Заскрипела, как дверь, разлука.
Ты оставила мне сквозняк.
Не хватает в пространстве звука.
Ты ушла, свой забрав пустяк.
Солнце греет, но не жалеет.
Во дворе как-то всё не так.
Даже с нашей родной аллеи
Вдруг какой-то исчез пустяк.
Одиночества очень много,
Я сливаюсь с толпой бродяг.
Но какой бы ни шёл дорогой,
Без тебя стала жизнь пустяк.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Прячась от одиночества под одеялом
Мешали чай со слезами.
Ночами
Друг друга крали
У неизвестности.
Затем подолгу молчали.
Я знала много хороших историй,
Но ни одной не могла вспомнить.
Всё было словно в кино…
На полке
Стоял веселый оранжевый клоун.
Кто-то ошибся, писав сценарий.
Жизнь зажевало, словно кассету.
Когда ты ушел
Мне остался томик
Грустных рассказов -
Антон Палыч Чехов.
Мне снятся сны,
Где я забыла голос твой, твои черты…
Где мы с тобой не вместе.
Я принимаю за тебя других,
Чужой мне совершенно человек
Меня своей зачем-то называет.
Я понимаю: здесь не та страна,
Не та эпоха. Вкус еды не тот.
И даже в собственном альбоме
Мои глаза на этот мир глядят
Пустым каким-то взглядом незнакомым.
Я силюсь вспомнить:
Что же тут не так? Где здесь подвох?
И кто все эти люди?
Да неужели это навсегда?
И никакого выхода не будет?
Я барабаню в стены, но они
От этого становятся лишь крепче.
Кричу, но отражают зеркала,
Как человек беспомощно доверчив.
И вот уже рисуют на стекле
Чужое имя - новая реальность
Штрих-коды поменяв и ДНК
Мне выдаёт весь этот бред за данность.
Живу, поверив в то, что я есть я,
Из плоти, крови и набора мыслей,
Навеки потерявшая тебя
Среди миров прозрачно-серебристых.
Своим жизненным шелестением
Я обязан отцу и матери.
Я обязан своим рождением
Этим страстным моим создателям.
Говорю ли, гляжу и слышу ли,
Улыбаюсь, грущу, влюбляюсь я,
Городскими любуюсь крышами -
Не могу протрезветь от счастия.
Остановками и парковками,
По шоссе, автострадой, улицей,
Я с пакетами, упаковками
Хочу быть перед ними умницей.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Каждый со мною
Это случается.
Сколько не ищу себя настоящую,
А все смотрю в зеркало.
Только свыкнусь с изображением
Окружающей меня реальности,
Как зеркало падает и разбивается!
Сижу в недоумении…
Склеиваю осколки,
Режу пальцы,
Раздаю кому что нужно:
Руки, мысли, глаза и сердце,
За слоем слой -
Остаюсь совсем бестелесной.
И вот, казалось бы,
Нет меня-
И я настоящая!
Потерять больше нечего,
Пустота не теряется.
Улыбаюсь и думаю:
Вот оно -
Нерушимое вечное…,
А зеркало падает и разбивается…
Воет ветер. И чувствуешь кожей, как морщится время,
Как нелепо красивые бабочки ищут тепла…
Одиночество душит и хватка его всё сильнее,
Если ночью в постели опять засыпаешь одна.
На столе только чай, а в дырявых карманах свобода.
Хочешь вой, хочешь лай, хочешь вешайся, хочешь пляши.
Разменяй тыщу вёрст, разгадай все секретные коды,
Но нигде не найдешь половинку своей же души.
Разве только судьба тебе выбьет последние зубы,
Поломает все кости и кинет на грязный асфальт…
Если сгинуть не даст… вот тогда непременно полюбят,
Коли будет взаимно - вполне неплохой вариант.
Правда может быть хуже… да, ладно, о грустном не буду.
Классик (ныне покойный) сказал: нужно верить в мечты!
И, конечно же, я о тебе никогда не забуду!
И, конечно же, помнить всегда обо мне будешь ты!
Ну, а если совсем повезёт - мы умрём в одно время,
Взявшись за руки, с лёгкой улыбкой и лучше во сне…
Что там будет потом затрудняюсь… пока не проверю,
Если наверняка, как обычно, цветы по весне…
А пока в темноте я сжигаю последние свечи,
Так надёжнее, где много света там мало тепла.
Ты всё ближе ко мне… без наркоза уж крылья за плечи
Пришивают… и лупит увесистой лапой судьба.
Вниз по течению… мимо опавшие листья…
Не разучилась держаться по-прежнему стильно…
Плыть наугад, …но вода прибывает так быстро
Давит на горло,… а я не умею быть сильной.
Где-то слоняется пьяным мой ангел-хранитель
Крылья намокли, а губы словами разбиты…
В тёмных борделях души есть святая обитель
Там мне всё чаще стихи заменяют молитвы.
Сердце болит, умножая со временем шрамы
Не от любви, а скорей от её недостатка.
Я посылаю на небо в стихах телеграммы,
С просьбой одной: о взаимной любви без остатка!
