здравствуйте, друг. это та, из провинции.
всё не уймусь, вспоминаю о вас.
вижу вас в людях с счастливыми лицами
каждую ночь. только разом за раз
я замечаю на сердце постылую
пустошь, от коей нельзя убежать.
что-то с огромной, неистовой силою
тянет меня эти строчки писать!
вечером этим закат превосходный
(красный, как пламенный цвет октября)!
там, над землёй, на бесцветных полотнах
пальцем размазали горсть янтаря.
я б рассказала ещё кучу разного,
только поёт серенады кровать…
знаете, небо на редкость прекрасное!
больше я вам не посмею писать.
Copyright: Злата Маркина, 2015
Свидетельство о публикации 115090406067
Август… лето кончается… небушка гжель…
А берёзонька в рыжих веснушках,
От холодных дождей лист её порыжел,
От ветров забубённых в пирушках…
Золотит неостывшее солнце кресты,
Зеленеющих сосен макушки,
Пеларгоний на клумбах пылают костры,
А подсолнух в плодах-канапушках.
От предчувствий осенних на сердце озноб,
На душе… В акварелях природы
Бесконечность пейзажная в золоте проб…
А ветра поют осени оды.
Золотит неостывшее солнышко крест,
Звонит колокол милой мне церкви,
Известив благовест… благовест…благовест,
Даже в осени радость на сердце.
Виноградные гроздья прелестны
И обласканы солнечным светом!
Напоил дождь их влагой любезно,
Гроздь янтарно целуется с ветром.
Ведь она — дочь лозы винограда,
А лоза — мастерам вдохновенье,
Путь по жизни, их сладкая радость,
Виноград — всегда Божье творенье.
Восхитительны грозди на солнце,
Поражают собой воображенье!
Ведь глядят много солнц из оконцев,
Вызывая восторг, изумленье!
Поутру умываясь росою,
Гроздь сияет во всю жемчугами.
А туман обнимая порою,
Любовался её прикрывая.
Гроздь созреет, в вино превращаясь,
Ведь веками Богов был напиток,
Веселиться — сердца приглашает,
Только радости души открыты…
Молодое, искрится любовью,
Так легко, с наслаждением пьётся,
И бурлит Бога Бахуса кровью
На заре восходящего солнца!
Ты говоришь, что наш огонь погас,
Твердишь, что мы состарились с тобою,
Взгляни ж, как блещет небо голубое!
А ведь оно куда старее нас…
Как много о любви сказали люди.
О страсти, что сжигает плоть дотла…
О нежности, что по утрам разбудит…
О страхе обрести, но… потерять.
Как много, как же бесконечно много,
Тех слов, что все устали повторять.
Но как же мало сердца между строчек,
Которого, увы, не всем понять.
Лишь ту любовь мы можем назвать чувством,
Что не пылает, как в ночи костер,
Не измеряется вдруг глубиной безумства.
Любовь — это душевный разговор,
Когда не нужно слов, не нужно красок,
Не нужно всяких бесполезных дел.
Любовь души — компания без масок,
Без обещаний, клятв, амурных стрел.
Быть может, мы с тобой грубы.
Быть может, это детский пыл…
Я понимал — нельзя забыть,
И, видишь, все-таки забыл.
Но слов презрительных чуть-чуть,
Но зло закушенной губы,
Как ни твердил себе — «забудь!»,
Как видишь, я не смог забыть.
Эгоцентрик, язви тебя в душу!
Все молчите и падайте ниц, —
Это принцип его, надо скушать…
Ты — моральный урод, а не принц…
Я держу его за руку,
Лишь в своих счастливых снах.
Он мой самый страшный кошмар,
Он моя самая сильная радость,
Он разжег во мне пожар,
Он теперь моя вечная слабость.
Не меня он держит за руку,
Не со мной говорит о любви.
Не меня обнимает крепко,
И не мне говорит прости.
Не со мной он встречает рассветы,
Не со мной провожает закат.
Он моя сильная слабость,
Ведь во мне он разжег пожар.
У каждого есть свое место. У кого-то как и у меня оно очень далеко.
Есть люди которые падая, поднимаются…
Есть те которые используют костыли…
А есть те которые говорят «Ну, еще пять минут»…
Все люди чего-нибудь, да боятся. Ничего не боятся только самые маленькие дети или полностью безмозглые взрослые. Первые — потому что ещё не видели ничего страшного и не ощущали опасности. А вторые — по причине того, что им просто нечем бояться — мозгов-то нет.
Не травите ограниченного человека ядом свободы,
Он всё равно будет зависеть от тенденций и моды,
Общественное мнение создаёт его ориентиры,
Не делайте в его мирке идеологические дыры,
Пусть он идёт своей дорогой прямой линии,
Таких дорог, поверьте, в жизни изобилие,
Свободен каждый выбирать свои границы,
Иль жить без них: как делали и делают провидцы.
Одиночество-это то, что принадлежит только тебе.
И распоряжаться ты им можешь, как хочешь.
Дом, который построил ЖЭК.
Ты можешь встречать тысячи людей. А парадокс в том, что самое важное тебя обязательно заставит почувствовать тот, к кому и приближаться не стоило. Запутаешься в этом диссонансе любви и ненависти. И помнить будешь это, как свою собственную борьбу с собой, долго-долго…