Он был мыслителем великим
И чашей полною страстей,
Среди своих печальных дней
Он редко видел счастья лики,
Но… он был счастлив. Как поэт,
Он жил страдал и наслаждался.
Собою обнимая свет,
Он тьмы могил не ужасался,
Но… жизнь любил. В его очах
Я находил блаженство муки,
Стремленье к воле, а в речах
Он доверял своей подруге -
Тоске о том, что движет им,
Чему он внемлет, о желаньях,
О том, что ныне мы не чтим,
И о бессмысленных мечтаньях,
О превращении людей
В толпу смиренную и злую…
Одновременно: бог-злодей,
Творил он музыку святую,
Щипая струны лир своих
Всегда внимательно и нежно,
Он с Вдохновеньем на двоих
Делил что дорого, безбрежно…
из 6 альбома (1996 год)
ФЕЙХТВАНГЕР
В век сытых и улыбчивых пигмеев,
Средь янки, европейцев, иудеев,
Не сыщешь уж творцов такого ранга,
Как мюнхенский еврей Лион Фейхтвангер.
ЛЮБОВЬ ВАЛЬКИРИИ. ПАМЯТИ НИКОЛАЯ ГУМИЛЁВА.
Ненавистное перемирие
Залегло в полях снеговых;
Надо мной рыдает валькирия -
Я опять остался в живых.
И скорбит она, и печалится -
Но с надеждой, из боя в бой
Ждёт, когда под кованой палицей
Хрустнет череп норманнский мой.
И когда кровавые волны
Мне глаза стальные зальют -
Потому что павшему воину
Суждено блаженство в раю.
Этот рай зовётся Валгаллою,
Там неведомы боль и смрад;
Час настанет - и я пожалую
В ослепительный звёздный сад.
Это в дальних землях случится,
Где багровые зори встают:
В мутном небе солнце волчицей
Волочёт добычу свою.
Мы ворвёмся в туманы серые,
В треск костей и лязг топоров;
Нам привычно, мы - люди Севера,
И у нас холодная кровь.
Но никто из нас не вернётся,
Всех размелет смертельный смерч;
Вопль мой яростный захлебнётся,
Я впервые выроню меч,
И стрела легко, без усилия
Мне кольчугу прошьёт, звеня -
И возрадуется валькирия,
И обнимет она меня!
Примeрьтe бeлые oдежды нa себя,
Войдите в oбраз, влезьте в eго шкуру,
И может быть, тогда и про меня
Напишите экспромт, какой-то, сдуру.
Свобода, да, она снесла умы,
Волной выплескивая страх и, даже, злобу,
Все это проще с расстоянья видим мы,
И не прощаем ничего народу.
Тем более, когда это - поэт,
Кумир, оракул, просто - исключенье…
Оставьте… Он же нес любовь и свет,
Вплетая душу в каждое творенье.
Не надо убеждать, что был он как и все -
Он Родине служил, Арбату и Весне…
Как редко хочется писать о чем-то важном,
ведь балаган… ни дать… ни взять. и всюду лажа.
среди сошедшего с ума, чужого мира.
мне шепчет внутренность… сама, сама в квартире.
сама по жизни, по стезе и нет просвета…
а тут… да, тут… цвета весны и жажда лета.
Кому-то лучше…, кто-то пьёт не слёзы - воду,
не ищет из последних сил… в огне. да брода.
как редко хочется писать, но есть на свете
те, что исчезнув вдруг… поймем… их не заменишь…
Вот утихнут страсти в ЖМ мире
Станет снова тихо и спокойно
Снова я приду туда, в квартиру
Где комфортно было и тепло)))))
Друзья в ок - и нет проблем)))
Поэты живут… посвящение А. Башлачеву
Поэты живут… и должны оставаться живыми!
Смертельный полет. Разбивается голос о быт.
Но пишет звезда им лучами их вечное имя,
И музыка жизни их светлые строки хранит.
…
Для чего высота, если знал ты, что будет паденье?
