Странно, мне сегодня снились
горы.
Снились сопки, пышные
«зеленкой»
Снился запах, будто вспыхнул
порох, Снились звуки, той войны
далёкой. Сколько лет прошло, а память
держит,
Словно кинофильма эпизоды.
Я давно уже не тот что прежде,
Но увы не в силах даже годы. Вычеркнуть, тех дней
воспоминания,
Голоса друзей на вечно павших.
Это гордость, но и наказание,
Боль за души безвести
пропавших. Жизнь идёт и затирая грани,
Сглаживает прошлого ухабы.
Я на редкость стал
сентиментальный,
Видимо устав, от горькой правды
Гениальный человек уже с самого детства живёт самой интенсивной жизнью. Чем он гениальнее, тем дальше заходит его воспоминание о детстве, иногда, хотя в редких случаях, оно простирается до третьего года его жизни. Обыкновенный же человек в состоянии воспроизвести в своей памяти только события более зрелого своего возраста.
СЕДОЙ МАТРОС
Мне приснился отец за столом у саманного дома.
Взгляд печален, задумчив и будто бы брови нахмурил,
Плащ морской на плечах, как мне эта картина знакома.
А в груди моряка разыгралась душевная буря.
Ледокола борта омывают холодные воды.
Он стоит на корме корабля, словно в юные годы.
С шумом волны о рифы вдали разлетается градом.
Плачут чайки с тоской, значит берег родной уже рядом.
Часто юность матросов на дно океана уходит.
Волны вместо погоста над ними бесшумно смыкаясь,
По бескрайним просторам морским белой пеною бродят.
Бескозырки качая, пред ними в бессмертии каясь.
Мой отец, возвратившись, домой, каждый день у причала
Хлеб крошил над водой, ему чайка о чём-то кричала.
Принося для него с кораблей долгожданные вести.
Об отце узнаю я у чаек на этом же месте…
Надо помнить одно: попытаешься запомнить два - одно всё равно забудешь.
Мне на миг бы вернуться в детство…
по дороге пройтись бы пыльной…
и пишу - не ради кокетства,
я скучаю… по маме… сильно…
Убегают года незаметно,
мы взрослее становимся, строже…
Помнить детство мы будем вечно,
столько, сколько прожить мы сможем…
И улыбка её, всегда мне,
ночью снится, что сердце рвётся…
Не забуду родных, поверьте,
в ином мире их встретить придётся…
Жизнь течёт, допускаем ошибки…
подсказать бы смогла мне мама…
Победил со второй попытки,
«молодец» - она мне бы сказала…
Я пройду… по дороге, где пыльно,
ощущения нет - детства…
и не знаю куда мне деться,
я скучаю по маме сильно…
«Никто не забыт! Ничего не забыто!»
Горящая надпись на глыбе гранита.
Поблекшими листьями ветер играет.
И снегом холодным венки засыпает.
Но словно огонь у подножья-гвоздика!
Никто не забыт! И ничто не забыто!
Учишь, учишь… Сдашь экзамен, всё… забыл… Но когда что-то нужно, память выдаст необходимую информацию… Как справку из архивного отдела…
Память - в лучшем случае неважный художник. Она все искажает, преувеличивает. Она добавляет никогда не существовавшие детали и пропускает действительные. Было и еще одно важное обстоятельство. Нельзя увидеть во второй раз в точности таким, каким видел это впервые, потому что та твоя часть, которая интерпретировала первоначальные впечатления, уже навсегда мертва.
Память, которая говорит: «Не вспоминай меня».
Уже никогда нам не вернуть наших близких.
Никогда не услышать их голос родной.
Очень жаль, что не увидеть их в жизни,
Но любить будем мы их всегда всей душой.
Всё проходит: стираются краски,
Вянут розы, меняются лица,
Забываются чудные сказки,
Покрываются пылью страницы.
Тают в памяти важные встречи,
Разрушаются крыши домов…
Кто-то выдумал: время лечит…
А оно забирает любовь.
Выцветают углы старых фото,
Истлевают обрывки газет
У погасших костров, и вот - кто-то
Шлёт печальный прощальный привет.
Догорают в подсвечниках свечи,
И воск каплет слезами вниз.
Кто-то выдумал: время лечит…
Нет, оно забирает жизнь.
Да, очень-очень тяжело,
когда родные покидают…
Уходят в мир совсем иной,
как там, поверь, мы не узнаем…
По ним скучаем, плачем мы,
у нас так принято, нам больно,
а знаешь, мир то тот иной,
там может лучше и привольно…
Родную Душу отпусти,
пусть упокоится навеки!
сходи в Храм Божий, помолись,
Душа в Раю уже вовеки…
Прикоснуться - легко. Не прикосаться - трудно. Вернуться к состоянию до прикосновений - совсем невозможно.
Чистота отношений определяется осадком в сердце.
Фотографироваться надо на память, а не для того, что «ой, фото ужасное получилось…)))»