ну подлости закон какой-то
когда приходит выходной
проснешься утром и не спится
а в будни пушкой хоть буди
Есть перо и бумага — мне такая награда.
Я до белых костяшек сжимаю кулак…
Уговаривать Музу: «Ну же, милая, надо!..»
Бесполезно сегодня, лишь в ответ: «Сам дурак!»
Я чешу себе репу, нету «кайфа» от «лайфа»
Муза слишком капризна — вдохновения нет.
Я поставлю кассету с завыванием «Чайфа»,
Сокращу себе «лайф» с помощью сигарет.
Буркну, тяжко вздыхая: «Где ты там, дорогая?
Я сегодня весь вечер посвящаю тебе!»
В две цветастые чашки я набулькаю чая,
Откушу шоколадку, покоряясь судьбе…
Муза носом воротит, Муза чаю не хочет-
Ублажала, бывало, покрупнее светил…
Но и я не последний. И к тому ж, между прочим,
на Парнасе Пегасов шоколадкой кормил…
14 июня 2011 год.
олег курить и пить бросает
и начал бегать босиком
в нем зреет план коварной мести
назло до пенсии дожить
Пойдём, сказала она. Я покажу тебе рай. И привела его в ад.
Те, кто всегда только и ждут — никуда и никогда не успеют !
Заступиться хочу за поэтов,
Ловеласов сладкоголосых.
Разве меньше лапши понавешено
Теми, кто изъясняется прозой?
Всё решает талант к соблазнению.
Как жаль что приняла ты всё с насмешкой
А я просил как в друга у тебя
Рука мне помощи нужна была как грешно
Что попросил услугу я в тебя
Ну что ж весна пройдёт зима укроет
листья
Одной порой ты вспомнишь вдруг меня
Но время так проходит быстро
И так досадно мне что мы не поняли
друг друга лишь тогда…
В отношениях с женщиной главное — не главное.
А не главное — главное
Ай, да, Пушкин, нежность строк.
Памятник воздвигнуть смог.
И хотя нерукотворный—
Все читатели довольны!
У всех ядовитых грибов есть юбка на ножке.
Мне нравятся люди, кто любит стихи
Не просто, а вдумчиво их он читает.
Не терпит словесной тупой чепухи —
Он к сердцу их смысл принимает.
К таким отношусь с великим добром —
Поэзия служит на пользу
И чувствую его я нутром,
Не сломит на клумбе он розу.
Дитя пожалеет и вытрет слезу,
Обидчика тут же накажет.
Я тысячу строк ему посвящу
Пусть дружбу со мною завяжет.
Не гордись своей внешностью, потому что не ты её создал. Гордись своей душой, ты являешься её скульптором.
Тим Бёртон
1
Язык поэта безвременный,
Эпохи, годы не страшны.
И будет жить он неприменно
В мозгах и памяти страны.
2
Он раздаётся, словно нота,
Даря всем зрителям рассвет.
Не умирает мысль, работа,
А умирает лишь поэт.
3
Он умирает, но прочтенья
Вернут вновь тонкость языка.
Летят по-прежнему мгновенья,
Но книги будут на века.
Яблоки. Розы. Перцы.
Старые рамы окон.
Снова большое сердце
Не уместилось в кокон.
Не закаталось в банку,
Не опустилось в погреб.
Не затянулся ранкой —
Эха последний окрик.
Осень. И чьи-то мысли
Дворник сгребает в кучу.
В небе лучи повисли —
Не уместились в тучу.
Песня. Ничья. Господня —
Вместе с листвой летела.
Чья-то душа сегодня.
Не уместилась в тело.