Осень плавит медь и золото… Не терпит изумруды, зеленой бирюзы… Прячет малахит и нефрит… В оправе серого асфальта рубины и гранат… Осень порвала нить из застывших каплей росы-жемчугов, растеряла их в утренних садах … Сплела макраме из серебряных нитей тумана… Брала из своей шкатулки горсти драгоценных камней и бросала… Выбирала все с медовыми и коричневыми оттенками… Осень — ювелир, но ее искусство хрупко и сиюминутно… бросает все свои богатства к нашим ногам, а мы их не замечаем… только ветер пересыпает тихим шепотом ее драгоценности, все пытается собрать в одну горсть…
Не делай злобу ночи злобой дня.
Тем, кто на печке — не страшны подсечки.
Мы никогда не будем звеньями одной цепи! — сказало золотое кольцо железному.
Зри в корешки — презри вершки!
Пустота была создана, вечно была только полнота.
Все перемелится, но не из всего мука будет.
Упертому тупик необходим.
Не устраивай курице разбор полетов.
Все отложенное становится ложью.
Жизнь сложно не усложнять.
Здравый смысл лишь крохотный фрагмент абсурда.
`
Ухнет жёлтым, рыжим грянет:
— Поздно, паря, суетиться!
.
Жжёт калиновый багрянец;
клин выстраивая, птицы
то ли кличут, то ли плачут,
то ли осень проклинают;
сад, как старенький сарайчик,
расскрипелся.
Спеленает
туго-натуго землицу,
точно дитятко — в пелёнки,
в продырявленные листья —
золотые распашонки.
То ли лето недопето,
то ли осень поспешила —
солнца ниточка продета
сквозь еловую вершину —
на просвет весь свет прозрачен!
Ломкий листик — до прожилок.
То ли август снова начат,
То ли — осень пережили.
.
Прело. Пряно. Ветер пьяный
пристаёт к резной калитке,
в палисаднике буянит —
на черёмуховой скрипке
запиликает-заноет
о душе, в которой пусто,
что-то горькое, родное…
И ветра грустят — по-русски.
Так непрошено-нежданно
проберётся непогода;
сад роскошным был недавно —
обтрясён-обобран — голый.
Столь причудливо застынет
в вечереющем и топком
остов яблони. Пустынно.
Дождь осваивает тропки:
то плетётся псом побитым,
то расходится, наглея…
.
И — сироткой позабытой —
в ветках яблоко алеет.
Грехи Гугла выискивает Яндекс.
Не впрягайся туда, куда впрягается твой лирический герой, потому что ты никогда не угонишься за своим вымыслом.