Что же такое осень? -
Мокрый асфальт под ногами,
ночь наступает в восемь,
пахнет в лесу грибами,
яркие краски деревьев,
радость от солнечных бликов,
терпкий туман на аллеях,
эхо вороньих криков,
слезы небес далеких,
музыка до мурашек,
снова о важном строки,
память о днях вчерашних.
Осень - это вопросы,
мысли, воспоминания,
листьев опавших россыпь…
Это - души состояние!
В тихом парке
Там, где листьев россыпь,
Ветер, да усталые дожди,
Женщина, похожая на осень,
На скамье, под деревом, сидит.
Бьется взгляд в идущих по дороге,
Ищет,-в чьих глазах найти приют…
Только безнадежно одиноких
По такому взгляду узнают…
А ведь я любил ее… Когда-то…
Только мне она сказала: «НЕТ!»…
Листья-листья…Вытоптаны, смяты,
Словно ворох облетевших лет.
Отмщён, но этому не рад…
Вот уже иду, чтоб успокоить,
Словно перед нею виноват.
Говорю, что надо в счастье верить,
Говорю.Но слышу горький всхлип:
«Сколько поцелуев я примерила,
Только мне ничьи не подошли…»
Похолодало, ну и пусть.
В бодрящем воздухе туманном
Осенняя приходит грусть
На смену летнему обману.
И в легкой сизой полумгле,
Прибившись к перелетной стае,
Надежды, жившие во мне,
Куда-то к солнцу улетают.
Пора увяданья, редеющих листьев, пора
холодных ночей, азиатского странного гриппа,
тоски по теплу, бесконечного кашля и хрипа.
Какой панацеей порадуют нас доктора?
Сказаться больным и не думать уже ни о чём,
сидеть у окна и за стаей следить журавлиной.
Горчичный компресс и горячего чаю с малиной,
и сладко уснуть, привалившись к подушке плечом.
И слышать во сне, как хлопочет жена или мать
и давняя боль просыпается где-то под сердцем,
и некую Алку с еврейской фамилией Селцер
увидеть, проснувшись, отвергнуть и не принимать.
И молча глядеть на унылый осенний пейзаж -
ах, вестник зимы, ах, зачинщик её и застрельщик!..
Печальный поэт, неизвестный налогоплательщик
для новой поэмы уже очинил карандаш.
Закружатся листья в последнем своём вираже
под музыку ветра, под звуки осеннего блюза,
и полночь нагрянет, и вечно-зелёная Муза
вот-вот постучится в окно на втором этаже…
Такое лето, для поэта - зеленой осени пора,
Тепло застряло в пробках где-то, метёт листву,
Метёт с утра,
Уставший дворник - Что за лето?! Клянёт осенние
Ветра…
Такое лето, для поэта, такая осень как вчера.
И вечера, дождливо - серо, закрались в душу
Погостить.
Старо придание - «холера», пора ненастная грустить.
Хочу простить всех без разбору, себя отчаявшись винить,
Идут привычно ноги к бору, руна лежит пред ними нить.
Руно осеннее да в лето, в мои заблудшие лета,
Такое лето, для поэта, души мятежной маята.
Распахлась мята, пряно - пряно, её не хочется срывать,
Настала осень летом рано, но очень в пору - что скрывать…
Автор: Резниченко Максим Сергеевич
Когда уйду, под тихий шум дождя,
Ты дверь свою плотнее поприкрой,
Чтоб через щели, поздним вечерком,
К тебе не просочился облик мой.
Оставь его блуждать вдали,
Под тенью старых, грустных тополей,
Пусть бродит, как отшельник неземной,
Шурша опавшей, желтою листвой.
Пусть бьется в окна, раненым дождем,
Стекая вниз и оставляя след,
Моих, при жизни, грустных неудач,
Твоих больших и радостных побед…
«…Я стала ведьмой от горя и бедствий, поразивших меня. Мне пора. Прощай…»
«Мастер и Маргарита» М.А. Булгаков
По осени считаю не цыплят, а страхи, расхождения и сдвиги, что кружатся, жалеют и горят, как мятые страницы старой книги - заброшенной, расклеенной, седой, знакомой с дном горячей сковородки…
Стоит стакан (наверное, с водой, а было бы неплохо, если б с водкой) на тёмном подстаканнике окна, забиты до упора шпингалеты… Доказана и признана вина за грешное горячечное лето - кому тут врать? Третейскому суду - из сплетников, свидетелей и Бога?
