Если женщина чего-то не помнит, значит этого не было !
Ах, если бы хоть что-нибудь вернуть,
Из времени того, что было раньше…
В глаза бы маме милой заглянуть,
И ощутить её любовь без фальши…
В ладони бы её уткнув лицо,
От бренной жизни отдохнуть немного…
И сразу отпустило бы кольцо,
Которым жмёт немыслимо тревога…
Ах, если бы вернуть, хоть что-нибудь…
Услышать снова:-Ты-моё сердечко…
И снег с пальто у входа отряхнуть,
А в доме ждёт растопленная печка…
И пирожки дымятся на столе,
Заботливо прикрытые салфеткой…
И мама, мама стоя во дворе,
С любовью называет меня деткой…
А мне бы миг, хотя бы миг вернуть,
Чтобы я крикнуть мамочке успела,
Как без неё мне труден жизни путь…
Чтобы вернулась, чтобы пожалела…
Но мне не достучатся до Небес…
Её ко мне уже никто не пустит…
За облаками голос мой исчез…
Никто меня, как мама не полюбит…
Я закрою глаза… и ни слова тебе не скажу.
Тихо музыка льётся, и в комнате нет никого.
Так доверчиво руки на плечи твои положу,
Ты прошепчешь слова, что не значат теперь ничего.
Я во власти твоей… но опять от тебя далеко.
Мне непросто с тобой, в твоих взглядах и прикосновеньях.
Околдованная… я лишь музыке сдамся легко,
И вокруг ничего для меня не имеет значенья.
Тихий танец любви, растворившейся за дымкой дней…
Танец огненной страсти, растаявшей очень давно,
Этой музыкой тихой меня возвращает к тебе…
Так настойчиво в память мою открывает окно…
Глупый человек, как правило, имеет неплохую память. Другими словами, в его памяти много свободных ячеек, так как соображение у него слабое и в использовании больших объёмов памяти не нуждается.
Лишь в тишине, в спокойной обстановке,
задумываемся, мы иногда,
что тем, о чем мы вспоминаем, о чем помним,
мы пробуждаем душу, мысленно тогда.
А наша память, это жизнь, застывшая в мгновениях,
ее забыть, и удалить нельзя,
ведь это прошлое, с печалью и сомнением,
с любовью, с нежностью, останется всегда.
Фотографии жизни моей,
Острый скальпель болящего сердца,
Сколько было в ней солнечных дней,
До сих пор ведь хватает согреться.
Память на три четверти - шрамы души.
Память, ты - сволочь… Из всех злоключений ты выберешь те, что стараюсь забыть…
Я поклонюсь… и мёртвым… и живым…
В живых осталось их совсем немного…
Какие сны сегодня снятся им…
Война… окопы…вечная тревога…
Я поклонюсь… до самой, до земли…
Я помолюсь… и попрошу у Бога
Здоровья им… героям той войны.
У нас осталось их совсем немного…
Спасибо вам… за звёзды, за луну…
За небо синее, за тихие закаты…
За то, что обнимать детей своих могу…
Спасибо… моей Родины солдаты…
Я поклонюсь… и мёртвым… и живым…
И тем годам, что ярко полыхали…
Я не забуду… обещаю им…
Они мою Отчизну отстояли.
У каждого, наверное, есть такой человек, с которым жизненные пути пересеклись не на долго, но он навсегда остался в нашей памяти и сердце.
Это про тебя.
Сколько уже прошло? Пять лет. А я помню все, как вчера.
Холодный день. Внезапный сильный дождик. Мы, все промокшие. Твои теплые объятия, слова, взгляд. Я никогда этого не забуду.
Мне так хотелось, чтоб ты, такой светлый, добрый человечек, пусть, и не со мной, но был счастлив… был жив.
Но ты ушел и мне до сих пор больно. Я помню тот день, когда узнала, что тебя нет. И пусть, между нами только-только все начало зарождаться, я в этот миг почувствовала себя овдовевшей и резко повзрослевшей. Те три дня, что я практически беспрерывно прорыдала, я помню смутно. В памяти сохранились лишь безысходность, что я не была рядом, не смогла быть… и полная опустошенность от осознания…
Постоянно задаюсь вопросом, могла ли я тебя спасти, остановить… и понимаю, что не могла, даже самый родной тебе человек не смог…
Шрам на моем сердце- вечная память тебе…
Сложность забыть человека заключается отнюдь не во времени, проведённым с ним, а в силе эмоций, вызванных им в тебе: чем ярче было пережитое вместе, тем труднее очистить память
Каждый человек может взять тайм-аут, но ни один человек не может сказать, насколько этот тайм-аут затянется.
Ты сказал… Что ЭТО проходит,
Ты шептал все ЭТО пройдет.
Вот закончилось ЭТО безумное лето,
И закончился ЭТОТ амурный роман.
Я тебя вспоминать и не буду,
Ты навряд ли забудешь меня.
Лишь останется толстая книга,
Книга памяти… книга горести, скорби, потерь.
Только тогда людьми мы можем считаться, когда о мёртвых своих думаем.