Между небом и водой
Осень нас с тобой пленила
В этот неземной покой,
Томной страстью закружила.
Бередила гладь воды,
Тихой ровностью дыханий,
Мыслей прятала следы,
В глубине зрачков мерцаний.
В этой глади небеса,
Вечер плавно приближали,
Небо где? А где вода?
Мы с тобой уже не знали…
В невесомости небес
Только такт сердце-биений,
Только чудо из чудес,
Наших соприкосновений…
Только… только волшебство,
Осень чудо сотворила,
Столь желанным колдовством,
Нас с тобой объединила.
Скрыла нас среди небес,
Отразила в водной глади,
Этих сказочных чудес,
Тонких строчек на тетради…
почему-то ноябрь лидирует в топе бесконечных раскопок с названием «было». я, как спятивший к черту фанат-археолог, наглотавшись земли, задыхаясь от пыли, достаю из гробниц своей памяти имя, диалоги, улыбки, давнишние встречи, и смакую с лицом дегустатора ядов, успокоив себя: что не травит, то лечит.
а каким был тогда бесконечно влюбленным, как доверчивый пес, увивался за лаской. я был глуп и беспечен, совсем как мальчишка,
не заметивший грань между жизнью и сказкой. подражая аляпистой русской матрешке, для тебя изменял своё «я» постоянно. я могу быть таким и таким - посмотри же! ты смотрела и вновь находила изъяны.
«недобог», «недодруг», это вечное «недо», мой упрямый ярлык - не стереть, не отклеить. лишь в тяжелые дни дозволялось быть ближе, целовать тебя в лоб, убаюкивать в пледе, чтоб за россыпью слов, ты опять сомневалась, примеряла, как платье, что вряд ли наденешь
и бросала на пол: не моё, не подходит…
то, что есть под рукой, никогда не оценишь.
© Deacon
Этот день из тумана и насморка сшит
Дождевою кривою тупою иглою
Кто-то мокрый по улице мокрой спешит
Кто-то давится мокрою скользкою мглою
Кто-то жалкий по улице жалкой идёт
Дождь и ветер ловя беззащитной зашкиркой
И смерзаются пальцы в сиреневый лёд
И нелепо куриной торчат растопыркой
Ещё долго с ресниц точно с крошечных крыш
Будут капли сбегать в непрогретой квартире
Кто-то жалкий, печальный, как мокрая мышь -
Это я - без зонта - в прохудившемся мире.
.
Сыплет дождик большие горошины,
Рвется ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный
Серебристой изнанкой листа.
Но взгляни: сквозь отверстие облака,
Как сквозь арку из каменных плит,
В это царство тумана и морока
Первый луч, пробиваясь, летит.
Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и, значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.
Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.
Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.
1957
.
Не тревожь мою душу, осень,
Не стучи мне в окно рябиной:
Как года с хрупких плеч сбросить?
Как мне ровной держать спину?
Даже в осени бабье лето
Нам отпущено, словно милость.
Истекают глаза светом,
В нём любовь и моя сила.
Будет, будет зимы стылость:
У Природы свои планы.
Мне сегодня весна снилась,
Значит, рано грустить, рано!
.
Ну, что вы, девочки? Не стоит
Всерьёз воспринимать хандру:
Осенняя хандра - святое,
Спроси психологов - не вру!
Всё так устроено в природе:
Весною расцветает жизнь,
День летний в буйство чувств уводит,
А осенью - чуть-чуть сдержись.
И зимний страх - программа Бога:
Чтоб чувства сохранить и быт,
Нам нужно быть скупей немного,
Чуть сдержаннее, но - любить!
Чтоб с первыми весны лучами
Вновь расцвести - и сил не жаль!
Ну, улыбнитесь, прочь печали,
Прочь с глаз тоски седой вуаль!
Так капризна и так переменчива,
Со слезами да косами рыжими,
Осень-очень красивая женщина,
Как же рад, что тебя снова вижу я.
Я люблю тебя в бусах рябиновых,
В этом платье до пят серо-палевом
И ресницы твои веток ивовых,
Что дрожат от вечернего зарева.
Пусть печальна и так часто хмуришься,
Да с дождями косыми повенчана,
Но тобою ведь не налюбуешься,
Осень-очень красивая женщина.
Разлилось небо по асфальтным блюдцам
На девяносто долгих-долгих дней.
Ну что же мы, да в пору революций,
Скатились до враждующих друзей?!
Осенний сплин. Тоска дождливой ряби.
Кричащая и вычурная стать.
Ведь мы с тобой могли бы. Ну хотя бы.
