Ты просто шла по улице…
немой…
глухой…
слепой…
Зимой…
весной…
всё спуталось…
да было ли?
с тобой?
Казалось — жизнь закончена…
А ведь она одна!
Невыносимо…
Что ещё?
Ты словно…
умерла!

…Сидел художник — старенький и взглядами ловил
Прохожих…
Столик с красками, мольберт…
— Не проходи!
Поймал. Во тьме. Потерянно присела перед ним,
Не чуя тела… времени…
— Но, можно? помолчим.
Потом смотрела:
— Боже мой! Как странно — это… я?
На ангела похожа… да? Но сколько в ней огня!..
— Всё, девочка, забудется, — сказал спаситель твой.

…Ты просто шла по улице…
Другой…
Совсем другой!