Напиться досыта тобой,
чтобы горело горло ртутью,
а в ленте первой новостной
мне говорят: «Мадам, забудьте,
его глаза-не Ваше все,
слова любви- как рак на коже…»
а тело к берегу несет,
да ангел хлопает в ладоши,
прошу его-«Не оставляй!»,
но бросил на пути, подлюга,
Ну что же, солнце, ты сияй!
Мети январь! Вой волком, вьюга!
Живи мой мир, покуда мрак
не завладеет светом липким,
мне без него нельзя никак,
он моя новая ошибка.
Ольга Тиманова «Ошибка номер 678»
Народ ни бум-бум: «На дворе кризис или бум?»
«Любить просто так
без намека на рот и уши,
и пусть кадиллак
под цвет перезрелой груши,
и пусть в кошельке
под евро
лопочет йена,
я с ним налегке
гуляю. Там — Лувр и Сена,
и пусть его вид
не тянет на твердый
лайк,
но наш чемодан летит
в восемь пять в Дубай,
мы не говорим о Фете
и Бомарше,
а о наступившем лете
зиме уже,
и о гардеробе,
что вышел из моды уж,
о персиковом сиропе,
и чей кто муж,
о скачках и гонках,
о „Форбсе“ и о Бали,
эстонцах и об эстонках,
не о любви…
мы вроде бы как и любим,
за просто так…
подали воздушный пудинг,
престиж you fuck!
мотает тела по миру
от, А до Я.
любить просто так банкира-
легко, друзья»"
Ольга Тиманова «Девочка от Кутюр»
Хрупкое, боязливое,
Лёгкое, словно
Облако,
Счастье моё,
Счастливое,
Ходит кругом
Да около.
Ходит чужими
Тропами,
Ходит без дома —
Мается.
Милое, ясноокое,
Всё для других
Старается.
Душно в высоком
Тереме,
Коли душа закрытая.
Там, за оградой
Времени,
Солнце с небес…
Слепит оно!
То ли мороз
Узорами,
То ли в снега
Заковано,
То ли давно
Растаяло?!
Кем же ты
Околдовано?
Счастье моё,
Далёкое,
Как без тебя
Не весело.
Видишь, в высоком
Тереме
Окон я не завесила…
Нарваться можно на скандал —
без спроса личности на её тело
и сразу может наступить финал,
которого, ну вовсе не хотелось.
Не наводи порядок в том, от чего надо избавиться.
Даже миг счастье может подарить нам целую жизнь прекрасных воспоминаний
Я по жизни иду налегке —
Ни к чему отношений цунами…
Если слезы текут по щеке-
Нет того, кто б их вытер губами…
Не стесняюсь я резких манер,
Не цепляюсь к мужчинам от скуки…
Если больно споткнусь о барьер,
Нет того, кто подхватит на руки…
Хоть эмоции все в разнобой —
Я стараюсь в себе не замкнуться.
Если радость нахлынет волной,
Нет того, с кем в нее окунуться…
Я почти благодарна судьбе
За умение разум туманить…
Чтоб не плакала я о тебе —
Одиночество вымыло память…
Равнодушье сидит начеку:
Чтоб не верила в старые сказки…
Но хоть прячь свои мысли в тоску —
Не хватает заботы и ласки…
Росчерком пера легла разлука
На листе, где я пишу стихи.
В дальний путь послали мы друг друга,
Не простив обиды и грехи.
Сбивчивый рассказ устало слушав,
Но не слыша искренность вранья,
Кофий напоследок дав откушать,
Перечислила все направлениЯ:
Есть короткий путь, в трёх буквах заключается,
Но и шлют не просто так туда!
Да, бывает, снова возвращаются,
Только дверь закрыта навсегда!
Пятибуквенный есть тур — он для изменников,
Для дарящих «от души» рога!
В нём ты встретишь кОбель-соплеменников —
Для вас верность — явный вид врага.
А еще есть путь, молчаньем сказанный,
Просто взглядом, хлёстко и в упор:
Путь, с которого в возврате всем отказано —
В безразличие. И кончен разговор.
Нож тупи, ложки гни,
Бей бутылки, пробки жги,
Ну-ка разом сильней о пол
Бильбо Бэггинсу назло!
Скатерть рви, жир на ковёр,
Мусор кидай на постель ему,
В кладовке скорей молоко разлеееееей,
Бей бутыль вина об дверь!
Кувшины в кипящую воду кидай,
Там растолки и потом помешай,
Если они не разбились, то знаааааааай,
Доставай и по полу катай!
Бильбо Бэггинсу назло!
И радость, и печаль приходят не снаружи,
Эмоции всегда живут у нас внутри.
Чтоб грусть прогнать отнюдь не праздник нужен,
Ты просто на плохое по другому посмотри.
По жизни нет разметки на дорогах,
И километров пройденных пути.
И знаков огорчения, восторга,
Привалы очень сложно в ней найти.
Ты у судьбы руля как дальнобойщик,
Дави на газ, дави на тормоза.
Под рев мотора музыку погромче,
От дома дальше покрупней слеза.
Мелькают перевалы, степи, реки,
Попутчицы задорный рядом смех.
И кажется, она с тобой на веки,
А не для тела грешного утех.
Родители обняли и взлетели,
Законам вопреки на небеса.
А ты с чужой опять лежишь в постели,
Что вдоль оси второго колеса.
В тумане глаз попутчицы не видно,
Надежный как напарника союз.
И через годы жизни так обидно,
Что вез с собой опасный, лишний груз.
По трассе раздувает юбки ветер,
Но ты своей дороге смотришь вдаль.
А за спиной лишь пыль, а может пепел-
И никчему уж тормоза педаль.
Жизнь есть трансформация человека без прошлого в человека без будущего.
Единственный военный, который умел победить врага был Кутузов.
Его слова «чтобы спасти Россию надо жечь Москву» актуален до сих пор.
Я предпочитаю с утра чашечку кофе и пустой желудок. Для меня нет лучшего завтрака, чем женщина. И пусть при этом чашка любимого кофе будет выпита на бегу. Я за аромат блинчиков с утра или поджаренного тоста с маслом. Я не против овсяной каши или мюслей, но ее тепло заменит мне даже самые ароматные запахи исходящие из кухни. И как бы я не любил кофе, ее я люблю больше. Кофе может подождать и остыть, так он становится только более терпким, а его вкус ярче выражен. Но женщина ждать не должна, она должна быть захвачена врасплох, с утра, когда она особо вкусная, а я всегда с утра чертовски голоден до вкусного.