Боль - это всего лишь чувство, заставляющее нас плакать…
Счатье - это чувство, заставляющее нас забыть о боли и смеяться…
А любовь - это боль, заставляющая нас смеяться, и счастье, заставляющее нас плакать…
Мира мало без любви
Мир так пуст без теплоты.
Так вдали остались дни
Где были вместе я и ты.
Тихо шепчет мне душа моя.
Мне мира мало без тебя.
Я не выдержу долго на голом энтузиазме, неприкрытых чувствах и обнаженных нервах.
Я говорю тебе" здравствуй", но в этом ««здравствуй» слышится неуверенное «наверно».
Неверно, но будем вместе, Наверно, долго. Мы будем едины, но что в этом кроме факта,
Который упрям и громок, но в каждом слоге нам то и дело слышится fuck и фатум.
Я не выдержу жизни в жалости и надежде, не дождусь от тебя покоя и постоянства.
Мы будем вместе как прежде, но в этом прежде нам ничего не ясно, совсем не ясно.
Я устала быть вещью, твоей обнаженной вещью. Приезжай ко мне с цветами и алкоголем,
Когда станешь свободным от нищеты и женщин, от беспощадной истерики и агоний.
Мы с тобой просидим до утра, разбирая части то ли общего прошлого, то ли ночей случайных.
Есть слова и минуты, в которых хранилось счастье.
Отличай их от прочего мусора.
Отличай их.
Ну почему, когда пытаешься убежать от прошлого, оно бежит за тобой, настигая и нанося всё новые удары - ножом прямо в сердце?! И боль изнутри разрывает тебя на тысячи мелких кусочков. Как-будто тысячи мелких осколков впивавются в душу и тело. Как в страшном сне, когда пытаешься бежать, а не можешь - к ногам как гири привязаны, и видишь, как тебя догоняет кто-то страшный. Как замедленное воспроизведение клипа, а так хочется прокрутить быстрее! Или хотябы проснуться.
Какая я? Да разная… Когда люблю-прекрасная.Коль не любима-хмурая, для сильно умных дура я. Для добрых и я добрая. Для злющих-просто кобра я. Для праведников- грешная. Для невезух - успешная. Для милого-красивая. А для зануд-счастливая! :-)
Ты так резко ворвался в мою жизнь… ты перевернул в ней всё с ног на голову…
хотя мы уже давно знакомы… и я думала, что знаю о тебе всё… нет, это не так… ты для меня как непрочитанная книга… и каждый день с тобой… даже если ты не рядом… для меня как новая страница… которая удивляет и манит…
и я с ужасом понимаю… что хочу дочитать эту книгу до конца… что готова перечитывать её вновь и вновь… всю жизнь… и даже когда я буду уверенна… что знаю тебя наизусть… пойму что ошибалась… ты снова найдешь, чем удивить меня… и заставишь читать тебя заново… снова и снова…
я даже не знала, что так бывает… так бешено, так ярко, так по сумасшедшему… когда даже разум кричит «иди к нему»… когда сердце бьётся только если ты рядом… когда каждая клеточка тела требует твоих рук… когда чувствуя твои губы, боишься дышать… только бы не спугнуть это мгновение…
когда начинаешь понимать, что ты мой воздух… и что без тебя уже никак… когда сутками пялишься на телефон… и ждёшь смс «хочу к тебе, зая»… когда твой голос и смех как наркотик… когда от одной улыбки забываешь обо всём…
когда каждая встреча как вспышка… когда каждая ссора выжигает душу… когда даже просто помолчать рядом это счастье… когда каждое расставание как выстрел в спину… когда смс «зая, я дома» как контрольный в голову… когда дом это не я, а она…
и сердце разбивается на тысячу осколков…
собрать которые сможешь только ты…
Любовь не имеет ничего общего с эгоизмом, она рождается, чтобы ДАРить, а не ДАВ-ВИТЬ.
Мама сидела в раздумье,
В стену потупя взор…
Комната с мягкими стульями
Тихо сносила позор.
Шарф, теребя руками,
Молча стоял отец.
Оба они понимали:
Семье наступил конец.
Обои с лиловым оттенком,
С трепещущим сердцем в груди,
Прижался ребенок к стенке,
Не зная к кому подойти.
Не было ссор и скандала,
На развод подала она.