Слагать и вычитать, не сослагать.
А небо льется… Подставляй ладони!
И если счастлив - пей его и пой!
А если нет… То улыбнись и вспомни,
Как ты когда-то пил его. со мной.
2013, АннА Тукина
Как хорошо, пустынно, голо,
Последний лист танцует соло,
И суетится вкруг него
Снежок мельчайшего помола…
Не понимаю одного -
Как удалось дойти досюда -
До этого земного чуда,
Откуда - взгляд куда ни брось -
Видны пустоты и откуда
Видна вселенная насквозь.
Осень красит желтой охрой старый дворик -
Осень любит сумасшедшую палитру.
Задремал на куче листьев пьяный дворник,
Положив под щёку верную поллитру.
В этом мире, сжатом рамками окошка,
Голубь вьётся над пустым помойным баком.
А на голубя ведёт охоту кошка,
А за кошкою гоняется собака.
Всё прекрасно в этой будничной картине.
Всё напрасно в этом жизненном сюжете.
И алеют гроздья ягод на рябине,
Словно капли свежей крови на манжете.
За стеною громыхает фортепьяно.
Юный Моцарт рьяно путается в гамме.
И мне чудится, что я валяюсь пьяный,
Что меня шпана со смехом бьёт ногами.
Я не знаю, что со мною происходит -
Это рвётся нить осенней паутины.
Это старый пёс дорогу переходит,
Не надеясь, что дойдёт до середины.
Всё трагично в этом будничном сюжете.
Всё логично в этой жизненной картине.
И алеют капли крови на манжете,
Словно гроздья спелых ягод на рябине.
Соприкоснулись нечаянно
И, в сопричастности странной,
Счастье со вкусом отчаяния -
Чуть горьковатая тайна.
Осень кружит над причалами,
И притворяется маем.
Счастье со вкусом отчаяния
Сладкой лозой оплетает.
Осень, как исповедь. Тайная…
В чем-то с тобою схожа.
Счастье с оттенком отчаяния
Нежно касается кожи.
А мне до осени твоей - строка да слово,
да память глупая (опять её листаю).
Я забывать тебя нисколько не готова,
хоть мне до осени твоей - как до Китая.
Похоронив свои печальные ухмылки,
соединяю мир в узор замысловатый
и становлюсь одной из самых серых мышек,
а мне удобно так, а мне так «да и ладно!».
Ведь мне до осени твоей не дотянуться,
недошептать во сне о чём-то откровенном.
Себя забыла там на жалких полминуты,
где мне до осени твоей - по рекам-венам,
где мне до осени твоей - семь ветров лесом,
дорог кружных и бесконечно долгих странствий.
Но только это всё совсем не интересно…
Нет. Мне до осени твоей - два наших «здравствуй»…
Осенних ветров свист,
Дрожанье двойных рам,
Кленовый тустеп, твист
И стихший грачей гам
Сквозь плачь грозовых туч
Коснутся души. Впредь
Не скоро теплом луч
Согреет земли твердь.
Померкший луны лик
Меняет черёд дней,
Закружит зима вмиг,
Завьюжит. А за ней -
Весёлый грачей гам,
Я верю и ты верь,
На крыльях влетит к нам,
Ворвётся с весной в дверь.
Осень жжёт деревья и поляны,
Она лисицей прячет хитрый нрав.
Сегодня светят яркие гирлянды,
Завтра потеряется в ночи наряд.
В тиши речного зазеркалья,
Плывёт куда-то часть моей души.
Деревья неустанно ветками качая,
Что-то шепчут о моей к тебе любви.
Знаю вдоль сего течения,
Скачешь на лихом коне, ко мне же ты.
Будет день сегодня нашего венчания,
На веки свяжем судьбы мы.
Непредсказуемость погоды
Рисуют вместе все, от ветра до морозов.
Надеюсь в нашей жизни, даже годы
Не посмеют дерзнуть и развести мосты.
У забора калина кровавыми плачет слезами,
Ей не хочется лето провожать в листопад октября…
Ей не нравятся дни с проливными косыми дождями
И холодные ночи, что ветви её серебрят…
Прислонилась калина, согнувшись, к кривому забору.
Шелестит на ветру и кивает ему головой…
В красноцветном своём подвенечно-печальном уборе
Ярко-алые бусы роняет в траву под собой…
Ждут калину морозы, снега и ночные метели…
Покрывало седое и тонкие пальцы ветвей…
Но от первого снега до первой весенней капели
Будут гроздья калины алеть, ожидая апрель…