Где вы видели здорового поэта?
Все они на голову больны
Пусть не истина, но рядом где- то
И не сыщешь с них за то вины.
Кто умеет, превращает чувства
В рифму, в слоги, сердце словом рвет
Для читателя сие- поди исскуство
А поэт, всего лишь, тем живет.
Избавляясь от эмоций груза
Ставит психику свою поэт на кон
И парит над головою муза
У того, кто с ней давно знаком.
Но бывает, что спадает маска
С музы, что поэт боготворил
И в итоге - полное фиаско
Как бы высоко он не парил.
Вспоминайте меня… Мы когда-нибудь встретимся снова
на развилке дорог, в межсезонье, в сыром октябре…
Я хотела сказать… Но разбилось хрустальное слово,
прикоснувшись к губам, в нашей с Вами жестокой игре…
Вы дарили легко и стихи, и мечты, и признанья…
Я из Ваших подарков построила рай в шалаше…
Но с приходом зимы он рассыпался до основанья,
оставляя следы в растерявшей желанья душе…
Вспоминайте меня… Я уже не боюсь расстояний,
в первом классе любви я учусь на дары отвечать…
Ваша очередь, друг мой, дома возводить из признаний
и в холодное сердце взаимные чувства впускать…
И когда эту хрупкую радость заменит привычка,
не спешите замерзшую девочку гнать от огня…
Это буду не я… Мне, поверьте, почти безразлично,
кто с тоскою прошепчет в рассвет: «Вспоминайте меня…»
Анна Булатова
Погода- мерзость, а я доволен
Взыграла дерзость и, поневоле,
Я закрываю глаза и вижу
Как барабанит мой дождь по крыше.
И жизнь прекрасна и слава Богу
Все для контраста есть понемногу
Я на беспечность поставлю точки
И в безконечность да с новой строчки.
И снова дождь, и снова ночь
Слезай ка, Осень, с пьедистала
Ты мне не сможешь уж помочь
Да проходи уже, достала.
Смотрю я в темное окно
Луна не светит, в лужах холод
Представь, не так уж и давно
Я был здоров, горяч и молод.
Я в зеркало гляжу сейчас
И что я вижу, безпристрасно: -
Усталый взор усталых глаз
Опять не спал, увы, напрасно.
Прости меня ты, Саша Блок,
Ты пережил все это встарь
Я твои мысли уволок
, Аптека, улица, фонарь".
И пробирает до нутра
От мыслей тех мороз по коже
Как и промозглый дождь с утра
Мы чувствуем одно и тоже.
Мистерия моя, тобою поглощен
В скитании души, по мирозданью лет
Печали не тая, я будто воскрещен
И эти миражи мне дарят силы свет.
Я больше не бегу, мне некуда спешить
И многое познал за свой короткий век
Я в сердце берегу то, что велит мне жить
А я же так устал, я просто- человек.
И вечной пеленой мне кажется покой
Забыться и закрыть усталые глаза
Но есть удел иной, пока не весть какой, -
Начать по волчьи выть… туманит свет слеза.
Кто господствует над своими чувствами, тот пребывает в мире.
Стихи ведь не то, что о них думают, не чувства (чувства приходят рано), стихи - это опыт. Ради единого стиха нужно повидать множество городов, людей и вещей, надо понять зверей, пережить полет птиц, ощутить тот жест, каким цветы раскрываются утром. Надо вспомнить дороги незнаемых стран, нечаянные встречи, и задолго чуемые разлуки, и до сих пор неопознанные дни детства, родителей, которых обижал непониманием, когда они несли тебе радость (нет, та радость не про тебя), детские болезни, удивительным образом всегда начинавшиеся с мучительных превращений, и дни в тишине затаившихся комнат, и утра на море, и вообще море, моря, и ночи странствий, всеми звездами мчавшие мимо тебя в вышине, - но и этого еще мало. Нужно, чтобы в тебе жила память о несчетных ночах любви, из которых ни одна не похожа на прежние, о криках женщин в любовном труде и легких, белых, спящих, вновь замкнувшихся роженицах. И нужно побыть подле умирающего, посидеть подле мертвого, в комнате, отворенным окном ловящей прерывистый уличный шум. Но мало еще иметь воспоминанья. Нужно научиться их прогонять, когда их много, и, набравшись терпения, ждать, когда они снова придут. Сами воспоминания ведь мало чего стоят. Вот когда они станут в тебе кровью, взглядом и жестом, безымянно срастутся с тобой, вот тогда в некий редкостный час встанет среди них первое слово стиха и от них отойдет.
