Остывший взгляд… остывший кофе на столе…
А вместе с этим и остыли ночи…
Я замерзаю в сентябре,
Душа моя согреться хочет…
Огни машин во тьме кружат,
Печально в лужах отражаясь…
И капли на стекле дрожат,
Чего-то буд-то опасаясь…
Дрожит земля… дрожит душа,
От страха потерять надежду,
Что вдруг дрожжащие уста
Прошепчут мне, что я повержен…
Усталость… может быть года,
Сильнее давят мне на плечи…
И на часы всю ночь глядя,
Не верю я, что время лечит…
Без всякой жалости стираю дни…
Они во многом безнадёжны…
В них бегство стало невозможным,
В них перепутаны часы…
Мой сердца стук от части неземной…
В нём невесомость каждое движенье…
В нём нет земного притяженья…
И каждый стук наполнен лишь тобой…
Туманный шторм окутал с головою…
Иду по дну… не видя маяков…
Все чувства мне навязаны судьбою,
И их триумф у дальних берегов…
А в голове как после сильной бури,
Царит бардак и подневольный срыв…
Мне душу словно паруса свернули,
Швырнув их в трюм… его заколотив…
Любовь-мираж при долгожданном штиле,
Как солнца луч прожжёт сердца…
Она жива, мы глупо позабыли,
Что нашим чувствам просто нет конца…
Молюсь доплыть, но всюду безконечность…
Успеть бы мне пока не встанет лёд,
Но страсть к тебе и жизни быстротечность,
Затягивает вновь в круговорот…
Весь мир влюблён… и я влюблённым был…
И знаю множество историй о любви,
Но все они не обо мне… и не мои…
Я никогда, как нужно не любил…
Ценой несметной видимо плачу…
Любви своей как с эшафота улыбаюсь,
И сам себе я всё-таки признаюсь,
Что своему я улыбаюсь палачу…
Души покой утерян навсегда…
И выпиты до дна терпенья чаши…
Быть может вспомним мы, что в жизни нашей,
Мелькала тень, сходившая по нам с ума…
Картина юности… где море на холсте,
А на обеденном столе цветная скатерть…
Тогда ещё я не успел расстратить,
Всю теплоту дарованную мне…
Там каждый день на праздник был похожий,
А в тихом доме, так привыкшем к тишине,
Огонь горящий безустанно в очаге,
Играл забавно бликами в прихожей…
Безмолвен кров… погашены огни…
Очаг в камине холодом затушен…
Когда-то дом пристанищем был лучшим,
Теперь же он убежище души…
Не плещет больше море на холсте,
И не лежит уже цветная скатерть…
Прости, что мне пришлось расстратить,
Всю теплоту доверянную мне…
Прощальный вальс, кружение листвы…
Она объята рыжим пламенем, осенним…
В пожаре том сгорят её следы,
Изчезнут прочь… в кружении последнем…
Огонь, в котором нет тепла,
Он буд-то тлен, давно остывший,
И стон холодного огня,
Мне как мотив, повсюду слышен…
Прервут мелодию прохладные дожди…
В прохладе той лишь неба отраженье…
Оно прекрасно, как глаза твои…
Прошу не уходи, в последнее круженье…
Затёрт до дыр у сердца нотный лист…
И пальцы помнят гладких клавиш дрожь…
Ты слишком часто забываешь, что живёшь,
Хранитель музыки… усталый пианист…
Когда-то ты для зрителя блистал,
И свечи плавились под бурный шум оваций,
Но потускнели краски декораций,
Афиши сорваны и твой пустует зал…
Измучен временем расстроенный рояль…
Он ждёт касания твоей родной руки,
Но всем надеждам вопреки,
Он позабыт… тебе его не жаль…
Бывает наслаждаясь днём,
И в этом ощущая Счастье…
Приятно разделять вдвоём,
Всё в жизни — радость и ненастья !
