Буддийское искусство отнюдь не оставляет ощущения сумрачности, отрешенности от жизни. Наоборот, оно очень жизненно, полнокровно. Оно призывает наслаждаться жизнью во всех её проявлениях. Ведь смерть, как учит нас буддизм, не трагедия, а увлекательное путешествие, новое рождение с новыми впечатлениями. Даже окончательное «растворение» в нирване не отменяет жизнь, а возводит в абсолют каждый её миг.
Мы не можем бояться того, чего не знаем. А мы не знаем смерти. Поэтому, боясь смерти, мы боимся только своих фантазий. Бояться фантазий глупо.
Баллада «Я твой ангел»
«Я люблю.»
Прошептала я тихо,
Тише ветра на спящей листве,
Ты молчал. в твоем сердце как эхо,
Отозвалось пустое «Прости!»
«Ну прости».
Прошептал ты чуть громче,
Я молчала, дрожа, трепеща…
Покатилась вода, и так звонко,
Вдруг упала слезой на плечах.
Почему?
Повторяла я в мыслях.
Ты не будешь со мной никогда,
Вдруг ты что-то сказал,
Но мне было не слышно,
Я стояла в слезах не дыша.
Ты ушел…
Я смотрела все вслед без ответа,
А в глазах все была пелена,
Вдруг внезапный удар точно слева,
Мою душу забрал в небеса.
Вот я ангел,
И я в белом платье,
Я смотрю на тебя свысока,
Ты меня никогда не заметишь как прежде,
Я твой ангел, с тобой, навсегда.
Куда деться от боли? Она везде, она пронзает, бьет наповал и с каждым ударом все сильнее и сильнее, она не щадит, она смеется. Смеется и бьет. От нее нельзя убежать или спрятаться. В голове возникает мысль: «Есть только один выход… смерть…».
Закрываешь глаза… взмах… мгновение… и вот по руке потекли первые теплые ручейки крови… всего несколько минут… еще совсем чуть-чуть и все закончится… боль уйдет… Побледневшими губами шепчешь: «Мамочка прости… прости пожалуйста, но я так больше не могу… он смысл моей жизни, я не могу без него… не могу и не хочу… прости…»
А перед глазами мелькают картинки: вот он предлагает встречаться, а вот первый поцелуй, а вот первое признание в любви… Улыбаешься, а из глаз катятся бриллианты слез. А эта картинка самая любимая - он смотрит на тебя с нежностью, с любовью, а вокруг нет ничего кроме омута его голубых глаз… в тот момент казалось, что все будет хорошо, он рядом, он всегда будет рядом… Возвращаешься в холодную, грубую реальность - его рядом нет… он ушел… ушел к другой… теперь он с ней… теперь ей дарит свою любовь, свое тепло… А тебе остается просто тихонько наблюдать за ручейками крови и ждать, ждать когда все закончится… и смерть примет тебя в свои объятия… и окутает вечным сном…
Мама, у меня опять День рождения… Мне уже давно не шестнадцать… Равнодушной стала, уверенной… только
разучилась смеяться… Мама, что такого я сделала?!! Что
пришлось навек с ним расстаться! Мама, моя жизнь черно-
белая… все труднее мне улыбаться… Мама, он все реже стал
сниться мне… и улыбка его забывается… ведь ему теперь
всегда
тридцать, мам… а мой голос чаще срывается… Все… Не плачу… помню, что сын растет… Ты прости мне, мам, что
срываюсь… Улыбаюсь, мам, я ведь сильная… Мам, ну хватит… я постараюсь…
Я к тебе каждый праздник с цветами… Две
гвоздики.четыре…восемь…лишь бы четно… А ты и не спросишь -
как дела, может быть скучала… Только смотришь в глаза с гранита, улыбаешься… как живой… Моя жизнь без тебя
разбита,
что мне делать такой молодой… Ладно, ладно… уже не плачу… все нормально… живу…дышу…только я не могу
иначе… хоть приснись… каждый день прошу…
Ты мне вдруг приснился прошлой
ночью, всколыхнув всю память
наших лет… Я к тебе прижалась-
Больно… Очень…Ты сказал-
Назад дороги нет… Я шепнула-Ну
побудь… немного…И своим дыханием
согрей… Улыбнулся-Милая, не долго… И согрел… улыбкою
своей…
Бояться смерти - это ни что иное как приписывать себе мудрость, которой не обладаешь. То есть возомнить будто знаешь то, чего не знаешь. Ведь никто не знает что такое смерть, ни даже того, есть ли она для человека величайшее из благ.
Нам тысячу раз повторяют - цените тех кто рядом, говорите любимым о любви, не откладывайте это на потом, потому-что «потом» может и не быть! И вот нет больше кого-то, ушел навсегда туда, откуда не возвращаются… И начинается мука - ах зачем я не сделала, ах почему не сказала, не поддержала, не позвонила, не…, не…, не!!! Больно-больно, горько-горько и тяжесть в груди! И вот кажется, что все уже поняла, но наверное опять те же грабли…
Никак не пойму, для чего нужны эти страшные венки на могилку? И кому, главное, нужны?
И почему кладбища в таком ужасном состоянии - не пройти-не пробраться?
И что за суеверие, что вещи умершего обладают плохой энергетикой? с чего бы это?
Для большинства - одна из фамилий в списке жертв, а для кого-то - исчезнувший смысл жизни…
Мизерикордия. Переводится как «милосердие». Такой специальный полезный кинжал, чтобы добивать раненых, - скороговоркой отвечает он. - А то лежат, мучаются, стонут - бардак. Раздражает.
Да, он был глух и не слишком сообразителен, но престарелые волшебники обладают хорошо развитыми инстинктами выживания и знают, что когда высокая фигура в черном плаще и с последней новинкой из области сельскохозяйственных инструментов начинает бросать на вас задумчивые взгляды, тут нужно действовать быстро.
Мы с тобой не успели, милый, чтобы дочка… на нас похожа… Мы мечтали… а не сложилось… только сын… и он всех дороже… Он тебя вспоминает часто… был малой, по щекам слезинки - Если б был бы живой мой папка! Злость с обидой наполовинку… И растет… не спросить совета… Как могу я шагаю рядом… Ты дурак,
что ушел так глупо… А другого нам с сыном не надо…