не считаю,
Читаю посланья Апостолов я,
Слова Псалмопевца читаю.
Но звезды синеют, но иней пушист,
И каждая встреча чудесней, —
А в Библии красный кленовый лист
Заложен на Песне Песней.
В нашей жизни, бесконечно суетной и мрачной, заметно ощущается недостаток лирической поэзии.