Добрые чувства молчаливы.
Я благодарна всем тем, кого я любила. Именно тем, кого я, а не тем, кто любил меня. Пусть не всегда это было взаимно, но именно мое чувство подарило мне так много красок и эмоций, а порой и вывело на новый этап развития. Именно благодаря тем, кого я любила, я познала жизнь со всех её сторон, заглянув в самую её сердцевину. Они ломали меня, заставляли расти над собственными возможностями, выходить за рамки устоявшегося и расширять все мыслимые и немыслимые границы. Именно благодаря тем, кто порой ранил моё сердце так, что казалось оно не сможет больше биться, я обрела нерушимую основу в своей душе. Они показали мне, насколько сильно способно оно любить, даже если его разбили вдребезги. Я научилась отпускать любя и любить, давая полную свободу, прощать и не таить зла. Благодаря тем, кого я так самозабвенно любила, я вдохновлялась на новые свершения и прыгала порой выше собственной головы. Я безмерно благодарна тем людям, которые сумели вызвать во мне любовь, и тем самым показать мне, что значит истинное счастье. Я благодарна тем, кто так и не смог ответить на моё чувство, потому что я поняла одну вещь- любовь может жить и сама по себе и не всегда нуждается в ответной реакции и что даже несчастливая любовь- все равно благо. Благодаря им я узнала, что лишь любя можно ощущать полноту жизни, не спать, существуя как будто по инерции, а именно ЖИТЬ! От всего сердца хочу сказать вам «спасибо», дорогие мои люди, которых я когда-то встретила на своём пути и полюбила, кто коснулся моего сердца и навсегда остался в нем. Но самое большое моё спасибо я отдаю тому, кого я люблю сейчас…
«Чаще, чем в зеркало, я теперь смотрюсь в любимые лица. Мне так нравится их разглядывать и хвалить, как когда-то, наверно, недохвалили меня. И я теперь хочу это компенсировать, обожая лицо напротив. Любимое лицо любимого человека».
Первый снег и всё затихло,
И ноябрь, на носу",
Как положено для психа
Встречу этот снег в лесу.
Здесь, в безлюдии и тиши,
Под ворчанье старых сосен
Обоняя воздух в, нише"
Я утрачу эту осень.
А потом обратно в город
Весь хмельной и на, попутке"
Этот снег, как я, был молод…
Но растаял через сутки.
Я, конечно, благодарен
За кошмар и рай в огне
Что тебе был мной подарен
А тобой, конечно, -мне.
Пахнул пляж слезой и ветром
Средь пустынных берегов
Где с тобой по сантиметрам
Постигали мы любовь.
Где дрожала в иступленьи
Поедая телом сласть
И где редких пташек пенье
Заглушала эта страсть.
Так уж вышло, что разлита
Эта нежность лейкой лет
У разбитого корыта…
То ли было, то ли нет?
длилась любовь не долго
страстной, горячей цыганкой
сладких денечков не много
что можно ждать от гадалки
Вся драма в том, что объяснить словами бывает чувства мы не можем…
А по утру такая тишь!
Лишь соловей чарует песней
И, кажется, ещё ты спишь
И мир становится чудесней.
С реки туман, сирень в росе
Черёмуха в ночной капели
И вот уже во всей красе
Над полем жаворонки запели.
По просеке, в зелёный дол
Где воздух свежестью богатый
В траве, сминая коридор,
Выходит исполин… сохатый.