когда небо светится счастьем,
и трава шуршит красотой
забываешь о всех невзгодах
не идешь, а летишь над землей!
Сижу я сегодня в парикмахерской. Пришла пора как бы постричься. Как бы порядок навести снаружи головы. Иногда приходят мысли — а парикмахер не родственник ли Ван Гога — уши то торчат у меня, ну, не почти как у зайца, но очень похоже.
Посматриваю на себя в зеркало и начинаю понимать, что прическа вряд ли будет соответствовать моим ожиданиям. Не то, чтобы я хотел стать похожим на Алена Делона, но и лысым стать тоже не сильно б хотелось.
Тем временем, наблюдая в зеркале за своими изменениями на голове, вдруг ощущаю, что с лицом что-то не то.
Баа! — Да у меня глаз всего лишь один. Не два, как почти у всех, а один. Четко расположен на переносице. Как у Циклопа.
Но пардон — я не Циклоп!
Ччеерт! Где же второй глаз?! Куда он делся?! И что странно — не поймешь какой исчез — то ли правый, то ли левый. Оставшийся расположился почему-то посредине, Теперь, если второй вернется — не факт, что тот, который остался, переползет на свое излюбленное место. А я люблю симметрию. Я иногда, даже можно сказать, жить без нее не могу. Сказать, что она мне нравится, это ничего не сказать. Это все равно, что промолчать… и даже хуже.
А может быть исчезли оба?! А этот просто как-то приблудился.
Тогда, когда те два вернутся, а этот не захочет уходить, то будет просто цирк. Три глаза! Ну где такое видано?! Кошмар!
Неет, лучше уж один!
И успокоенный этими мыслями, я, расплатившись, отправился домой.
Первым делом, конечно, я ринулся к зеркалу — уж больно я не доверял зеркалам в парикмахерской. По-моему они фальшивые. И вот те раз! — оба глаза на месте. Все как положено.
Облегченно вздохнув, я позвонил в милицию — так мол и так, по такому то адресу в зеркалах исчезают глаза, прошу принять меры. Свой адрес, на всякий случай, я умолчал, для своей безопасности, хотя милиционеры очень допытывались. Тоже подозрительно — зачем он им…
Нет, все же, как опасно в этом мире — не знаешь, из-за какого угла ждать неприятностей. Каждый так и норовит тебя облапошить…
От этих мыслей я так проголодался, что съел все сливы, что были дома.
Это бы еще ничего, если бы я перед этим не съел весь борщ. Но это потому, что я перед этим покурил… каких-то необычных сигарет… Друзья угостили. Так и сказали — таких, мол, ты еще не курил.
Ну, когда еще таких покурю, так я скурил сразу две. И потом мне почему-то захотелось постричься… Ну, остальное вы знаете.
Головы тех, кто курит траву, травой и набиваются.
Здравствуй лето золотое,
С ярким солнечным лучом.
Ты не можешь быть другое,
Согреваешь нас теплом.
Время жатв и сенокосов,
Встреч влюблённых под луной.
Ребятишек смех курносых,
И с прохладною росой.
Щебетанье птиц небесных,
Что так радуют наш слух.
Запах от садов чудесный,
Аж захватывает дух.
Здравствуй лето дорогое,
Трудно чувств своих сдержать.
Всё небесное - земное,
Это Божья благодать.
Детский садик без причин
Был закрыт на карантин…
Только странно, что сперва
В доме кончилась трава.
И кролям, и белкам тоже -
Жить безтравно - невозможно.
Наш девиз - даешь побелку
В доме, где забили стрелку
Сколько про ум не пиши - ума больше не станет, наверное.
Вопрос - его не станет больше у меня? У других? Или ни у кого?
Возможно, что все-таки станет, тогда у кого?
Сколько про глупость не пиши - … ну, дальше вы в курсе, наверное.
Сколько слова не пиши - слов меньше не станет.
Их не станет меньше у кого? Конечно у меня. У других может больше, может меньше - тут наблюдаются трудности…
Сколько траву не кури… Вот будь она у меня - она бы точно б уменьшилась… У других бы канеш б не убольшилась, это верняк.
Так что, судя по всему, с травой картина самая ясная. И это наводит на размышления… Так как:
Сколько про ум не пиши…
- нужен план ГОЭЛРО)
- Ну, ты скажешь. Аж ком в горло.
- ну, а как еще?
- У вас в Киргизии другой план.
С укропа ведь и не спросишь.
Одним словом трава…
Полынь, трава горькая, но ПОЛЕЗНАЯ…)))
Плохо выглядешь - это когда к тебе приходит смерть и увидев тебя, судорожно начинает косить траву.
