Конец! Все было только сном.
Нет света в будущем моем.
Где счастье, где очарованье?
Дрожу под ветром злой зимы,
Рассвет мой скрыт за тучей тьмы,
Ушли любовь, надежд сиянье…
О, если б и воспоминанье!
Мне сладких обманов романа не надо,
Прочь вымысел! Тщетно души не волнуй!
О, дайте мне луч упоенного взгляда
И первый стыдливый любви поцелуй!
Поэт, воспевающий рощу и поле!
Спеши, — вдохновенье свое уврачуй!
Стихи твои хлынут потоком на воле,
Лишь вкусишь ты первый любви поцелуй!
Не бойся, что Феб отвратит свои взоры,
О помощи муз не жалей, не тоскуй.
Что Феб музагет! что парнасские хоры!
Заменит их первый любви поцелуй!
Не надо мне мертвых созданий искусства!
О, свет лицемерный, кляни и ликуй!
Я жду вдохновенья, где вырвалось чувство,
Где слышится первый любви поцелуй!
Созданья мечты, где пастушки тоскуют,
Где дремлют стада у задумчивых струй,
Быть может, пленят, но души не взволнуют, —
Дороже мне первый любви поцелуй!
О, кто говорит: человек, искупая
Грех праотца, вечно рыдай и горюй!
Нет! цел уголок недоступного рая:
Он там, где есть первый любви поцелуй!
Пусть старость мне кровь беспощадно остудит,
Ты, память былого, мне сердце чаруй!
И лучшим сокровищем памяти будет —
Он — первый стыдливый любви поцелуй!
Словно листья осенним ветром
Наши чувства кружатся в вальс
Так легко и незаметно
Вы позволили влюбиться в Вас
На запястьях прикосновения
Похоть взглядом кидает в пропасть
Мне знакомо это волнение
И для Вас оно тоже не в новость
Свинья вся в бисере
и дорогом металле…
Кабан свирепо:
— Где взяла?
— Метали!
Какое это счастье — просто жить…
До мелочности дрязг не опускаться,
В душе обид и злобы не копить,
Уметь прощать и, отпустив, прощаться.
Какое чудо — искренне любить…
И знать, что ты желанна и любима…
Счастливой быть, судьбу благодарить,
Что жизнь, как поезд, не промчалась мимо.
Этот сад одинокий, он слышал о нас,
Потому что он тянется к нам,
И не он ли в дождливые окна сейчас
Окликает нас по именам?
Не хозяева мы, не владельцы его —
Просто странники осени этой.
Сад не просит от нас, как и мы от него,
Ничего, кроме слова и света.
За кустами малин — глина влажных долин,
Заторможенный клен у пригорка.
Солнце — бледное, как недожаренный блин, —
Где его золотистая корка?
Засыпаю в дожде, просыпаюсь во мгле,
На прохладе тетрадь раскрываю.
Влажный сад шелестит у меня на столе
И диктует все то, что скрываю
От тебя, от самой от себя, от всего,
Полюбившего осень, как лето.
Сад не просит от нас, как и мы от него,
Ничего, кроме слова и света.
Мне вдруг захотелось вдвоём…
С тобой… непременно сейчас…
Как в юности, под фонарём,
Тонуть в отражении глаз…
Мне вновь захотелось опять
Тепло твоих рук ощутить,
Слова те, что нужно, сказать
И, может быть, всё изменить.
Безумно хотелось!.. Но нет:
Увы, не текут реки вспять…
Всё скрыто за толщею лет…
Теперь — можно лишь вспоминать…
Тем для стихов всегда навалом…
Лишь только рифмой накатить,
И мысли побегут авралом…
Всю жизнь успеешь прокрутить!
Лишь тот поэт, что из души берет,
Берет пример с умов великих…
Не тот поэт, кто рифмоплет;
Кто мысли в ритм вливает тихо.
Слова его умеют думать,
Коль их писать не для глупцов…
Меж строк простых увидит мудрость
Мудрец, в отличие от слепцов!
Бездарных — нет! Скажу лишь словом:
Талант — у всех… Добавлю об одном:
На свете нет всех бестолковых…
Одним, хоть творчеством ведом!
Будь то электрик, фермер в поле…
У каждого есть творчества вполне.
Ему лишь дать немного воли,
И, рассчитает БОМЖ все пятна на луне!
В любых стараниях есть правда,
Под часом чрез благую ложь…
Иной рай обернется адом —
В аду же рай приобретешь!
Подмечу о поэтах точно,
На счет забвения извне…
Забудут, и, ушел, кто краткосрочно,
Тех, у кого финансов нет…
Финансов нет для славы имя,
Печатных строчек, книг страниц.