Что мне тогда все удары, да нервные срывы
И безразличные руки в остывшей постели.
Мы бы сбежали от всех и, наверное, жили
В добром прекрасном далёко… мы бы сумели …
Вниз по течению… волны ломают мне руки…
Врешь не возьмешь! Где-то берег родной мне наградой…
Я доплыву, доползу,…принимая все муки…
Пусть наугад… просто я не умею быть слабой!
Мой старый компас - сбитый ориентир.
Ликбез надежд и констатаций фактов
Не сходятся на стрелках, как мотив
Любимой песни с клятвой космонавтов.
Мне пишут письма Чехов и Камю.
В руках танцуют радужные птицы.
На дельта-волнах голос дежавю
Вещает, что «покой нам только снится».
Холодный космос черною дырой
В дверной глазок за мною наблюдает.
А я ищу всего лишь путь домой,
Пока Гагарин Бога искушает.
Скорчился болезнью саксаул,
Желтизна пространства.
Бесполезен крика громкий гул
Где барханов ханство.
Небо как тепличное стекло,
Зноем пышет солнце,
И морщинится с жары лицо
Без воды в колодце.
Вот верблюжьи кости, ветра нет,
Пораспухли губы.
Проползла змея, исчезнув в мгле.
Засыхают зубы.
Миражом заманивала смерть,
Навлекая гибель.
До конца испытывала мреть.
Юрта, дед-спаситель.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Моя удача не в деньгах,
Не в положении на свете.
Моя удача что тебя
Я наконец-то здесь заметил.
Какое счастье мне теперь
Увидеть мир таким красивым!
Какое счастье во дворе,
Да и везде, пока мы живы!
Я сумасшедший для твоей
Натуры. Ты же так прекрасна,
Что не способен соловей
Как я петь для любимой страстно!
Закончен поиск двух сердец.
Свидание прошло успешно.
Благодарю тебя, Творец!
Прости нас, за сомненья, грешных!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Явился пред поэтом Бог Амур:
«Чьим нежным женским сердцем наградить тебя, певец?
- Игрой на лире пред богами на Олимпе эту плату заслужил ты!»
«Юнец!» - изрёк в ответ поэт: «Мне раны не нужны доверчивых сердец,
Утех я испытал сполна в объятьях глупых дур …
Хочу познать я ласки Афродиты !»
Но в гневе божество на землю бросило волшебный лук и стрелы:
«Смертельно для души, поэт, желанье обладать Венеры телом!
Увы, коль в женщине земной не видишь лика ты любви богини
Поэзии талант ты погубил в себе по прихоти слепой гордыни!»
Когда тебе нечего или когда тебе не за чем…
Каким-нибудь душным вечером, играя в кармане мелочью,
Так хочется крикнуть:"Господи!" Да так, чтоб тебя услышали
Собаки в притихшем городе, да сточные трубы с крышами.
Мы в клетке наблюдаем много тел,
От аппарата Гольджи, лизосом,
До нужных компонентов, органелл,
Надёжных центриолей, рибосом.
Есть в цитоплазме свой цитоскелет
И митохондрия, везикула, ядро,
Да эндоплазматическая сеть -
Всё это основное лишь нутро.
И биосинтез здесь идёт белков
Полипептиды образуя нам,
Порядок тут реакции таков,
Трансляций и транскрипций ДНК.
Всегда незаменим обмен веществ,
Его ещё зовут метаболизм.
Анаболизм с катаболизмом здесь.
Энергия внутри - то наша жизнь.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Ей хочется скачивать жизненный опыт
С моей головы и нутра организма,
Царапать флюиды с влюблённой заботы.
Меня привлекает такая харизма.
Ей хочется быть приставучкой-липучкой,
Любовью питать ноосферу житейства.
Сегодня слегка одному несподручно.
Она - моего рассуждения теза.
Чего-то нашли мы при встрече такого -
Рецепт, где подходят два ингридиента.
Из всей мешанины сознанья чужого
Родные глаза - это наша примета.
Мне нравится созданная неизбежность
И вектор направленный с точки сближений,
В совместную принятую бесконечность,
Где жизни уклад - взгляды наших решений.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
Я скучаю так по человечности
Тех времен, что больше не вернуть.
По какой-то радостной беспечности,
По стране, в которой мир, май, труд.
По стране, в которой очень верили
Нас нельзя купить или продать,
Где делец и новомодный менеджер
Назывался просто - спекулянт.
Где не лезли напоказ с духовностью
Золотом на куполах больших,
Отличались чистотой да скромностью
Храмы и присутствием святых.
Где все двери были не железные
И открыты настежь, как душа,
А мы всё протестовали грешные
Мнимою свободою дыша.
А сейчас, до тошноты ей сытые,
Проклиная горькую судьбу,
Мы сидим над чашками разбитыми
И никто не нужен никому.
Мне б хотелось каждый день на паперти
Не стоять с протянутой рукой,
Как учителя, врачи, писатели -
За бортом, в тираж и на покой.
И порой я слышу ироничное
Мол, живешь ты всё же не в лесу,
Но в стране, где всё теперь циничное
Я кричу пронзительно: ау…