Сколько у тебя своего, а не выдуманного.
Не пытайся любить, не зная как это.
Я залепила скотчем губы
Томима внутренней борьбой
Быть слишком откровенною
С тобой
Существует легенда, что где-то далеко живет маленький тихий человек, который собирает все печальные слезы, делает из них звезды и вешает на небо. И когда исчезает причина печали, звезда падает, чтобы кто-то, там, на Земле, мог загадать счастливое желание…
Прежде чем навсегда ты уйдешь, все, что было из памяти небрежно сотрешь. Я поцелуй на твоих губах запечатлю и тихонечко скажу — Я тебя БОЛЬШЕ ЧЕМ — Люблю.
Я еду ему на встречу…
и придёт ко мне с рассветом…
под чаек крики…
море с белым пароходом …
где на воде солнца блики…
память заноет гудком…
Дежавю детства… каждый с ним знаком…
Это встреча с родным городом.
Перехворала страна коммунизма недугом,
Силы народа с горячностью юной спалив.
С запада новым поветрием веет зараза —
Англо-саксонской бациллой роящийся либерализм.
Сонм доморощенных стюартов, бэконов, смитов
Мнит будто формулу мироустройства Руси
Расшифровали, накинув лекала и схемы.
В чём же искус здесь, а в чём здравомыслья зерно?
Дух либеральный основан на принципах права,
Разуме трезвом в свободе, где доллар царит.
Нищего грош или Ротшильда тучные вклады,
Равно хранимы чиновником честным до слёз.
Как, разве вы не узнали Россию в рассказе?
Нет? Вот и я параллели не счёл ни одной!
Цель, что рассудком избрали — ясна, благородна.
Будет ли с жизнью народа созвучна она — вот вопрос?
Теперь, когда угас огонь души —
Ветра судьбы смели его до срока,
Найду успокоение в глуши,
В саду, где так отрадно-одиноко.
В саду, где дремлет сладкий аромат,
Где в изумрудных кронах рдеют вишни,
Пойду заросшей тропкой наугад,
Туда, где шёпот твой уже не слышен.
Закружат стайкой мысли о былом —
Как бабочка, столь мимолётно счастье…
Едва коснётся бархатным крылом,
И в синеве растает в одночасье.
Замру в благословенной тишине,
Где только пчёл медовое звучанье…
И бабочка, присев на руку мне,
Вспорхнёт, и унесёт воспоминанья.
И возвратятся ветры в тишь садов,
Огонь души, раскаясь, воскрешая…
И улыбнусь, и скину цепь оков,
А что там дальше — я пока не знаю…
Всё ж, поэт — художник слова,
Что ни строчка — то мольба
Краски, для поэта — рифмы,
Ищут их внутри себя…
Чтоб пленяли строчки сердце,
И в душе зажглась мечта.
Чем пронзительней поэзия,
Тем несчастнее судьба.
Окунув перо в палитру
Сердца и своей души
Выведет те только строчки,
Что особо хороши,
С трепетом и упоеньем
Напеваем ввечеру…
Близ камина, в треск поленьев,
Под гитарную струну,
Ты рисуй, воображенье,
То, что глазу не дано:
В поле — грозное сраженье,
В доме — темное окно,
Огня блики из камина
И неясный сердца стук…
Что слагает свои гимны —
Радость встреч и боль разлук.
отвернулся спиной?
стой!
что ты прячешь в глазах?
страх?
словно рядом с тобой
бой,
или жуткая явь
сна.
посмотри же вокруг,
друг,
мир прекрасен, в нём жизнь —
смысл,
ты послушай, услышь
стук
сердца и улови
мысль.
в поле вырос цветок.
смог.
птица рвётся в полёт.
взлёт
неизбежен ведь сам
бог,
с ней согласен на этот
счёт.
хочешь глянуть в глаза?
за!
не способен запрет.
нет.
запереть дверь в души
зал,
и добра не стереть
след.
повернувшись лицом,
ком
не держи, от дурных
чувств…
пусть и ночью, и пусть
днём
будет кошель тоски
пуст.
Чем пахнет мама — детством, солнцем,
Как хорошо она смеётся!
Теплом весны и молока
Ещё дождём, как облака.
По воскресеньям пирогами,
Зимой — пушистыми снегами.
Ещё малиновым вареньем,
Любимым комнатным растеньем.
И пахнет мама чаем мятным,
Таким особым и приятным.
Борщом, домашним очагом
И самым-самым сладким сном.
И этот запах драгоценный
Один такой во всей вселенной.
Он сердцу так не обходим,
Он сердцем трепетно любим.
Мне почтальон принёс твоё письмо,
Оно пришло сквозь бури и невзгоды
Твоё письмо, бесценное письмо,
Меня нашло за тенью непогоды.
С тех пор прошло уже немало лет,
И мне всё чаще место уступают,
А ты мне пишешь, что разлуки нет,
И что любовь года не заметают.
Что я всё также для тебя мила…
И на глаза слезинки набегают,
Я столько лет письмо твоё ждала,
И вот оно мне сердце согревает.
Жить без тебя, без нежных рук твоих,
Жить без тебя мне силы не хватает…
Любовь бывает только на двоих,
Кто не любил, об этом тот не знает.
Твоё письмо лежит передо мной,
Теплом и светом душу наполняет.
Твоё письмо, и рядом ты со мной,
А что нас ждёт, никто о том не знает.
«Что может быть сильнее, чем человеческое сердце, которое разбивают снова и снова, но оно остается живым.»
Не должен это обсуждать,
Но выскажусь:
Наедине с собою ждать
Немыслимо.
Весь мир иметь, отбросив стыд
Бессовестно,
Лишились люди. Как им быть?
В действительность!