Укрылось, основное, в «мелочах" -
Беды, как будто нет, но «супчик» счастья-жидкий.
И недовольство душу бередит, а разум ищет-
В чём же тут ошибка?
Нормально, вроде, всё. но и покоя нет
Гвоздём в ботинке мелочёвка раздражает
И пустяки всё множаться, растут
«Критическую массу» набирают.
А после-Взрыв!-и нет уж ничего
И от былого-только жалкие обломки.
Все мелочи-подобны кислоте
На них «порвётся» всё, ведь это место-
«Тонко».
…А породил меня юнец-июнь -
Я родилась в Ташкенте знойным летом.
Сказала акушерка маме: «Сплюнь!
Рожденные в июне - сплошь поэты…
И научившись говорить едва,
Они вплетают в рифму детский лепет,
Коверкая и путая слова,
Повергнув бабушек в умильный трепет…»
…Все так и есть, и это - не секрет!
Пусть жизнь моя - одна сплошная проза,
Наверное, я чуточку поэт,
Раз не могу дышать без рифмодозы…
/zulnora/
2010 г.
Ведь каждую зиму приходится нам
Искать теплоту в объятиях дам.
Влюбляться в их теплые руки
Не видя их глаз, умираем от скуки
Согревая, собой они дарят нам счастье
Время пройдет, пройдут все ненастья
И не нужен нам огонек их души,
Но ты его тушить не спеши!!!
Ах люди, состраданье ведь потеряли с вами мы.
Страданий, боли и несчастий проходим мимо каждый день.
Не обернемся, не поможем
А рядом, может быть, есть чей-то брошенный ребенок…
Со скорбью чья-то мать или отец
В глаза посмотрит умоляя, а ты спеша решать проблемы,
Промчишься с мыслью, кто помог бы мне?
Вернитесь люди к состраданью, ведь помощь в виде бумеранга вернется и к тебе!
Красивыми становятся любя,
Любовь способна заживить все раны,
Способна исцелить, простить обманы,
И даже те, которые прощать нельзя.
Красивыми становятся ценя.
Ценя родителей, друзей, хорошую подругу,
Минуту, час и день, ценя друг друга,
Все, что дается Богом, бережно храня.
Красивыми становятся не зря,
Ведь красота для нас так драгоценна.
Мы внешность можем за день изменить,
А душу не изменишь.
Красота души бесценна
Я не понимаю О чём мечтаю И молча наливаю чаю И выпиваю молча Вглядываясь в стёкла толщу И вижу скрытые знаки Флаги транспаранты маки Голуби толпы людей Прошлое лицедей Всё это мёртвохилое И лишь в настоящем милое Хотя завтра ещё не будет Кто мысль мою разбудит Ты нет Он нет Лишь я на всё ответ
Разорили дети гнездо.
Ветер об этом не знает.
Заглянул? А там никого
У прохожих ответ получает.
Надо, очень, виновных найти.
Подымается в небо на крыши.
Смотрит в низ на людей, с высоты.
Копошатся под ним будто мыши
Забирается к ним под пальто.
Разъяренный тут же взлетает.
Распахнув по шире его.
Все тепло с собой забирает.
Невиновных встречает и мстит.
Неожиданно вдруг нападает.
За молчание тут же казнит.
С этой злобой не совладает.
На вопрос неважен ответ.
Шапки сильным ударом сбивая.
Разбираться времени нет.
Разозленный везде настигая
Под защитой серых небес.
Эта казнь длится недолго.
Силу мести истратил.исчез.
Сделав злее людей, да и только
Есть легенда, что там… за рассветом За горой, где ромашки цветут Там, где теплое вечное лето Счастье с Радостью вместе живут Он зовет ее, словом лаская: «Мое солнышко… Радость моя…» Рассмеявшись, она отвечает: «Мое Счастье… я только твоя…» И лучатся любовью друг к другу Их глаза… Поцелуй на губах, А над ними цветным полукругом Льется радуга в чистых полях У прекрасной легенды во власти Отправляются люди искать Кто-то Радость, а кто-то и Счастье Чтобы их на себе испытать… Я, конечно же, верю в легенду Только… Радость со Счастьем живут Нет… не там далеко во вселенной И не там, где ромашки цветут Мое Счастье со мной… день и вечер, А сейчас обнимает меня Стих пишу… Он, мешая мне, шепчет: «Мое Солнышко… Радость моя…»
Опускаются ноги босые,
Мужские и женские, на пол.
Надеваются туфли,
Сандалии и башмаки.
В сотнях тысяч квартир
Просыпается город Неаполь -
Город смеха и слез,
Город счастья и город тоски.
О, как добро светает
И как недобро светает!
Как спешит
Человеческий хмурый поток!