Крик души — как восклик новорожденного,
Словно так хватает воздух дух внутри:
И пугается совсем-совсем непрошенного
Гостя, что печалью больно бьёт под дых.
Мы все во сне, а может на яву,
Случайно выросли, а может постарели,
Что даже воды из божественной купели,
Уже не смоют нашу седину…
Блуждаем мы по переулкам тьмы,
Ищя приют для безутешной веры,
Где нас грызут не зная меры,
Пороки наши… как цепные псы…
Но на показ чертовски мы послушны…
Нам вкус не ведан горьких поражений,
И на полях придуманных сражений,
Мы живы… от того, что мы бездушны…
Надеясь всё же обрести покой,
Итог подводим мы чертой сплошною,
Вся эта тьма является душою,
И пустоту нам не заполнить пустотой…
Не ровен час… сиянье ускользнёт,
Но взор наш так и не коснётся света…
Мы все уходим от ответа,
Не зная истинный исход…
Понять бы суть… и всё бы ничего…
Века живём как буд-то понимая…
Да только вот… ворота рая,
Не открывались уж давно…
Стопа измятых, будничных газет…
Пенсне заброшены, пылятся окуляры…
Карандашей пусты футляры,
В наличии один бордовый цвет…
Ход стрелок… полдень на часах…
Стеной повисла бархатная штора,
Но будет день ещё не скоро,
Он только здесь на письменных листах…
Кисет лащённый полон табака,
Но разум мой и без него в дыму,
Лишь мне известно одному,
Что грань его уже тонка…
Движениям немыслемый запрет…
И жать курок казалось не с руки…
Набат тревожный отстучат виски,
В другую жизнь просрочен мой билет…
Был куплен фрак, но он увы не новый,
В кармане брешь, затёрты рукава…
У старой жизни новая глава…
И цвет её, как карандаш… бордовый…
Его влечёт весенний сад…
Там запах ваш… и яркий солнца свет…
Там облетает с вишни белый цвет,
Ложась на плечи словно снегопад…
Он слышит вас… ему не нужно слов…
Бесед изысканных ему совсем не надо…
Вишнёвый танец снегопада,
Как нежный шёпот про любовь…
Столкнувшись с вами больше не взлетел,
И находясь в плену цветущей вишни,
В саду он вашем будет гостем пришлым…
В плену навек… таков его удел…
Он не романтик… просто небожитель…
Он звёзды променял на здешние сады,
И пусть Ему так не близки они,
Вы на земле… и значит здесь теперь его обитель…
Дождь музыкант, играет за окном…
И льются ноты с водосточных труб…
Они как теплота знакомых губ,
Тебя слегка согреют перед сном…
Ночь вновь покажется непроходимой далью…
От громких слов остались отголоски…
Ты фраз несказанных наброски,
В слезах утопишь… размешав с печалью…
В глазах бездонных, девичья усталость…
От прежних чувств остались только тени…
Но не склоняй красивые колени,
Что рухнул мир, тебе лишь показалось…
Уловит взгляд, в минуты сожаления,
Часов идущих, на стене унылый блик,
Напомнив мне, что я для них мгновение,
В их жизни для меня отмерен миг…
Пусты слова, в моменты раздражения,
Молчаньем обернулся ярык крик,
Я тишину приму без принуждения,
И пусть для них я буду только миг…
Обрывки памяти, фрагменты восхищения,
Страницами, уже закрытых книг,
Где время беспощадно жаждет мщения,
За спрятанный в груди прекрасный миг…
Чиста… как капля летнего дождя…
Всегда свободна… словно стая птиц…
И под шикарной роскошью ресниц,
Богини взгляд… с подобием огня…
Черты её превыше знатных королев…
И даже ветер прикасался к ним несмело…
Под поступью её земля робела,
От красоты блаженной… онемев…
Она сменила уйму королевств…
Везде корона оказалась тесной,
Но знали в канцелярии небесной,
Что скучно ей… без перемены мест…