Немного о Высоцком.
В.Высоцкий
К поэтам
Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в «Англетере».
А в тридцать три Христу… (Он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Да, правда, шея длинная - приманка для петли,
И грудь - мишень для стрел, но не спешите:
Ушедшие не датами бессмертье обрели,
Так что живых не очень торопите.
***
В.Гафт
О Володе
Всего 5 лет прибавил Бог к той цифре 37.
Всего 5 лет накинул жизни плотской.
И в 42 закончили и Пресли, и Дассен,
И в 42 закончил петь Высоцкий.
Не нужен нынче револьвер, чтоб замолчал поэт.
Он сердцем пел, и сердце разорвалось.
Он знал: ему до смерти петь, не знал лишь - сколько лет…
А оставалось петь такую малость.
Но на дворе ХХ век - остался голос жить:
Записан он на дисках и кассетах,
А пленки столько по стране, что если разложить,
То можно обернуть не раз планету.
И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен? О чем он пел, не знаем мы совсем…
Высоцкий пел о жизни нашей скотской.
Он пел о том, о чем молчат, себя сжигая пел.
Свою большую совесть в мир обрушив.
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел
И резал в кровь свою и наши души.
Их - этих ран не залечить и не перевязать…
Но вдруг затих - и холодом подуло.
Хоть умер от инфаркта он, но можем мы сказать,
За всех за нас он лег виском на дуло.
***
?
Он жил как будто пятками по острию ножа,
Он резал в кровь свою босую душу,
И каждый день всё гуще в вену кубик куража,
И каждый день всё громче: «Я не струшу».
Рвясь из сил, и из всех сухожилий,
Он прожИл, как никто бы не смог,
Но шакалы волкА обложли,
В результате - печальный итог.
Он не любил фатального исхода,
От жизни никогда не уставал…
Но вот уже почти 33 года
Как он гранитный на Ваганьке встал.
Будь проклята та жизнь,
Что закрывает тем глаза,
Кто нам их открывает…
Не спешите причинять обиды,
Крайне бесполезен этот труд.
Их шипы остры и ядовиты
Непременно в сердце попадут.
Болью отзываются укоры
Сказанные как бы невзначай.
Как итог, бесчисленные ссоры
Могут вспыхнуть лихо сгоряча.
В самом деле, ведь слова не листья.
Их бросать на ветер ни к чему.
На родных и близких глупо злиться.
Не внимая в нужный час уму.
От непониманья плачут души,
Сложно разобраться, чья вина.
И растет все выше и все глуше
Недомолвок серая стена.
Чтоб не мучиться досадой скрытой,
Чтоб стереть раздоров мрачный след.
Не спешите причинять обиды,
В жизни и без них так много бед…
Липкое время стекает по пальцам,
Кто же придумал, что время - песок?
Жить без тебя невозможно… Страдальцы -
Миги, минуты, часы… Восток
Снова забрезжил красным рассветом,
Снова в природе, в душе холода…
Я обращаюсь к Весне за советом -
Как же прожить мне хоть день без тебя?
Тихой мелодией струн по асфальту
Дождь отвечает мне невпопад…
Рвется струна у дождливого альта,
Чудо природы - весной снегопад!
Снег заметает вчерашние встречи,
Легкой метелью стирает следы…
Только Весна ничего не ответит,
Как не ответила вечером ты…
Грустным рингтоном молчат телефоны -
Лишь тишина пустотело звенит…
В небо уходят мечты, как паромы,
Здесь им не место… Вот сердце… Саднит…
Я прогуляюсь босыми ногами
По одиноким седым облакам…
Жаль, что паромы… не между нами,
С неба… последний салют им отдам…
Ведь я в тебе, а ты во мне
я - ты, ты - я, он- я и ты…
Моя первая жемчужина
*Любовь,-не увядающий бутон!
Прекрасной, алой розы, в отражении!
Любовь,-волшебной сказки сон, -
Небесных ангелов, творение…
Однажды, вспыхнув, пламенем в груди…
И, разбудив в душе желанья, страсти!
Зажгла все звезды, в яркие огни!
И подарила струны, волшебства прекрасней!
Звучит, как скрипка, как виолончель,
Как вальс, как *Лунная соната*, -
Как пастуха-отшельника, свирель, -
Как мастера великого *трактата* !
Бутон любви,-ты не раскрывшийся цветок!
Живущий и надеждой, и томленьем.-
И, ждущий, чувства нежного, поток!
Чтобы раскрыть, всю красоту, цветения!*
По небу катиться луна
Ты в эту ночь опять одна
В кроватке только дочь сопит
обняв игрушку с рук до ног.
Слеза скатилась на подушку.
Ком к горлу подкатил опять.
Как обьяснить потом малышке
где папа наш
зачем нас бросил.
Когда других детей отцы
на ручках носят как цветы.
Гулять не выйдет он с тобой.
И не уложит спать с собой.
Не будет он с тобой играть.
Игрушек сломанных латать.
Он не подкинет на руках
и на коленях не качать.
Большой и сильный, самый, самый…
Когда ты спросиш- где наш папа?
Нам с мамой плохо без тебя!
Дай напишу ему открытку.
Пусть не забудет про меня!
Всего не будет.
Денег не хватать.
На двух работах мама уставать.
Не будет детства половины.
Где жизнь полна наполовину…
Сейчас ты спиш
Сон безмятежный.
Моя любовь.
Моя малышка.
Надежды лучик.
