Логика от пола не зависит.
Когда спешишь, то соглашаешься со всем.
Ирга бы если не цвела,
То можно было бы подумать,
Что осени спустилась мгла,
Завоевала нас без шума,
И не июнь в календаре
Листок сегодняшний отметил —
А прозябаем в сентябре:
Дождь моросит, гуляет ветер,
Краснеют листья у осин
От лапы холода когтистой,
Им очень нужен витамин
Тепла и нежности лучистой.
Не вспоминаем про загар,
Впечатаны в дорожки лужи,
И боевой затих комар,
(ну, он-то вовсе нам не нужен).
А сырость радостно ползёт,
Так на осеннюю похожа.
Вот-вот, и в плен нас всех возьмет,
И календарь исправит тоже.
И, может бы, случилось так,
Да вот ирга цветет, мешает…
Всегда какой-нибудь пустяк
Всё положение спасает!
То бесценно, что не стоит
Ни копейки, ни рубля,
Что не взять и не присвоить,
Не купить забавы для.
Это всем понятно, вроде:
Мы же знаем, жизни нет,
Если нет тепла в природе,
Или гаснет солнца свет.
Точно так же очень сложно
Жить на свете без любви.
И не купишь… невозможно,
Сколько денег ни вали,
Разве только оболочку
От неё ты обретёшь.
А под внешним ни глоточка
Ты живого не найдешь.
Нежность сердцем раздаётся
Не за грош, не за пятак,
И душа не продается
На прилавках просто так.
И от денег хоть ты лопни —
Не поможет всё равно:
И твоё судьба захлопнет
Жизни теплое окно…
Размышляя о мировых катаклизмах, он понял, что главная клизма ещё впереди…
Судьба его не вписалась в поворот жизни, поворот дал ему отсрочку…
Она попросила его «закусить удила» и «найти себя», но в порыве страсти он выпил, закусил и нашёл, но, к её сожалению, не себя…
Снова, за окном поёт соловушка,
И, под утро, так привольно дышится,
Кружится, лишь чуть, моя головушка
И, вода в реке, едва колышется.
Ветерок играется с листочками,
То ли в прятки, то ли, в те же, салочки,
Ты не балуй, милый, слишком шумно,
Подремать, позволь, ещё, пожалуйста…
Дни, теперь, стоят такие ясные,
Светлые и, даже, в меру, теплые,
Мы дождались, наконец, настало лето,
Не по времени, а по тому, что там, за окнами…
Снова за окном поёт соловушка,
И, под утро, так привольно дышится,
Кружится, лишь чуть, моя головушка
И, вода в реке, едва колышется.
Ты просто шла по улице…
немой…
глухой…
слепой…
Зимой…
весной…
всё спуталось…
да было ли?
с тобой?
Казалось — жизнь закончена…
А ведь она одна!
Невыносимо…
Что ещё?
Ты словно…
умерла!
…Сидел художник — старенький и взглядами ловил
Прохожих…
Столик с красками, мольберт…
— Не проходи!
Поймал. Во тьме. Потерянно присела перед ним,
Не чуя тела… времени…
— Но, можно? помолчим.
Потом смотрела:
— Боже мой! Как странно — это… я?
На ангела похожа… да? Но сколько в ней огня!..
— Всё, девочка, забудется, — сказал спаситель твой.
…Ты просто шла по улице…
Другой…
Совсем другой!
Как это называется, когда слышишь голоса в голове? А, спасибо!
Если человек всем доволен в жизни, значит, ему больше ничего не нужно и больше нечего делать…
— Дайте наконец этим идиотам по мозгам!
— Нельзя.
— Почему?
— Мозг отсутствует.
Бережнее будьте, пожалуйста бережнее… Ведь сердца не железные наши совсем и душа не гранит… То, что словом разбито обратно не склеишь уже… Есть слова, словно пули, выстрелишь и человек убит… Осторожнее будьте, пожалуйста, осторожнее… Заживает на свете, увы, не всегда любовь… Есть такие слова, после них и дышать невозможно… Фразы злые такие, что стынет горячая кровь… Вы нежнее будьте, пожалуйста, будьте нежнее… Тот, кто любит, всегда без кожи пред вами стоит… Нет на свете того, что нашей любви важнее… Но ничто так не ранит нас, ничто так отчаянно не болит… Аккуратнее будьте, пожалуйста, аккуратнее… Если злитесь вы очень, попробуйте промолчать… Не старайтесь ударить словом обиднее и неприятнее… Есть такие слова, что не может душа их прощать…
— Я знаю…
— Я знаю, что ты пас, поэтому всем плевать, что ты знаешь.
Так хочется мне написать стихи…
Про край, где в платьях ситцевых берёзки.
Где на рассвете звёзды падают в траву
И превращаются в чистейший жемчуг росы.
Где плещутся, лаская родники,
От трепетного чувства мотыльки.
Где подорожники вылечивают раны,
А утром пахнут клевером туманы.
Бродяга-дождь сбивает пыль с дорог,
И прячет земляника-недотрога,
От посторонних глаз свою красу,
Где шепчет небо радуге «Люблю»
Где мёдом наливаются цветы…
Так хочется писать тебе стихи.
О благодати необъятной и земной,
Так хочется писать тебе — Ты мой!
Так хочется писать тебе стихи
О нас. О счастье бесконечном и любви.
Благодарить судьбу и может бога…
А вот выходят не стихи…
О жизни проза.