Наплевать. что на улице осень!
Наплевать.что идти мне одной
И мне хочется просто заплакать,
ты не мой ты сейчас не со мной!
Шаг за шагом становиться хуже
День за днем я страдаю сильней
Наступая в холодные лужи
Я продрогла уже до костей!
Только холод я этот не чую
Моё сердце сковала тоска,
Так обидно, когда понимаешь,
Что была ты ему не нужна.
А не нужно уже цветов.
Ни жёлтых и никаких… Одуванчики отцвели и разлетелись белыми парашютиками… Ты - всего лишь причина, породившая этот стих, рвущийся в клочья звук с чудовищными промежутками.
Что толку пенять на зеркало,
которое лишь амальгама - не счастья, и не несчастья, а так просто… ртутная… На лицах обоих царапины, ссадины - метки храма давно разучившихся плакать в пустынях своих безлюдных.
И завтра уже не нужно!
И слов дежурных - диссонируют, режут… По живому. А те, что ещё маячат и строят упрямо замки… из ровных таких кирпичиков, каждый со знаком качества и меткою «прежде» - внешне же просто чудо! Обладающее, однако, изнанкой…
А пауза затянулась…
Называемая твоей толерантностью и моей любовью, но странною… и странное сочетание… когда-то - нежности, радости, слабости, сладости, теперь уже - вычитания, отрицания, расставания. Расстояние…
увеличивающееся так стремительно…
Я живу, как кукушка в часах,
Не завидую птицам в лесах.
Заведут - и кукую.
Знаешь, долю такую
Лишь врагу
Пожелать я могу.
Я не понимаю, о чем же я могла часами разговаривать с людьми, с которыми сейчас даже не здороваюсь.
Он совсем не такой как ты…
На восьмое он дарит цветы,
Мы с ним делим и завтрак и ужин,
Я лечу его, если простужен.
Я всегда с ним: и в горе и в радости,
А ты помнишь еще мои слабости?
Я целую его по утрам,
Ну, а все что с тобой - это спам.
Для меня мастерит оригами,
Я пишу, что я счастлива маме.
Ей пишу, и я знаю поймет,
Она ж знает когда сердце - лёд.
Он не пахнет бедой и весною,
И тебя он заменит с лихвою,
Только сердце настойчиво просит
Возвратить его в теплую осень.
Он, ты знаешь, такой, непривычный,
Будто делает все на «отлично»,
Будто знает, что где-то есть рана,
От которой я плачу нежданно.
Знаю, ходит и ставит нам свечи,
Но целует всегда через вечер,
И не любит сжигать мосты…
Он совсем не такой как ты.
SMS 2.
Ночь. Лай. Гудки.
Тревога. Беспокойство.
Фонарь. Стихи.
Метания. Молчишь!
Молчишь? Молчишь.
Когда у меня неважно идут дела, и я собой недовольна: ленюсь, сижу в сетях, тоскую, чувствую себя несчастной… мне помогает, как это ни странно, простая мысль - значит сейчас должно быть ТАК, значит сейчас период ТАКОЙ, он тоже нужен, и он кончится…
Ведь это так важно - знать, что тот, кого ты ждешь, обязательно вернется, несмотря даже на всемирные законы
Я не приду на площадь трех вокзалов,
Пускай твой поезд тронется без слез,
Как много слов тебе я не сказала,
Как много их во мне оборвалось.
Сто сорок - скорость, девять кругов МКАДа,
Я пронесусь, чтоб не сойти с ума,
А пред тобой - плацкарта анфилада,
И бесконечно длинная зима.
Я буду петь, писать и пить, наверно,
Ноябрь плачет в терцию с тоской,
Я снова стану скверной, верной, нервной,
А ты меня запомни нетакой.
Мне жаль все то, что стать хотело былью,
Как в том кино, которое ты чтишь.
Ты, верно, думал сделать меня сильной?
Ты в тамбуре. Ты куришь. Ты молчишь…
Не надо приходить на пепелища,
Не нужно ездить в прошлое - как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след сгоревшего жилья.
Не надобно желать свиданья с теми,
Кого любили мы давным-давно,
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.
Их час пришёл. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть,
Их проклинать смешно и неудобно,
Бессмысленно им вслед поклоны класть…
Не нужно приходить на пепелища
И так стоять, как я теперь стою.
Над пустырём осенний ветер свищет,
И пыль летит на голову мою.
Когда-нибудь… мы станем лучше и добрей,
Слова проклятий сменим на молитву,
И в череде похожих черно-белых дней
За мир в душе мы выиграем битву…
Когда-нибудь… потом… научимся прощать
И верить свято в искренность признаний…
О чем-то говорить, а лучше - помолчать
Под бременем грехов и покаяний…
Когда-нибудь поймем, что жизнь почти прошла,
И время камни собирать настало…
Но отчего болит бессмертная душа…
Когда-нибудь поймем… да запоздало…
и если ты давно хотела что-то мне сказать то говори… и черный кабинет… и ждет в стволе патрон… так тихо что я слышу как идет на глубине вагон метро … на площади полки… темно в конце строки… и в телефонной трубке эти, много лет спустя, одни гудки… и где-то хлопнет дверь… и дрогнут провода… привет! мы будем счастливы теперь и навсегда…
Что-то прям на душе затяжной ливень, видимо радуга обещает быть яркой!))
Я пишу на апрельских страницах, не дождавшись весны…
Нам все вернулось сторицей… мы - не мы.
Переписали набело с сентября.
Ты - не моя радость, я - не твоя.
Мир поделивши наскоро на двоих,
Я - суть твоих томных мыслей, ты - моих.
Право решительных действий за тобой.
Ты - мое нетерпение, я - твой непокой.
Будет весна новая, новая жизнь…
Я держу в своем сердце имя и ты держи.
Взгляды, косые стрелки… Да Бог с тобой.
Я - твое безразличие, ты - моя боль.
Нелюбимые, неприкаянные ты да я.
Все переменится. Знаешь, я все же люблю тебя.
Печали полные глаза,
Как небо в мае синие…
Катились слёзы хрусталя
Сквозь боль и крик: «Я сильная!»
И сжат в руках листок души,
Прошедший мимо осени
И стон последний: «Уходи!»,
Как будто душу бросили,
А ведь была счастливая
И слез совсем не знала.
Сквозь боль и крик: «Я сильная!»
Шептала: «Я устала!».