Так ты делись, пока живые
Глаголы рифм, не пали ниц!
Пока живой, твори безмерно,
Покоя для своей души!
Пока ты пишешь, ты бессмертный…
И к ранней смерти не спеши!
12 сентября 2018 года.
ты в нецензурном сарафане
идёшь по улице, а я
немного злой, но всё же гордый
моя
Пакует бабье лето в чемоданы
Наряды с дивным запахом цветов
И шали перламутровых туманов,
С рисунками из самых лучших снов.
Шелка небес и облаков пушинки,
И бриллианты утренней росы
На нежных серебристых паутинках
И изумрудной зелени листвы.
Объятия полуденного бриза
И звёздность тёплых бархатных ночей,
Соцветья удивительных сюрпризов —
В коробочки волшебных мелочей…
Стихов тетрадь, с засушенной ромашкой,
И ароматы ягод, трав и роз,
Многоголосый хор весёлых пташек
И стайку разноцветную стрекоз.
Дождей косых серебряные нити
На золоте не скошенных полей…
Вдруг горестно промолвит: «Извините,
Я ухожу… таков уж ход вещей…»
Обнимет тёплым ветром на прощанье
И соскользнёт слезинкой со щеки…
— Но я вернусь!.. И я в воспоминаньях,
Которые прекрасны и ярки…
Потом закроет молча чемоданы,
Достанет из кладовки пёстрый зонт
И, растворившись в молоке туманов,
Уйдёт в закатный час за горизонт.
С тобой разлучены стеной,
Стеною тайной, нерушимой,
Я здесь — на стороне земной,
А ты в другом — незримом мире.
Тоскую без тебя я тут,
И ты скучаешь там, я знаю.
И до сих пор цветы цветут,
Что мы друг другу покупали.
Стоят, обнявшись, у окна,
Срослись, переплелись стеблями…
И я как будто не одна —
Срослись мы, как они, сердцами.
Так близко, словно миг другой,
Так далеко, как звёзд дыханье,
Есть друг у друга мы с тобой,
И с нами наше мирозданье,
Но разлучённые стеной…
Уловит взгляд, в минуты сожаления,
Часов идущих, на стене унылый блик,
Напомнив мне, что я для них мгновение,
В их жизни для меня отмерен миг…
Пусты слова, в моменты раздражения,
Молчаньем обернулся ярык крик,
Я тишину приму без принуждения,
И пусть для них я буду только миг…
Обрывки памяти, фрагменты восхищения,
Страницами, уже закрытых книг,
Где время беспощадно жаждет мщения,
За спрятанный в груди прекрасный миг…
Чиста… как капля летнего дождя…
Всегда свободна… словно стая птиц…
И под шикарной роскошью ресниц,
Богини взгляд… с подобием огня…
Черты её превыше знатных королев…
И даже ветер прикасался к ним несмело…
Под поступью её земля робела,
От красоты блаженной… онемев…
Она сменила уйму королевств…
Везде корона оказалась тесной,
Но знали в канцелярии небесной,
Что скучно ей… без перемены мест…
Но и в самом легком дне,
Самом тихом, незаметном,
Смерть, как зернышко на дне,
Светит блеском разноцветным.
В рощу, в поле, в свежий сад,
Злей хвоща и молочая,
Проникает острый яд,
Сердце тайно обжигая.
Словно кто-то за кустом,
За сараем, за буфетом
Держит перстень над вином
С монограммой и секретом.
Как черна его спина!
Как блестит на перстне солнце!
Но без этого зерна
Вкус не тот, вино не пьется.
В тебя я верю. Верю, словно в чудо.
И превосходно знаю наизусть,
Что я с тобой всегда счастливой буду,
Ведь ты лечить умеешь мою грусть.
Скрывать не собираюсь я секреты,
Ты за весельем разглядишь печаль.
А за молчанием моим ответы,
Пока я устремляю взгляды вдаль.
В тебе я нахожу любовь за гневом
И за серьёзным видом — доброту.
Я за тобой иду словно за светом,
А если нет тебя, конечно, жду.
Я верю, только ты не отвернёшься,
Когда морщинки будут у лица.
Пусть на словах никак не поклянёшься,
А просто будем вместе до конца.
Я продолжаю видеть в тебе чудо
И красоту простой твоей души.
Тебя ношу в себе я, в сердце, всюду,
А голос твой преследует в тиши.
С тобой преодолею невезенье,
Согреюсь, как от солнца, средь зимы.
На свете этом ты — моё спасенье,
С тобою красочные вижу сны.
В тебя я верю. Верю, словно в чудо.
И превосходно знаю наизусть,
Что я с тобой всегда счастливой буду,
Ведь ты лечить умеешь мою грусть.