Он был, пожалуй, одинок -
Осенний дождь - в тумане рыжем…
Он так стучал в моё окно,
И так хотел, чтоб я услышал.
Он даже клялся высотой,
Срываясь с гор, ломая ветви.
И мне казалось, этот дождь
Просил весь мир - ему поверить…
И я раздвинул шёлк гардин,
Открыл - окно, не зная страха,
И я сказал дождю, - входи!
Есть крепкий чай и фуги Баха…
Ещё шепнул: Я не боюсь -
Переживём с тобою осень…
А он, как пёс, в ладонь мою
Уткнулся, всхлипнув, мокрым носом…
Позвони Наверх, отмени сумасшедший март…
Он меня взорвёт, вывернет мои нервы.
Нежно-розовых чувств не вынесет мой талант
Защищаться броней полубезумной стервы…
Напиши Туда, пусть отложат весну на год.
Собирать себя по кусочкам всё сложнее…
В этой серости так спокойно, пусть наоборот-
Сердце просит инъекцию боли…
да понежнее…
Выйти. И не найтись.
Снова уйти в себя.
Осень без десяти.
Десять до сентября.
Дождик начнет отсчет.
Вечер зажжет огни.
Кто-то ко мне придет
В эти седые дни.
Нежно прижмет к груди
В свете заката дня.
Осень. без десяти.
Осень внутри меня.
Жжется в руке рука.
Гонит ночную грусть.
«Только не отпускай.
К осени. я. найдусь.»
осень тоскливо по улицам бродила
под ноги бросала золото листвы
проливным дождем плакала, просила
укрыть ее от злобы и холода зимы
осень что-то приуныла, захандрила
в никуда унес ветер все ее мечты
тепло свое растратив, загрустила
что не вернуть уже былой красоты
осень тоскливо, растеряно блудила
хотела уединится от мИрской суеты
но оказалось… она просто уходила…
увядала как сорваны и брошены цветы…
меня снова замучили строки, звонки и письма,
приглашенья чужие на кофе, к премьере, к чаю.
если помнишь о главном, то, лучше всего, приснись мне.
если я позвоню, то боюсь проронить: «Скучаю».
этот год не принес подарков, - одни убытки,
память колет иголкою, сердце - как решето.
Вот увижу тебя, - для меня станет адской пыткой,
не спросить откровенно: «За что же ты так?..
За что?!»
Осень учит меня не болеть и мечтать о важном.
Холодает.
Октябрь близится к ноябрю.
Я хочу написать тебе.
Только бывает страшно,
что внезапно прорвется нечаянное:
«Люблю».
Осталась осень мне в краю моем глухом,
Где я, предавшись скуке, молча наблюдаю
Еще один без счета глупый пресный год.
Не ведая ни веры, ни забот,
Неторопливыми измерив мир шагами,
Я правлю странный этот бал. И занят рот
Безвкусной пищей, бранью и стихами,
Цитатами: от псалмов до острот.
(Когда совсем невмоготу - наоборот
Молчание. Начало всех начал.)
Никто меня не ждет.
Никто меня не знает.
Предавшись скуке мир мой замолчал.
-- -
С оконной рамы белой лист гнилой прильнувший,
Сквозь сплин осенний смотрит тихо в дом: согнувшись
Сидит сутулый силуэт в полночной мгле,
И улыбается прокуренной золе,
И выдыхает дым в холодный космос дома.
Никто не ждет меня.
Я жив. И я дышу.
И жду, конечно, бесконечно, томно,
Когда настанет стать мне пылью на столе.
Когда безумная
До боли роковая
Застонет смехом ночь: отравленная, злая.
И я в ответ ей засмеюсь в бреду:
«Который год я жил предчувствуя беду,
Но даже беды миновали, как ни странно.»
Летом - здорова, осенью - рецидивы.
Осень - рецидивист…
нетрезвая осень слушала сплетни
и мерзко кривила квадратную морду.
по парку гуляла прекрасная леди
с огромнейшим псом королевской породы.
она становилась под жёлтым навесом,
смотрела на всех с высоты благородства.
я часто сбегал из проклятого места,
чтоб скрыться от подлости, зла и уродства.
сбегал ото всех, единился с собою,
внимал тишине и огромным деревьям.
и сколько же глаз (ничего не укрою)
на леди завистливо, жадно смотрели.
отчётливо помнил недобрые слухи,
что леди стервозна, низка и надменна,
что с нею вся святость немедленно рухнет,
бесчинство придёт и наступит геенна.
