— Нет, друг, у тебя не получается водить пером по бумаге, води лучше бумагой по перу…
Перо гусиное, живое,
Макнул в чернила, не спеша.
На кончике пера - душа!
И буря мглою небо кроет!
Мастерски вырубленное топором - неописуемо никаким пером.
Она прелестна и божественно чиста,
но наш корабль в житейском море тонет.
Как жаль. Начать бы всё нам с чистого листа,
да чистый лист уводят ветры в доме.
Она творение природы неземной,
а я земной мужик с железной хваткой.
Всё в доме есть, царит достаток и покой,
но ей не быть обычной пчеломаткой.
Просила выколоть рисунок на спине,
а я вовсю противился… А толку?
Ушла, потом явилась и явила мне
два крылышка. Премилая наколка.
Она тайком молила по ночам, чтоб Бог
вдохнул тепло в её смешные крылья,
мольбой входила в раж, по ней струился ток,
а я стенал и падал от бессилья.
Однажды в полночь всё упало на зеро.
Она исчезла, время как застыло
от взрыва тишины… лишь тонкое перо,
едва качаясь, предо мною плыло.
Чернила капают слезой,
Перо уже не пишет.
Ушла ты в прошлое одна
Оставив грусть со мною.
Ты была для меня строкой,
А стала только точкой.
Любовь останется со мной
Не будет больше строчек.
МОЯ ПРОСЬБА
(террор в Израиле)
Классик к штыку приравнял перо.
Время пришло, понимаете? -
Я вас прошу, хоть совсем не герой:
Пулю к перу приравняйте.
Самые чувствительные весы - это наше настроение.
Когда, ни кто меня не слышит… когда, мне некому сказать, я проливаю мою душу пером, в открытую тетрадь.
Много пишут пером, мало пишут умом.
О, как она прелестна, как чиста,
Но наш корабль в житейском море тонет…
И хочется всё с чистого листа,
Да чистый лист уводят ветры в доме…
Я сделал ей наколку на спине -
Она просила… тоненькие крылья…
А тут пристала с шуткою ко мне:
Дыхни, дыши, сильнее, хоть навылет…
Я был в сомненье: чужд был мне психоз,
Но я дышал, она ж глядела выше,
Кричала в небо, не меняя поз:
Дыхни, о, Боже, знаю, ты же слышишь…
Однажды, всё упало на «зеро» -
Она исчезла… так должно… так было…
Лишь маленькое тонкое перо,
Слегка качаясь, в божьей пыли плыло…
Перо… инструмент многопрофильный…
И сотни перьев по бумаге проскрипят
С немногих мысль живая возродится
Но тот кто выстрадал ее и написал
Тот только может ею возгордится…