Ведь поэта ни взять все одно ни сумой, ни тюрьмой…
Столько строк… Столько боли в твоем откровенье,
Но так хочется верить, что Ангел твой будет с тобой.
Недопетая боль кровоточием в небо прольется…
Голос твой прозвучит… и из хаоса выйдет звезда,
И для тех, кто остался, счастливою нотой сорвется…
Разбивается тело… но для душ есть живая вода.
Разбиваются капли о землю - и им очень больно,
Разбивается слово на долгий пронзительный слог --
Б о л ь. И кто-то летит птицей вольной,
Разбиваясь о пыль леденящих и мертвых дорог.
Многоточие… Дальше все то, что не спето,
Что прольется судьбою на письменный слог…
И она… та, что до смерти любит поэта…
И десяток-другой ей когда-то подаренных строк.
Километры, рубли - все теперь не имеет значенья.
Только Высшая Правда, дающая каждому срок,
Только Слово Любви, только Вера в Любовь и Спасенье…
И Надежда большая, что всех нас помилует Бог.
Copyright: Елена Вечерская, 2011
Как же горько навеки расстаться,
После долгих прожитых лет.
Во сне иногда лишь встречаться,
Той вечной разлуки вроде бы нет.
Сколько прожито было, немало.
Всё прошли ураган и беду,
А счастливых минут побывало,
Очень много на каждом шагу.
Да, я бываю переменчива,
И ошибаюсь, и горю,
Не робот я, я просто Женщина,
И ненавижу, и люблю.
Могу гореть огнем неправедным,
Могу рекою в даль бежать,
Я никогда не буду правильной,
Меня не перевоспитать.
Я как погода-переменчива,
То звонкий смех, то дождь из слез,
Легко ли быть на свете Женщиной?
Вот неразгаданный вопрос…
Что может женщина… поверьте, может всё.
родить, кормить, растить, поверить просто в чудо.
И столько мудрости и силы у неё,
что до конца верна любви иль страсти будет.
И даже если рухнет мир, исчезнут все друзья,
а шанс останется один на сотню тысяч…
она «из пламени, да прямо в полымя»,
в любое время суток, дня иль ночи…
Что может женщина… поверьте- может всё,
и умереть почти, и сразу же воскреснуть.
«Она ведь слабая»…поверьте - всё враньё,
как, то, что слов не выкинуть из песни…
Маленький комочек,
Нежное сердечко,
Пара сладких ручек
Тянется навстречу.
Искренность во взгляде,
Щедрая улыбка.
Так легко поладить
С первою попытки.
Уличка, Ульяна!
Говорить не рано,
Как подходит имя,
Девочке премилой.
Ты - обитель счастья,
Славный ангелочек
И такой прекрасный
Аленький цветочек!
Праздник? Пусть будет праздник -
В сердце плеснем веселье!
Пусть этот март-проказник
Даст колдовского зелья.
Пусть календарь заткнется -
Мы не считаем даты.
Жизнь наполняет солнце
Яркое, как когда-то.
Взгляд, как глубокий омут,
Тянет в себя заглянувших.
Лаской своей невесомой
Сердце возьмет у дерзнувших.
Так что - ни слова о датах,
Просто наполним бокалы,
Просто душа крылата -
Ей не гореть в полнакала.
Петь ей баллады звездам
В кружево строки сплетая
Все в этой жизни возможно -
Даже кусочек рая…
Красоткам на обложках глянца
Не видеть, как ушей, румянца
Который в разную погоду,
В ней выдает ее природу.
Как солнышко, как спелый колос,
Звенящий водопадом голос.
простая женщина земная,
с душой. от края и до края.
с любовью к близким и к Отчизне
с рождения до самой тризны.
что, очага, хранит огни -
простая женщина Земли.
Три года Бланке, ой, какая девочка,
А ей стихи писать - ну просто семечки,
И танцевать ей тоже очень нравится,
А Сетон-Томпсоны могли бы и проставиться.
Если мужчина готов платить за минет, значит, любящей женщины рядом вовсе нет.