но леди стояла, а рядом - собака,
как статуя-сторож своей королевы,
и нежные, томные женские знаки
к послушному сердцу собаки летели.
я смел только издали ей любоваться,
её неземной красотой и походкой,
и как мне хотелось навечно остаться,
чтоб взгляд ей послать исступлённый и кроткий.
под сенью желтеющих в парке деревьев
сидела грустила родная природа.
я молча смотрел на прекрасную леди
и чёрного пса королевской породы.
В осенних капельках дождя
Я не ищу созвучий.
Как хмур рассвет - предтеча дня,
Навис свинцовой тучей
Над городом и над рекой,
Так зябко - не согреться
И призрачною пустотой
Полны душа и сердце.
Казалось мир вдыхал покой
Вселенского начала,
Что первозданной тишиной
Душа моя молчала.
Copyright: Елена Григорьевская, 2015
Он выдувал тоску… на саксофоне…
Она взлетала вверх и растворялась,
Из сердца изгоняя боль и стоны,
беду, что наболела и осталась.
Заря летела вниз убитой птицей,
когда-то была названа Любовью,
Рассыпалась слезами на ресницах…
Он реквием играл… и плакал кровью…
Пред взором проносилась быль незримо,
по краешку судьбы ушла надежда…
Слова жгли жизнь, тем голосом любимым,
что был наградой, а теперь небрежно
пел саксофон… и звуки зло хрипели,
кричали и пугали мимо шедших…
Дождём рыдало небо от печали,
а он играл… играл, как сумасшедший!
Ему казалось, что Любовь воскресла,
в лазурном небе, там за облаками…
Он будет рядом… пусть даже не вместе,
зажав в ладонях прах земного рая…
В сыром холодном ноябре
Не помешает лучик солнца,
Который в зеркале смеётся,
Слегка подмигивая мне…
В сыром холодном ноябре
Глоток вина не помешает,
Который весело играет
В резном красивом хрустале…
Не помешает лёгкий джаз,
Охрипший голос саксофона,
Звучащий медленно и томно,
Сном обволакивая нас…
Прощальный, но влекущий взгляд
И прелесть поцелуев нежных,
И взрыв стремлений неизбежных,
И ласк пленительных каскад…
И миг прощанья на заре
Не навредит остывшим чувствам,
Пусть не ушедшим, но уснувшим
В сыром холодном ноябре…
Люди, какой дождь!
Небо в сплошных тучах,
Я позабыла зонт -
И вот он, обычный случай.
В окнах напротив - свет,
Медленно в мраке тонет
День, уходящий в ночь.
Сигнализация воет.
В лужах неровный асфальт.
Странное состояние -
То ль результат забот,
То ли гнетет ожидание
Очень уж близкой зимы.
Потоком льет дождь с крыши.
Кто-то меня поймет,
Кто-то совсем не услышит…
Ожиданья немые часы,
мелкий дождь, разрешенья не просит,
моросит, вот уже третий день,
и мозги непреклонно выносит.
Осень не пишется, не тончает
в рамках полуночного спектакля.
Что там по-брайлевски источает
азбука текстов твоих: бестактность/
бесприкословность/бездвижность/бездну? -
безотлагательно вынь причину. -
Осень не пишется без подтекстов,
равно, как нежность к своим мужчинам.
Не выдается в ларьках на сдачу,
не вынимается из предсердий.
Осень - мальчишка, что был утрачен,
но не разлюблен: внутри и сердит.
Пахнет обласканно.
Дразнит - адски.
Так, что немеют слова и скулы.
Город подтянут, как плац солдатский:
Осень диктует маршруты улиц
и не записана по тетрадям…
/Дерзкий мальчишка - неприручаем/.
Так помолчи же ты, бога ради, -
выучи цену своим молчаньям.
Остывают осени кострища,
В полудрёме тёмная река…
По ночам ветра кого-то ищут,
И печаль рябиново-горька.
День-другой - накроют снегопады
Наши тропки в яшмовом лесу,
Заползут под кожу зимним ядом,
Всё тепло из сердца унесут.
Станет мир сияющим и хрупким -
Жутким сном под мертвенной луной…
Заметёт глаза белёсой крупкой,
Равнодушной пылью ледяной.
Даст судьба иные жизнь и осень,
Горький дым рассеется в душе,
Упадёт росой на сенокосы…
Только мы не встретимся уже.