Весомое и стоящее мужское достоинство в руках опытной и прекрасной дамы …(и не только в руках) — это аргумент достойный восхищения…)))
07. 07.17.
Жизнь бывает как мозаика, или зебра, или зайка,
В своем мире и реальной, как рассвет или закат.
Не бывает безупречной, не бывает идеальной,
Где-то в радости и ссоре, кто-то прав и виноват.
Люди тоже как картинки, кто-то пламя, кто-то льдинки,
Кто-то лужа, или море, аморал или аскет,
В каждой капле человека — свое счастье, свое горе,
И давно уже известно — совершенных тоже нет.
Ценю в поэзии особую черту:
Трудней всего в ней спрятать… пустоту!
Июнь. Хмурый мир чудеса встречает.
И катарсис лета с небес сухих
Дождем доливал мою чашку с чаем,
Гасил сигарету, шептал стихи.
«Алиса, ты все свои раны зашила?» —
Я ей вдруг возьми, да и ляпни-ка.
С улыбкой пленительного Чешира
И взглядом Безумного Шляпника.
апрель`10
Сцена — есть трон для простых, словно Мир, ребят.
Сцена — погост для людей из другого круга.
В жизни театра так сложно играть себя…
Так что, давай мы с тобой сыграем друг друга.
Подарил Богу душу, узнав цену Злу.
Приобрел гордость льва и повадки лисы.
И когда Смерть дарила ему поцелуй,
Он засунул ей в рот свой горячий язык.
`09
мир наш построен из радужных солнцесплетений
это заметно лишь поздней весной или летом
я не особенный, я — это тень моей тени
ты — это мастер, который играет со светом
Я принимаю свою простоту:
Погода мысли, а в сумме «я».
Пью тишину и сижу на мосту
В смирительных лапках безумия.
Приставив дуло к Его виску,
Ты сделала шаг назад:
«За то, что вы изменили мне,
Мы вместе отправимся в Ад»
Приставил дуло к Ее виску:
«Как жаль, что ваш взгляд не врет…
Я даму, как истинный джентльмен,
Всегда пропущу вперед»
Все как обычно:
Встану пораньше, умоюсь, надену рубашку.
А под рубашкой
Вены, которым привычнее быть нараспашку.
Взлететь — как дожить до утра
По ангельским меркам.
Я все это видел вчера
Откуда-то сверху.
6.01.2010
Copyright: Саша Бест, 2010
Свидетельство о публикации 110062802702
Росчерком пера легла разлука
На листе, где я пишу стихи.
В дальний путь послали мы друг друга,
Не простив обиды и грехи.
Сбивчивый рассказ устало слушав,
Но не слыша искренность вранья,
Кофий напоследок дав откушать,
Перечислила все направлениЯ:
Есть короткий путь, в трёх буквах заключается,
Но и шлют не просто так туда!
Да, бывает, снова возвращаются,
Только дверь закрыта навсегда!
Пятибуквенный есть тур — он для изменников,
Для дарящих «от души» рога!
В нём ты встретишь кОбель-соплеменников —
Для вас верность — явный вид врага.
А еще есть путь, молчаньем сказанный,
Просто взглядом, хлёстко и в упор:
Путь, с которого в возврате всем отказано —
В безразличие. И кончен разговор.
Твой талант, либо вознесет тебя ввысь, либо убьет.
Последний вариант легче, ведь путь к звездам, всегда лежит через тернии.
Страшнее, чем человек с гордостью, может быть только человек, без гордости, но с принципами.
Я знаю, что «не так» на этом свете,
Какой же маме этого не знать:
Неправильно, когда страдают дети,
Совсем несправедливо — их терять.
«Не так» — когда волна, не поперхнувшись,
Сто тысяч жизней слижет с берегов,
Или вулкан, с чего-то вдруг проснувшись,
Льёт лаву на проспекты городов.
Неправильно и то, что кто-то злобный,
Весь мир желая видеть в кабале,
Составив войско из себе подобных,
Устраивает ужас на Земле.
Неправильно, когда все врут друг другу,
Ложь, расползаясь по планете всей,
По одному тому же бродит кругу
И делает врагами нас — людей.
В чем промысел, в чем замысел — не ясно,
И разве кто поможет, объяснит…
И снова спорит разум несогласный,
Ну, а душа, как веточка, дрожит…
Боже, что я делаю не так?!
Всё будто мимо и напрасно.
В надежде жду какой-то знак,
Ну, а какой, увы, не ясно.
Заблудший агнец в пустоте
Слепых, измученных желаний.
