Мы все смотрели на ЗВЁЗД олимпиады.
А кто-нибудь смотрел на звёзды?
Последней олимпиады.
Смерть? Да, немного серьезней, чем переходный возраст, но ничего такого, из-за чего стоило бы расстраиваться.
Смерть вовсе не печальна. Печально то, что многие вообще не живут.
Что в больницах нынче многолюдно
Результат нелёгких наших дней.
В этой жизни умереть нетрудно,
Схоронить значительно трудней.
«Думают люди в Ленинграде и Риме, что смерть - это то, что бывает с другими, что жизнь так и будет крутить и крутить колесо…»
Цитата из песни группы «Сплин».
Мне кажется, что и в Украине так думают…
Не каждый нашего прощения достоин,
но как же быстро мы пьянеем от вина,
едва лишь визави, что милости не стоит,
подаст бокал великодушия: До дна!
Взаимные обиды, горечь недомолвки
виной разлада затуманивают путь,
и хочется понять, простить друг друга, только
гордыня ядом злости отравляет грудь.
Но не найти иных дорог любви и мира,
где из того, что Богом отдано земле,
по праву милосердны будут Смерть и Лира,
и Свет прощения, ведущий нас во мгле.
..И нет значения что выпало тебе - ты должен жить пока живется… Подарок этот вовсе не подарок. Его как дали не спросив, так не спросив и заберут. Куда? Увы! Нам эту тайну не откроют.
Человек не способен слишком долго предаваться отчаянью, не способен постоянно ждать смерти, так же как не способен полностью игнорировать её приближение.
Бывает, что разочарование хуже смерти.
Из разных точек
идут, чтобы встретиться -
Человек и Смерть.
Как трудно пережить утрату,
Душа закрылась на замок,
Забилась в угол, надо б плакать,
А я вот вою, словно волк.
И этот вой протяжный, гулкий
Пройдет морозом по спине,
И в воздухе повиснет жутко
Все то, что не вернуть уж мне…
Теперь назад уж не воротишь
Ни дни, ни ночи, ни года…
И теплых слов сказать не сможешь
Тебе, родная, никогда…
Есть ли после смерти жизнь не доказано, есть ли жизнь до смерти - тоже… А есть ли сама смерть?
Когда я буду умирать, я улыбнусь в глаза смерти. Так мне будет легче уходит туда от куда, нет билета сюда…
Поговори со мной, пожалуйста. Просто поговори… Мне так не хватает наших разговоров. Теперь это просто монолог, который я веду практически каждую ночь, в надежде, что ты слышишь. Я редко рассказываю тебе о наших радостях - их меньше. Говорю тебе о твоей дочке и сердце сжимается от боли, что она тебя никогда не увидит. Рассказываю тебе о твоей сестренке и душа наполняется сначала теплом, а потом резкий порыв холода заставляет думать о том, что и в ее жизни тебя больше нет. А я… Ванечка, родной, каждый мой монолог заканчивается одной фразой ПОЖАЛУЙСТА, ВЕРНИСЬ! Но тишина сквозь ночь мне твердит, что НЕБЕСА НЕ ОТДАЮТ ОБРАТНО ТЕХ, КОГО ИЗБРАЛИ…
Любовь познавшему и смерть не так страшна
Заметь, страна, своих родных детей,
Тех, что за «речкой» юность потеряли.
Не отвернись, теплом своим согрей,
Не снимет боль блеск памятной медали.
Ведь это их, едва начавших жить,
Мы умирать спокойно посылали,
Им никогда уже не позабыть,
Как мы их обманули и предали.
Да, это так. Ведь на алтарь войны,
При нашем молчаливом позволеньи,
Свихнувшиеся высшие чины
Швырнули молодое поколенье.
Надежду нашу, наших Петь и Вань,
Вахтангов, Витасов, Олесей и Халилов
Продажная, обкуренная дрянь
Стреляла, резала, пытала и палила.
И сразу становился мутным взгляд,
Когда в военкоматовской бумаге
Читали мы, что сын наш, муж иль брат
Погиб «при исполнении присяги»…
Мы прозревали страшною ценой,
Которую не раз уже платили,
Могилы за кладбищенской стеной
Красноречивей репортажей были.
Угар прошел. И шоры сняты с глаз,
Мы как-то вдруг все разом поумнели.
Они ж живут с обидою на нас,
Кто в этой бойне чудом уцелели.
В чем их вина, что мы не видим их,
Лишь иногда подачки им бросаем?
Прострелянных, изрезанных, больных -
Мы в нашей жизни их не замечаем.
Но суд теперь вершить над нами - им,
По высшему, неписанному праву,
За то, что равнодушием своим
Временщиков сажаем на державу.
Весь опыт их, прошедших ту войну,
Что никому не принесла свободу,
Нам говорит, что ни в одну страну
Нельзя лезть без согласия народа.