Радость жизни.
Комочек Счастья, рядом с мамой…
Память обо мне--длинная дорога,
Память обо мне--- нежности немного.
Память обо мне --- тихий звон трамвая,
Память обо мне --- женщина другая.
Память обо мне -- вся печаль твоя…
Память о тебе --- Я!
Как по голове ударили,
Как дефибриллятором - в грудь!
Вот точно не знали мы,
Что судьба так может столкнуть!
(Rina_M)
Вокзал. Две дамочки воркуют,
о сокровенном речь ведут:
- Как жизнь у Вас?
- У нас? Воруют! А как у вас?
- У нас крадут…
Читаю в ленте новостной -
то тут, то там украли часть…
Эх, повезло нам со страной,
богатств - веками можно красть!
Воруют много, любо даже…
Для передачи мастерства
Нам не хватает Главка Кражи
И Министерства Воровства…
Отчий мой дом - ты мой оплот.
Ты - моя крепость и якорь всей жизни…
Здесь до сих пор моё детство живет.
И до сих пор детский смех можно слышать!..
Солнце взошло… Уж блистает на небе…
Быстро взлетел этот огненный диск.
Но до сих пор почему-то не греет…
Март… За окном серебром снег блестит!
Тихо, тепло и уютно так в кресле…
Можно вдремнуть и забыть обо всём…
Только котёнку чего-то не спится
Скачет, резвится! Глупышка совсем!
Маленький серый проказник весёлый!
Прыгай в свой домик. Спокойно усни!
Не разбуди только маму, мой милый…
Пусть она утром подольше поспит…
Я её утренний сон берегу, каркулю!..
Выйду во двор… Свежий ветер вздохну!
Как хорошо! Всё знакомо до боли!
Всё мне родное вокруг!..
Вдаль посмотрю - ширь голубая…
Тянется поле от края до края!
Будем ждать Пасхи… Ещё поживём!
Господи, дай нам свободы, тепла и покоя…
Рай на Земле - в отчем доме моём!
Вы оба разные, как сны ночные,
Приходите неслышно и легко.
И ночи с вами страстные такие,
Я знаю, где огонь, там и тепло.
И с каждым я ищу одно и то же.
Так не понять другим чего же я хочу,
А я люблю горячий пот на коже
И жаркий взгляд, скользнувший по плечу.
Ваш шепот стоит тысяч ожиданий…
И руки сильные, обвившие кольцом…
И хриплый голос, весь пронизанный желаньем…
Все мысли, все сомненья, все потом…
Красивая женщина - дар от богов,
Красивая женщина - зависть врагов.
Желанная, словно спасательный круг,
Красива на радость и горе подруг…
Кому-то от жажды глоток во спасенье,
И чье-то мученье, беда и волненье…
Ее красота для нее наказанье,
В других же она вызывает желанье
Сломать и построить, обнять, притянуть,
Понять и принять, и опять оттолкнуть.
Красивая женщина - счастье мужчины,
Мыслей утешенье не без причины,
Красивая женщина радует глаз,
И тело собой утолит, и не раз…
Кому-то домашняя взгляду привычка,
А кто-то увидит, сгорит будто спичка.
Красивая дама - престиж и успех,
Красива, как ангел на дьявольский грех.
Эпитетов разных не счесть, не учесть,
И много в них правды, а в чем-то и лесть,
Но прежде чем в страсти своей утонуть,
Попробуйте в душу ее заглянуть…
Облака синевою наелись,
багровеют, готовясь заплакать…
всё случилось, как мы и хотели…
и на прошлом - косая заплатка…
я храню бесполезные строчки -
словно письма любовной горячки.
многоточье застыло на точке -
мы опять так беспомощно зрячи…
ночи - святы. признания - мнимы.
я лениво жонглирую ложью.
привыкаем к тому, что любимы…
а к тому, что не теми - не можем…
Ко мне твой Ангел приходил, я очень долго с ним сидел.
Он ничего не говорил, на звезды только лишь смотрел.
Не смог он мне сказать о том, что в сердце больше нет любви.
И наших чувств потух огонь, оставив черные угли.
Я посмотрел в его глаза с надеждой, что ответ нашел.
Но в них сверкнула вдруг слеза, и взгляд он в сторону отвел.
Мне на плечо легла рука, и холод в душу мне залез.
И постояв чуть у окна, твой Ангел вдруг совсем исчез.
И словно лодка на волнах, качаясь плавно и легко.
Но, сделав свой последний взмах, упало белое перо.
Ко мне твой Ангел приходил, он помирить пытался нас.
Но не хватило видно сил, он был со мной в последний раз.
Твоя улыбка вновь неотразима, твои глаза, как голубой топаз.
Черты лица, они неповторимы, а волосы нежнее шелка в сотни раз.
Твоя походка грациозна и изящна, а с тела только статуи ваять.
И речь нетороплива и прекрасна, повсюду голос можно твой узнать.
Тебя сравню я с Ангелом небесным и с белоснежной лилией в пруду.
И в сердце от любви вдруг станет тесно, и подарить тебе захочется звезду.
И где бы ни был я, со мною ты повсюду, и имя постоянно на устах.
И каждый день лишь о тебе я думать буду, и лишь тебя я буду видеть в своих снах.
Ты жизнь моя и я дышу тобою. Кристально чистый для меня глоток воды.
И я влюблен в тебя, и чувств своих не скрою. И всех прекрасней в этом мире только Ты.