Трещал бюджет, налоги гнулись, в деревни газ не поступал…
Фискальные органы ждут, пока украденное не достигнет ощутимых размеров.
Порецкое, конечно, это не Париж,
И поречанка - это вам не парижанка,
Сура не Сена, хоть и сена выше крыш,
Да и селянка ясно что не горожанка.
Здесь и лягушки для души, а не еды,
Питание всё с огорода вот родное.
Какие ягоды в природе, а грибы!
Короче место не такое чтоб простое.
Порецкое, конечно, это не Париж,
Здесь проживают наши люди, не французы.
Поверь, от натиска их ты не устоишь.
Средь этих мест прощаются конфузы.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Сельский паб (зарисовка с натуры)
Посёлок городского типа:
К сельпо примчались трактора,
От солнца полиняла липа.
Собак загнала в тень жара.
Им тяжело в лохматой шкуре
Торчат из пасти языки,
Не пьют вино, табак не курят,
Как на скамейке мужики.
Главарь собак породы лаек
На пекле несколько ослаб,
Наслушался мужицких баек -
Мол, здесь, у нас английский паб.
А тут хозяин мой набрался,
И от спиртного всё рычит,
Оскалю зубы тем британцам
И поведу по Липа-стрит.
НЕ ДЛЯ СЕЛА СТОЛИЧНЫЕ КОТЫ
На дачу сослан. Главное - за что
Я изгнан из квартирного был рая?
Десяток грядок, домик, два сарая,
(Погибну в вечной скуке пропадая)
Ну, хоть бы тюлем занавесили окно.
Не оправдал себя ваш колорит.
Сосисок нет на грядках - знаю точно.
(Я просто раньше думал так заочно)
Да, за невежество плачу` - оно порочно.
Тут колбаса на ветках не висит.
Скажу вам больше: Просто не курорт.
Нет под боками мягкости дивана.
Есть некий плюс - по жирности сметана,
Отсутствие смутьяна добермана.
Но в целом ощущаю дискомфорт.
И новизну сменил безделья транс.
Устал с воронами беседовать на крыше,
Вчера паук приполз из пыльной ниши,
Да вечерами в гости ходят мыши -
Мы допоздна играем в преферанс.
Тут постоянно слякотно и в грязь
Ходил на пруд - меня не впечатлило,
Свежо, просторно, сыро, чем-то мило.
(Но нет экзотики - хотя бы крокодила.)
Зато был презентован мне карась.
Финал: В итоге рухнули мечты.
Поход «в народ» - сплошная авантюра.
Я повторюсь: Унылая фактура,
Я выгляжу устало и понуро.
Не для села столичные коты.
-Наступая на грабли, поблагодари, что хоть не на косу.
1.
Сельская девочка, тонкие ножки,
Много работы: скотина, рассада…
Мама жалела: «Поспи, хоть немножко».
«Нет!», - как струна: «Если надо, так надо!».
Слишком старательна, слишком ретива,
Только худа, не по сельским масштабам,
Да и, чего там скрывать, некрасива,
Вряд ли получится справная баба.
А по ночам, на веранде, украдкой
(Овод и Джемма, Ромео с Джульеттой)
В книжку - фонарик, в мозгах лихорадка,
Странная нега и думы «про это».
2.
Сельская барышня. Нет, не уродка,
Кровь с молоком, только замкнута слишком.
Кое-кому даже мнится красоткой
(Тайно вздыхает соседский парнишка).
Но, недотрога (ах, Джемма с Джульеттой!
Обе давно в ней слились воедино),
Те же труды… Только мысли «про это»
Мозг прожигают и неодолимы.
«Это» - красивая жизнь… Без коровы,
Без поросят, без растопки печурки.
Вроде с рожденья не знала другого…
Мамка вздыхает: «Неладно с дочуркой».
Всё! Решено! В институт! На артистку!
Будет в столицах блистать (что ж такого?)
Хватит без устали дёргать редиску!
Наша Джульетта достойна другого!
3.
Сельская тётка (диплом был получен,
Были неровности, кочки, ухабы).
Пару театров сменила (не лучших)
И поняла: «Я же сельская баба!»
В тридцать вернулась домой с сыновьями
(Муж убежал от артистки к гримёрше).
Должность - завклубом, богата друзьями,
Часты аншлаги (бывало и горше!)
4.
Сельская бабушка. Много работы.
Внучек аж пять! Дорогие малышки.
Грустная сказка? Читатель, ну что ты?
Просто рассказ. Обо мне. Не из книжки…
…Очень жаль, что чиновники наши
Не болеют душой за село-
Все равно им как сеем и пашим,
Очень жаль… что чинам все равно.
И кричит в сотый раз громко «ящик:»
«Все отлично! Все сеем, ростим!»
На луну они что ли летают?
Может мы с тобой тоже взлетим?
Там по «ящику» все так красиво-
Нам бы капельку этих красот…
Только старая бегает «Нива" -
Вот бы вспомнить который ей год,
И ржавеет, ржавеет железо-
Трактора по залатаны все,
Есть лишь малые доли прогресса
И у нас, на родном селе.
Мы не глупые!- все понимаем-
Надо технику новую брать,
Но… там цены- не мы их ставим…
И идем вновь старьем пахать
Эй, чины! Вы б с луны спустились,
Навели бы порядок в стране
И хлеба бы за колосились
На огромной родной земле!
Я - крестьянин и люблю свое село,
Мне здесь приятно и уютно, и тепло,
Здесь человека душу видишь и настрой,
Тут уважают возраст, мудрость и покой.
Соседа знают твердо здесь в лицо,
Мошенников поменьше тут и подлецов,
И воздух чист, вода кристальна в родниках,
А леса много, зверь живет в горах.
Красиво так, что глаз не оторвать,
Душа поет-так хороша природа мать,
Тут жили мои предки и родная здесь земля,
И горы, и леса, и небо, реки, и поля!
Глубинка страны. Те же грабли. А в общем-то вилы.
Похмелье с утра и святая дремучесть весь день.
Здесь движется всё, чтоб всегда оставаться «как было»
в просторах заброшенных ферм и забытых людей.
Сюда электричество дать - вот что было ошибкой.
Что нёс телевизор? Желанье сбежать из села!
Пустые избушки чеши’рятся странной улыбкой -
на месте былых деревень сорняки и зола.
А зимою село неброское, ведь кругом всё белым-бело…
Злыми вьюгами и метелями замело тебя, замело.
Белым саваном, покрывалами ты укутано до весны.
А зимою тебе, знаю точно я, лишь о лете всё снятся сны.
Да, зимой ты село неброское, но восставши от долгого сна,
Любоваться твоими нарядам будут лето, осень, весна.
2010 г.
Чем ниже уровень интеллекта и образования горожанина, тем выше его презрение к сельским жителям.
Если курица несет золотые яйца, это уже не птицеводство, а алхимия.
Сельчанин с похмелья забегает в сарай.
В темноте ударяется головой о перекладину, наступает в навоз, поскользнувшись, падает в корыто с помоями для поросёнка, тут же срывается со стены лопата и бьёт его по спине, вставая наступает на грабли и вновь удар в лоб. Вышел на улицу:
-Это не сарай, а «Форт Баярд» какой-то!
Доярка с 25-летним стажем
работы забирается по канату за 2 секунды.
В нашем селе всего два развлечения. Но обе уже спят.:)))