Как беспомощен голос
Девчонки чумазой с цветами:
«Подойдите, синьор, -
Десять лир за цветок!»
Почему же, синьор,
Вы проходите мимо,
Не пытаясь монету
Найти в пиджаке?
Это все цветники,
Все луга необъятного мира
К вам протянуты
В тоненькой детской руке!
Но синьоры идут
Равнодушно и сонно
Да, красив этот мир,
Но до боли жесток.
Как не вянуть цветам
Под палящим неапольским солнцем?
И звучит голосок:
«По пять лир за цветок!»
От непроданных роз
Ее руки устали,
Но стоит, чуть не плача,
Цветы безнадежно держа.
«Хорошо если б свадьба
Сегодня случилась в квартале!
Если я не продам их -
Не пустит домой госпожа…»
А напротив, на площади,
Белое здание школы.
Вот последний
Окончился в школе урок,
И бегут ее сверстники
Шумной толпою весёлой,
А она все стоит…
«По три лиры цветок!»
Вот уж гаснут огни,
И несмело и храбро
Продавщица цветов
Тихо к школе идет,
И у белого здания
Встав, как у храма,
Самый белый цветок
На ступеньку кладёт…
Башмаки и сандалии
В комнатах ставятся на пол.
Безработные дремлют
Под сенью туманных мостов.
Засыпает Неаполь…
Скажи мне, Неаполь,
Сколько за день на улицах
Белых упало цветов?
Стареют не только от прожитых лет --
От горьких ошибок, безжалостных бед.
Как сердце сжимается, сердце болит
От мелких уколов, глубоких обид!
Что сердце! -- порою металл устает,
И рушится мост -- за пролетом пролет…
Пусть часто себе я давала зарок
Быть выше волнений, сильнее тревог.
Сто раз я давала бесстрастья обет,
Сто раз отвечало мне сердце: «О нет!
Я так не умею, я так не хочу,
Я честной монетой за все заплачу…»
Когда слишком рано уходят во тьму,
Мы в скорби и гневе твердим «почему?»
А все очень просто -- металл устает,
И рушится мост -- за пролетом пролет…
Она не дьявол, она хуже…
Дитя огня, воплощение страсти…
Ты скоро захочешь продать ей душу…
Она - королева пиковой масти…
Она не ангел, она лучше…
Крылья прячет под складками платья…
Её общество тебе не наскучит…
И ты будешь готов все на свете отдать ей…
Она не одна, но всегда одинока…
Была создана для глаз, не для рук…
Martini не пьет без вишневого сока…
Объект для зависти пафосных сук…
У неё аллергия на плохие духи…
Под подушкою книга - конечно, Акунин…
А когда вдохновение - пишет стихи…
Она не стерва, она злее…
Но всегда слишком просто грехи прощает…
Нет на свете того, чего она не умеет…
Разве только что крестиком не вышивает…
Она не сволочь, но многих бесит…
И это её совсем не волнует…
А вечером, крылья на стульчик повесив,
Мысленно снова кого-то целует…
Я сегодня умерла… Не ищите…
Ночь вокруг, хоть было солнце в зените…
Нет тепла во мне совсем - только холод.
Мне объятия раскрыл мёртвый город.
В этом городе из чувств пепелище,
Их шакалы не найдут, пусть не рыщут…
Вы простите мне, друзья, все ошибки,
Вспоминайте обо мне лишь с улыбкой.
Называли вы меня «добрый Ангел».
Крылья сломаны теперь, все фаланги.
Нечем больше мне укрыть вас от стужи…
Никому бескрылый Ангел не нужен…
Будьте счастливы и долго живите…
Ну, а мне такой уход вы простите…
Помолитесь за меня в божьем храме…
Не держите на душе своей камень…
Всех прощаю, да давно уж простила.
В этом слабость и великая сила…
Порою жизнь, как пресная водица,
А иногда ее раствор насыщен.
И нету смысла на судьбу сердиться,
Без этого была бы скукотища.
.
Вчерашний день - солёный-пресолёный,
Позавчера - протравлен купоросом.
- А будет сахарный? - узнать хочу резонно,
Но не к кому идти с таким вопросом…
.
Из разных дней кристаллы выпадают
И, опускаясь в прошлое, на дно,
Недели, месяцы в какой-то знак слагают,
А разгадать его не всем дано…
Такая уж наша природа:
Не можем никак без интриг,
И там городИм огороды,
Где проще пройти напрямик.
Каждый год 8-го марта
Исполняются мечты:
Муж готовит, убирает,
Дарит лучшие цветы!
И полы он натирает,
И стирает он бельё,
Тёщу мамой называет,
Бормоча вслед: «Ё-моё…».
За продуктами сгоняет,
Приготовит нам еду!
Только жаль, что так бывает
Крайне редко-раз в году.