Полнолуние, кости ломит,
Голова не в своей оси,
И земля из-под ног уходит,
Боже праведный: «Ежи еси…»
В подворотнях черные коты,
Бабы, с ведрами пустыми, на дорогах,
И на лике полненькой луны,
Замелькали ведьмочки на метлах.
Разгулялась нечисть в дикой пляске,
Дьявола зовет, и он идет,
За душонками гнилыми, и без веры,
Зная точно, кто, и чем сейчас живет.
Зацвети черемуха душистая,
Сон - трава, мохнатая цвети,
Сгинут суеверия ужасные,
Если не поверишь в это ты.
Сибирь.
В лесу ещё местами лежит снег, а на проталинках и пригретых солнцем местах среди оживающей травы появляются мохнатые лиловые колокольцы - маленькие ростом, ещё без листьев - они вырастут позже. С ними связаны разные поверья, собирают цветы с разными наговорами и обрядами. Считается, что вся бесовская сила во главе с самим Сатаной боится той травы и бежит от неё на 12 вёрст. Избавляет сон-трава от дурного глаза, от порчи и всякого бесовского наваждения. В какой-то степени служит предсказательницей. Для этого брать цветок надо по утренней росе, подоткнув повыше юбки или закатав высоко штанины. Сорванный цветок надо сразу положить в холодную воду, где лежит он до полнолуния. Согнутый в стебле, он начинает шевелиться, и тогда на ночь вынуть его из воды, спрятать под подушку. Сны снятся только вещие. Если тебя ожидают счастье, удача, то приснится молодая девушка (или молодой мужчина), но если быть горю - увидишь во сне смерть.
Гаданиями я не занимаюсь, но сон-траву люблю собирать до сих пор, соблюдая мудрые народные советы: в лес за сон-травой нужно идти только с лёгкими мыслями, не желая никому зла; срывая цветок, загадывать то, что больше всего заботит и тревожит.
Русское название «прострел» появилось благодаря легенде. Как-то нечистая сила стала прятаться за траву. Чтобы навсегда разделаться с нечистью, архангел кинул громовую стрелу прямо в цветок и прострелил его сверху донизу. Теперь нечистые силы обходят прострел за двенадцать верст и даже не смеют к нему приближаться. В старинном травнике про этот случай написано: «Кто имеет такую траву при себе, того человека сам дьявол опасается, в доме же кто держать будет, тому добро светит. А хоромы строить будешь - под угол прострел ложи, дабы жизнь спокойной была».
Copyright: Екатерина Комарова 2, 2013
Свидетельство о публикации 113 012 208 277
Выйду на улицу, на грядки посмотрю -
Тихо ругнусь я да песню запою:
«Трава, трава - опять трава!»
Ведь только же полола, кажется вчера -
Откуда ж ты берешься, зеленая трава ?!
Зачем мода газоны стричь? Травинка с ужасом ждет безжалостную струну. Но она не пройдет мимо. Никто не услышит вскрика страшной боли. Истерзанная и помятая она, умирая, источает головокружительный аромат, как будто просит о помощи. Пытаясь в последний раз сделать что-то прекрасное, отдает накопившуюся в ней нежность, всю, за один раз, не продлевая её на долгое и счастливое лето! Жизнь уходит из нее… больно, мучительно. Её жжёт солнце, по ней еще не раз пройдут страшные, грубые сапоги садовника. Небо, бездонное, голубое, так прекрасно, но она больше не увидит его, хрустальная роса не ляжет поутру на лист и не омоет его, переливаясь радугой в первых лучах! Она кричит, кричит от боли, но её никто не слышит! Прохожие с наслаждением вдыхают чудесный аромат свежесрезанной травы, стараясь наполнить легкие как можно больше, не подозревая что этот аромат - это боль, боль умирающей травы. Это ее призыв еще раз увидеть как прекрасна жизнь, и как хрупко ее существование, и что жизнь каждого существа на земле - бесценна, независимо от того, ходит ли оно, летает, плавает, ползает или растет! Цените жизнь и не обрывайте её, кому бы она не принадлежала!
Сидят Маугли с Багирой на ветках, травку курят. Вдали нарастает дикий топот, деревья начинают трястись. Издалека несётся стадо диких быков. Маугли, спрыгивая, поднимает руку вверх и кричит:
- Стойте-мы с вами одной крови!!! !!! !!! ! !
Багира, делая солидную затяжку:
- Я в шоке, Маугли- бык….
Ура! - закричал Матроскин - Мой любимый Дядя Федор приехал! Теперь мы в два раза больше травы заготовим!.. Говорящий кот - подумал Дядя Федор - По-моему, мне травы уже достаточно…