Так и теряюсь в частоте
Своих душевных колебаний.
Прости, я верой не силён,
Чтобы в Тебе не усомниться,
И не готов стать на поклон,
За душу грешную молиться.
Но всё ж, без пафосных речей,
За сердцем что-то ощущаю.
Горю среди других свечей,
Но не пойму, что освещаю.
Нам этой жизни не понять.
Где скрываются ответы?
Остаётся лишь принять
Её различные сюжеты.
Но кто для нас их написал?
Кто назначал на эту роль?
Распределив потенциал —
Кому любовь, а кому боль.
Кому погоны генерала,
Кому приказы от него.
Одним много, другим мало,
Третьим, вовсе ничего.
Но так и пишется рассказ,
Жизнь мелькает строчкой.
Чем он закончится для нас?
Многоточием иль точкой?
(13.05.18)
Идет мужик по пустыне, жара, сухота, сил у него нет больше, он говорит поднимая голову к небу: «Господи, как я хочу пить!» Сверху летит лопата и голос: «Копай!» он начинает копать, вдруг фонтан воды прохладной, он плещется, пьет, наслаждается, радуется, говорит: «Спасибо Господи!», сверху голос: «Лопату верни!», он возвращает, думает и говорит: «Я хочу есть!», голос: «Копай!», опять копает, раскапывает в банановых листьях мясо, наелся,: «Спасибо!» Голос: «Лопату верни!». Кинул. Вдруг вспомнил: «Господь, дай мне женщину для полного счастья, я хочу с ней переспать!»
Голос: «Копай! «, начинает копать, день, ночь, день, устал, злой, вымотанный, садится на край карьера который сам нарыл, и со злобой говорит: «За***лся уже! «, сверху голос: «Лопату верни!
Всё не зря, говорят, происходит.
Мы рисуем поступками нас.
Одни приходят, другие уходят,
А кому-то дано быть сейчас.
Мы горим как церковные свечи,
Под навесом больших куполов.
Каждый слышит удобные речи
В границах своих берегов.
Расстилается жизни дорога
С непохожей и разной судьбой.
Люди делят в баталиях Бога.
Он один — но у каждого свой.
И в своём закупоренном мире
Лелеем внушаемый страх.
Мы служим мишенями в тире
На указанных кем-то местах.
Мы различные видим картины,
Хотя, смотрим в одно окно.
И в пределах своей доктрины,
Нам другого понять не дано.
(28.04.18)
Все от меня чего-то хотят.
Все ожидают каких-то решений,
А я таю в днях, что мимо летят,
А я утопаю в канаве сомнений.
Чужие, безликие стонут дома.
Чужие, безликие там живут люди.
Одна пустота до самого дна,
Я пропадаю в пустой амплитуде.
Дайте на миг мне мою тишину,
В ней отзовется внутренний голос.
Судно моё потеряло волну,
На рифы апатии вдруг напоролось.
Я не хочу ни с кем говорить,
Да поделиться, в общем-то, нечем.
Жизни моей запутана нить
И кажется, узел её бесконечен.
(21.04.18)
Ничего понимать не берусь.
Я себя не всегда понимаю.
Я сегодня живу и смеюсь.
Я сегодня грущу, погибаю.
Мне не надо коротких интриг,
Я своё отгулял, относился.
Променял постоянство на миг,
Будто ветер по полю резвился.
Но не ветер я был, а листок,
Что сорвало ночным ураганом.
Познавая любовь между строк,
Становился в ней шарлатаном.
Я пылал в своих чувствах зазря,
Я бросал их, как кости собаке.
И с нравом лихим, бунтаря,
Сердце изматывал в драке.
Подставлял под удары судьбы
Хрупкие звенья в надежде.
Я рушил чужие мечты —
Свои, разрушая прежде.
(17.04.18)
Холёные лица у ресторанных дверей,
Гнилое притворство сочится из глаз.
Уж лучше напиться в массовке блядей,
Они намного честней и приличнее вас!
Опять всё какого-то серого цвета.
Болит под лопаткой и давит в висок.
Рассыпалась соль. Что поделать — примета.
Мы снова от пропасти на волосок.
Как жаль, не хватило цветной акварели.
Картину без рамы не купит никто.
Мой друг, Вы простудитесь, Вас не согрели.
Возьмите мой шарф и накиньте пальто.
Опять всё наигранно, мелко и пошло,
Всё верно, пора за базар отвечать.
Я падаю в будущем, падаю в прошлом…
Я — дура. Вот справка. Поставьте печать.