А он понимал: значит надо,
Раз этого хочет жена.
Ну что ей, чего не хватало?
Добра в доме хватит на век.
А ей всё чего-то мало…
Такой уж она человек.
А он в ней души не чаял,
Готов на руках носить…
Как сможет теперь в печали
Любовь свою позабыть?
Квартиру они разменяют,
Она будет мебель делить,
Фамилию сразу сменяет,
Чтоб всё поскорее забыть.
А он не возьмет ни крошки,
Обнимет сына рукой,
И скажет: - Пускай Серёжка
Пока поживет со мной.
Глаза у мальчишки сверкнули,
Он взрослым был не по годам.
А мать у окна встрепенулась:
- Нет, сына я не отдам!
Он молча надел перчатки,
Собрался уже уходить…
Сын крикнул: - Я буду с папкой!
- А ты будешь к нам приходить.
У матери сердце забилось.
- Как можно?! Я все-таки мать!
- Что ж, ты своего добилась!
- Я сына смогу воспитать.
- Ему со мной плохо не будет.
- Он все-таки сын, пойми!
- Без нас тебе лучше будет,
- А если, что надо, звони!
Она развела руками,
Не в силах что-либо сказать…
- Не плачь, до свидания, мама!
- Мы будем к тебе приезжать.
…Их встретила мать-старушка:
- Ну что ж вы так поздно? В мороз?!
…Чай, варенье, ватрушки…
- Светлану чего ж не привёз?
Ну что ты старухе ответишь?
Она всё и так поймёт.
Позора такого не стерпит,
Плакать с обиды начнёт.
И, взгляд, отведя в сторонку,
Он так неумело соврёт:
- Уехала в командировку.
И тихо к окну подойдёт.
Но, разве кто мать обманет?
Она ведь одна на век!
Она всё без слов понимает.
Такой уж она человек.
Лучше чувствовать того, с кем не вместе, чем быть вместе с тем, кого не чувствуешь…
Я научилась сильной быть,
Спать по четыре часа в сутки,
Веселым человеком слыть,
Кругом разбрасывая шутки…
Не плакать даже по ночам,
Держать в руках, чтоб ни случилось,
И верить лишь своим плечам,
И забывать о том, что снилось.
Изображая состраданье,
Часами слушать плач подруг,
Что не пришел он на свиданье,
Отбился он совсем от рук.
Я научилась лгать глазами,
Гордыню прятать, слышать, слушать.
Не спорить больше с небесами,
Собою созданное, рушить.
Словами, будто плетью бить,
Жить даже осенью тоскливой.
Я научилась сильной быть,
Я научилась жить счастливой
Со временем душевная боль становится хронической. Рассасывается внутри, становится частью твоей ежедневности- так, что самой боли как бы уже не видно. Но она там, внутри… Просто различить её уже не возможно. Показать, как правило, удаётся лишь какие-то мелкие болячки…
Она: «я по тебе так соскучилась!»
Он: «я тоже тебя хочу.»
Скажи мне: «Брось всё! Отрекись от всех!»
Я брошу. Только ты не скажешь…
Ты появился в моей жизни теплым весенним лучом после долгой вьюжной зимы…
Сначала на моём заледенелом сердце появилась маленькая проталинка… твои чувства текли по нему несмелым ручейком…
Это было так долго и мучительно… согревать…но ты не оставлял попыток, ты грел всё сильнее и сильнее… ты не сдавался…
И вот твои чувства превратились в бушующую реку, слившись с моими…
Теперь пред нами безбрежный океан…
Я прошу тебя, не сдавайся… никогда не давай моему сердцу снова попасть в ледяные оковы…
Иначе я уже никогда не смогу согреться…
Никому это будет не под силу…
? Iri G ?
Мужчина любит не саму Женщину, а своё состояние рядом с ней. Поэтому Настоящая Женщина - это вовсе не самая красивая, вовсе не самая умная и уж вовсе не самая успешная в социальном плане. Настоящая Женщина дарит мужчине не ум, не красоту, не тело, не успехи, а СОСТОЯНИЕ. Женщина, которая создаёт у мужчин особое состояние - мужское, всегда будет любима. Это состояние она создаёт, наслаждаясь обществом своего мужчины и восхищаясь им. И к этому состоянию мужчина будет тянуться, как к магниту всегда