Настойчивый мужчина всегда пробьётся к сердцу женщины.
Даже если она его не любит.
Даже если у неё есть кто-то получше.
Потому что в этом она уверена, а во всех остальных нет.
Женщина выбирает не любовь, а опору.
Она ему изменит.
Он — ей.
Но это не в счёт.
Есть Есть праздники, которые имеют свой запах. На Пасху, Троицу и на Рождество в воздухе пахнет чем-то особенным. Даже неверующие любят эти праздники.
…ВЕСНА — НЕТЛЕННА!..
…ВЕСНА придёт всенепременно —
ворвётся к нам грачиной стаей!..
От мысли, что ВЕСНА нетленна —
ЗИМА заплачет и… растает!..
(ЮрийВУ)
Французский писатель Ромен Роллан, будучи профессором Сорбонны, спросил студентку:
— Сколько симфоний написал Бетховен?
— Три: Героическую, Пасторальную и Девятую, — не задумываясь, ответила студентка.
Бесконечно восхищает
Слог твой, нега милых фраз…
В бесконечность улетает
Слов безудержная страсть…
Хочу по ниточке судьбы к тебе прийти…
Вдохнуть тебя и унести с собою запах.
Пока ты спишь, проникнуть осторожно в сны,
Укутать нежностью волшебных ароматов.
Пройти по снам твоим, рассыпав лепестки
Покоя, радости и безмятежной неги.
Запомнить спящего спокойные черты,
Тихонько песню спеть, что мы не спели…
Прозрачным облаком, растаяв среди снов,
Тебя наполнив, чтоб не ощутил потери,
Оставить веру в бесконечную любовь
И свет надежды не закрытой двери…
Ничего не случилось пока,
Мир, как прежде велик и безбрежен,
Так же тихо плывут облака,
И рассвет упоительно нежен.
Никаких новых веяний в снах,
Никаких откровенных страданий,
Просто женщина с грустью в глазах
Подарила мне взгляд на прощанье.
И всего лишь за несколько дней,
Заручившись у неба согласьем,
Она робко вдруг стала моей
Ежедневною порцией счастья.
Всё будет хорошо, всё обойдётся.
Не завтра может, не сегодня, не сейчас.
Мне верить в это помогает солнце.
Когда смотрю на небо чуть прищурив глаз!
Мой сон, мой стон… блаженства кротость…
Мой вдох, мой вихрь, мой ураган…
Безумства сладостного пропасть…
Мой бог, мой свет, мой океан…
Ты мой рассветный блик прекрасный,
Ты нежность сонная моя…
Истома… Омут сладострастный…
Жар… Нега… Искренность огня!
Мой ливень… Снег… Мой дождь пьянящий,
Всплеск… Шепот… Сущность бытия.
Мой солнечный Любимый спящий,
Не налюбуюсь на тебя…
Если не вышел мордой,
охотно веришь в слухи об эпидемиях, чтобы был повод носить маску.
Так и живём, не понимая — причина в нас, а не судьба такая.
Коллега поругалась с мужем:
— Я же вчера подала на развод. Через госуслуги, но квест не смогла до конца пройти… Только это и спасло брак.
Судьбе изменить нельзя.
Давайте же скорее мы все воцерковляться! Нам завещает вера раз в год покрасить яйца, раз в год макнуться в прорубь и… что там ещё было? А! Папа его — голубь, сказали в «Ширли-Мырли».
Ещё кольцо на палец, серебряное с черным. Спаслось и сохранялось с ним чтобы что угодно. На шею можно крестик, но только подороже. Иконка автокресла не хуже вам поможет.
Ещё про мясо что-то, но там я не вникала, мне было неохота.
Ну вот и всё, пожалуй.
А, нет, не всё. Конечно, снимайте, и побольше: в часовенке со свечкой, задумчиво, в платочке. Про то, как красить яйца и круче ими биться. Про то, как окунаться в купальню в минус тридцать. Хэштег #иисусвоскресе, и вы постигли веру. Используйте эмодзи (такой вот, для примера. Всех тех, кто не ответит «воистину воскрес» и не полезет в прорубь, хотя весь двор полез, прилюдно порицайте. Безбожника — ату!
Ведь ваши инстаграмы транслируют в аду.
Во власти нежности, укрыта тенью
Прекрасных, и еще несмелых чувств,
Вдруг поддалась внезапному смятенью…
Но, осмелев, себе сказала: «пусть».
Пусть будет все: запретное, хмельное,
Манящее в водоворот страстей…
И хрупко-тонкое, щемящее, живое,
То настоящее, что нежности нежней…
И, осторожно принимая тайну,
Той грешности, что вдруг разрешена,
Я смелая в любви своей нечаянной,
К тебе, несмелому,… иду сама…