Я не поэт, но я скажу СТИХАМИ
О том, что я, конечно, не поэт —
Никто, меня читая, не вздыхает,
Не осыпает золотом монет…
Пишу, хоть:
- мне совсем не светит Нобель,
- «Не так, как надо» всё заведено,
Пускай в Душе моей — сплошной Чернобыль,
И пусть способностей — с горчичное зерно…
Но я не плачу, никогда не плачу,
Ведь кроме Пищи — Хлеб наДсущный есть.
Пишу, взыскуя СМЫСЛОВОЙ УДАЧИ,
ЧТОБ УТОЛИТЬ ДУХОВНЫЙ ИНТЕРЕС.
И в этой аРИФМетике словесной
Я, Чувства с Мыслью сладить норовя,
Плету из РИТМа с РИФМой свою Песню
При том, что не поэт, конечно, я.
А. Вознесенскому — о полоске света
«Можно и не быть поэтом,
но нельзя терпеть, пойми,
как кричит полоска света,
прищемленного дверьми!»
А. Вознесенский — из книги
«Соблазн», 1979 г.
Нужно быть большим поэтом,
чтоб стерпеть: ах, черт возьми —
защемил случайно «это»
сам себе поэт дверьми.
У поэта — «это», знаю,
не какая-нибудь грудь,
не извилина какая,
«это» в нем — поэта суть!
И поэт кричит от боли,
как в капкан попавший зверь.
Помогите ему, что ли,
распахните настежь дверь
Говорят, где-то есть на Земле те,
Чьи сердца ещё не приучены к пустоте.
Кто умеет подставить плечо и не плюнуть в спину.
******************************************************
Говорят, в глубине их глаз
Мы найдём всё то, что покроет наш недостаток света.
Говорят, что таких людей называют ПОЭТЫ
Только их никогда не видел никто из нас.
Душа поэта словно птица,
А значит, налетавшись, подустав,
Естественно и отдохнуть стремится
И аккуратно сложит два крыла,
Расправить чтоб при случае их быстро.
Душа поёт, кричит и плачет,
Смеётся скромно в неудаче.
Струна натянута от До до Си Лишь поэту по плечу по ней пройти,
В сей стих повтор излить.
И дальше жить, и жить, и жить.
Душа поэта не гранит,
Она, не черствая, как камень.
Порой жестоко так болит,
И разрывается на части.
Поэт - натура тонкая, романтик,
Он видит мир совсем другим,
Он пишет о мечте, о счастье,
О чувствах, жизни и Любви.