Город просыпается. Город мотивированных писателей. Усыпляет мафию. И менее мотивированных писателей.
На эскалаторе сегодня споткнулся мужчина и начал катиться вниз на попе со словами: «Блин, прямо как по карьерной лестнице!»
Всегда имеют свой нюанс
Архитектурные пейзажи.
Бывает радуют и нас
Построенных домов коллажи.
Дворец культуры, стадион,
Вот ЗАГС, через дорогу почта,
То наш мирок в любой сезон -
Вам заявляю правомочно.
У каждой улицы есть нрав
И колорит неповторимый.
Осколки в целое собрав
Увидишь жития картину.
Площадки для детей, машин,
Благоустройство территорий.
Наверно с вескости причин
На качество их мораторий.
Деревья, цветники, газон,
Кустарники озеленений
Спасают зрения обзор
От монолитных впечатлений.
Лишь познакомившись с людьми,
Да посетив музей, хотя бы
Зайдя из парка в магазин,
Поймёшь характеров приправы.
Пространства местного сюжет
С сообществом инфраструктурным
Туристам, всем гостям привет
Шлют добрый, дружеский, культурный.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Под утро городок туманами
Покрыт - его прекрасен душ.
Ругается словами бранными
Алкаш, съедая пару груш.
От невозможности глотания
Он загоняет тело в дом.
С ума схожу от щебетания
Чижа с щеглом и соловьём.
По пустырям родной окраины
Вдоль речки, бросив свой чертог,
Я каждый раз, своим фарватером,
Спешу по твёрдости дорог.
Порой день пролетает в скучности,
Обыденным потоком дел,
Но на прогулке в ранней сущности,
Я, признаюсь, всегда балдел!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
В хрустальных сумерках заката
Исчезал тревожный день.
Сгустки белых туч, как вата,
Ползли по небу словно тень.
Тихо музыка звучала
В ритме улиц городских…
Я без конца и без начала
Тонул в сомнениях людских.
Я наблюдал, как скучный город
Сиял в мерцании витрин.
Он излучал какой-то холод -
Я шёл с толпой, но был один.
И люди шли в сплошном потоке,
Брели, неведомо куда.
Каждый нёс свои пороки -
Огонь в груди иль стужу льда.
Каждый нёс свои желания,
Груду мыслей обо всём.
Работа, дом, переживания,
Разговор о том, о сём…
В толпе к чему-то принуждённой,
Шагая будто наугад -
Я как ребёнок, восхищённо
Смотрел на огненный закат.
(30.05.17)
У Дворцового моста
БОМЖ устроил ложе.
Голова его пуста
И желудок - тоже.
Он давно не кушал щи.
Посмотри, прохожий:
На лице БОМЖа - прыщи
И на шее - тоже.
Кривит он беззубый рот,
Щурит глаз от света…
Лето он переживёт.
Лето это - лето,
А зимой его найдут
Не в пустыне Гоби.
Он замёрзнет прямо тут,
У Дворца, в сугробе…
В этом городе грязные лужи
Отражают звенящее небо
Здесь нравственно каждый простужен
И не ищет духовного хлеба
И каждому нужен психолог,
И психологу нужен психолог,
Потому что любить разучились,
Потому что молиться не можем!
Я встречаю случайных прохожих,
Серой тенью ползу между ними,
В этом городе все так похожи,
Но не рожами и не одеждой!
И я вижу как мало надежды,
В ускользающем призрачном лете,
Я себя в этом городе встретил,
Заглянул в глаза и ужаснулся
В них увидел как грязные лужи
Отражают звенящее небо
И прохожих, которым не нужно,
Ни кусочка духовного хлеба
Но каждому нужен психолог,
И психологу нужен психолог,
Потому что любить разучились,
Потому что молиться не можем!
ВАНКУВЕР
История, порой, ведёт себя как шулер,
А то, как правдолюб, идёт в неравный бой,
Но в мире город есть по имени Ванкувер -
О нём мечтаю лишь восторженной душой!
В городе, где ни любви, ни улыбок нет,
Ведьма толчёт в ступе перец и первоцвет…
Варит и шепчет, и кружит вокруг котла.
Молит траву - одолень, чтоб весна пришла.
А в сером городе дождь моросит. И мрак.
И за заборами держат цепных собак.
Эти собаки порою добрей людей,
Тех, что любить не умеют, хоть их убей.
Ведьма в ночи вниз с пригорка, с холма к реке
Спустится, крепко сжимая флакон в руке.
В серую воду наотмашь плеснёт отвар,
Плод колдовства, её мощных и древних чар.
А поутру от реки поползёт туман,
Город окутает, руша в сердцах дурман
Злого заклятья, что вскоре совсем спадёт.
Ведьма устала, и тихо домой бредёт.
Одолевает под утро старуху страх.
Жгли ведь когда-то сестёр её на кострах.
Ей не один век на свете вот так вот жить,
Силы - то есть, но сумеет ли победить.
Из года в год холода гонит прочь она,
Всё расцветает под утро, кругом весна.
И небеса так светлы, птицы там поют…
Ведьма вздыхает: «Авось, нынче не сожгут».
Куда поехать, в Пензу или в Пизу?
К примеру в Пизу надо срочно визу,
А в Пензу тарабанить поездами,
И там как в Пизе много старых зданий.
От мыслей я опять сегодня в кризе,
Как кто-то в Пензе, ну, а кто-то в Пизе.
Пожалуй посмотрю по интернету
Я Пензу с Пизой, да и всё на этом.
Когда не хочется таскаться всюду,
Квартиры дальше я ходить не буду,
И даже до соседнего подъезда.
Зачем мне Пиза и на кой мне Пенза?
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
.
Лечишь, как рай заимствуешь.
Кто из нас одинок?
Выйду к тебе на исповедь,
Будто бы на манок.
Знай же, покуда-временно
Счастье моё взаймы,
Город разбудит северный
Шорохом домовым.
Пересчитай саженями-
Не оступиться бы-
Петельками, паденьями
Значимость сей татьбы.
Кто у кого в запасниках,
Город, моя печаль,
Чтобы рукою ангельской
Сердце моё качать
…В этом городе день - не день, а почти потоп,
Вместе с илом прошедших лет прокатившийся по асфальту.
Город - дно океана, да. Но, вместо пластов базальта -
Хаос ног и машин. Город выбрал языческий автостоп,
Бросил руль. Сам не верит в себя и смысла в себе не ищет,
Ему можно - он бог: и силен, и доволен пищей.
…Днем и сыт, и буквален, а к вечеру даже порядком строг:
Свет из окон решительно с ярко-фонарным вяжет
В хитрый узел, комок, паутину, сеть, невод, пряжу…
Одержим и сакрален, по линии крыш упрощен в плато.
Не признает, что горд, но покажет зевакам скальпы
И скелеты историй - в них идолы да сатрапы.
…Он жесток. Льстит приветственно. Гибок умом да сердцем.
Но влюблен, дав слабину, и даже на всё готов
Для одной из тех прытких и прячущихся в метро,
Что сумели спастись от потопа, пуанты сменив на берцы,
Перепрыгнув траншеи да лестницы, взяв галоп,
Антилоп…
Город грифов с огромным размахом капотов-крыльев
Забывает, что он не ковчег, а старинный
Киев…
Вымощенную булыжником
Сморщенную мостовую
Перепархиваю чижиком-
На аллею городскую.
До скамьи уединения
Безмятежного блаженства,
В урну выбросив сомнения,
Захожу, пока без жеста.
Церковь куполообразная,
Особняк без новодела -
Это аура заразная
Для души моей и тела.
Но нарушит вдруг эмоцию
Шум машин, домина кубиком.
Оглядев его пропорцию
Снова стал я кубик-рубиком.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
.
От дождей раскисает, от зноя горит -
этот город непрочен, как фантик бумажный.
Я покину его на исходе зари -
пусть не скоро, но это случится однажды.
Если в небо ненастное долго смотреть,
то глаза начинают невольно слезиться…
Мне осталась от жизни последняя треть,
но боюсь, что достанутся только крупицы.
Вот опять собираются тучи в стада,
и пасутся гурьбой на макушках высоток.
Этот город сроднился с дождём навсегда,
и от слякотных луж никогда не просохнет.
Будет небо на площади вольно лежать,
зеленея и морщась от скуки смертельной,
отражая летящего с юга стрижа,
купола на соборе и трубы котельной.
Если долго на птиц перелётных глядеть,
то когда-нибудь точно появятся крылья…
Этот город не вечен. Он тонет в воде,
будто силы небесные кран не закрыли.
И стекают на землю потоки дождя
с почерневшего неба, разбитого громом.
Будет город тонуть, никого не щадя…
Я спасусь. Я хочу умереть по-другому.
Этот город тебя убьёт.
И любовь, и восторг, и жалость,
Счастье, радость - любая малость
Превратится в кровавый лёд.
Этот город тебя убьёт.
Он не любит таких, как ты,
Ты не впишешься в камарилью.
Он тебе обломает крылья,
Сбросив с каменной высоты,
Он не любит таких, как ты.
Он бухгалтер, а не поэт.
Лучик счастья в твоих ресницах
Не препятствует маскам в лицах
Убивать твой волшебный свет.
Он бухгалтер, а не поэт.
Эта сырость и эта грязь
Так обычны и так банальны,
Так прилипчиво инфернальны,
И тебя окунут, смеясь,
В эту сырость и эту грязь.
Ты не сможешь. Душа поёт
И застенчиво жаждет чуда.
Убегай! Улетай отсюда!
Не смотри, что стреляют влёт!
Этот город тебя убьёт…