Губами по руке твоей веду знакомую короткую дорогу, прощения прошу за всё подряд - за тёплое податливое тело, за мысли, что терзают и кровят, за искренность, которой не хотела, за выигрыш при ставке на zero, за многие ненужные вопросы…
Мой преданный (…кому и кем?..) герой, любимый так мучительно и остро, прости, прости - не знала, что творю, запуталась, запутала, плутая. Царапаюсь в бездомную зарю, уставшая - не ведьма, не святая, ломаю мир на скошенной оси, скулю, как сука в вымерзшем подвале.
Прошу - уйди, оставь меня, спаси, во многом счастьи - многия печали. Прошу тебя - сейчас - нажми «delete». Нажми легко, без пафоса и фальши. Надорванная осень поболит и потечёт без нас всё дальше, дальше…
Застегнула ширинку природа,
След оставив от мокрой струи,
И пошла по тропе огорода
Запевая напевки свои.
Стаей птиц в голове закружилось,
Зашуршало сознанье от дум.
Градус склочный. Бодяжная жидкость
Разливаясь внушает беду.
Под ногами листва прожухает,
Удержаться нельзя в этот миг,
И природа в полёте, от грая,
У порога устроила дрых.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017
За окнами сентябрь безветренный и тихий,
С небесной синевой и золотом ветвей.
Мечтательно парит паук на паутине,
И медлит на тропе отшельник-муравей.
Так этот день щемящ, как будто он последний.
Так безнадёжно клён свою роняет медь,
Что легче жизнь продлить, забыв о смерти бредни,
Чем позабыть, что жизнь всегда идёт сквозь смерть.
Не верьте, что всему конец положит иней,
Печальтесь не о том, что гаснет день в тиши.
Пока парит паук на тонкой паутине
И грезит муравей о юной муравьине,
Ничто не омрачит бессмертия души.
Посмотри, как загустело небо,
А ведь осень только началась,
Но природа вновь идет по следу
Твоих алых губ и синих глаз.
Зелень, утомленная от солнца,
Скоро станет в цвет твоих волос;
Белизною кожи отзовется
Белизна раздевшихся берез.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
солнце мое, приходи напоследок пить чай [и приноси с собой листья, раскрасим их желтым].
ты улыбнешься, прошепчешь в скайпе «прощай» и в моей кухне воздух покажется спертым. да, перехватит дыханье, но в этом винить я не могу. ты - в интернете созданный облик. на фотографии снова жму «сохранить». ты - на экране, ты - виртуальный любовник.
солнце мое, лучший запах в мире - осенний, он клубится оранжевой тенью, взмывает ковром, сыплет пыль из углов, навевает кучу сомнений, а потом на губах оседает терпким игристым вином.
ты не придешь ко мне, прячась за тонким экраном, снова строча полусотню пустых сообщений, я же - сижу пред столом с опустевшим бокалом, и наблюдаю за тем, как рождаются тени.
солнце мое, мне пора. я надеюсь - отпустишь. яркий отблеск экрана утонет в немом хрустале.
ты получишь письмо, щелкнешь мышкой, нервно закуришь,
«знаешь, солнце, твой чай остыл в ноябре»
я весну не люблю. Чем старше,
тем милее полёт журавля.
напиши на листке увядшем,
что я родом из сентября.
оттого-то ссутулив плечи,
я любила до самой зари,
говорить на рябинном наречии
о последней и горькой любви.
мне к лицу моя ранняя проседь,
я ищу теперь счастье в простом,
потому что все раны осень
прижигает кленовым
листом.
В этом старом районе когда-то я был молодым.
Впрочем, что там кокетничать - я и сейчас ещё молод.
Чистопрудная осень бредёт по дворам проходным,
Но уже не моим. Не мои это время и город,
И страна не моя, и эпоха… Зови - не зови -
Ни себя, ни ушедшей страны всё равно не дозваться.
Ах, страна… Я уже не казнюсь от её нелюбви
И уже отучился в пристрастности к ней разбираться.
Только всё - не случайно: ни взлёт, ни падения страх,
Ни блаженство обмана, ни гиблая горечь прозренья,
Ибо новое время стоит на дрожащих ногах
На чугунных надёжных плечах моего поколенья.
Только всё - не напрасно! И сладок отечества дым,
Вечной горечью сладок и вечным надрывом призывным.
Чистопрудная осень бредёт по дворам проходным,
По моим, чёрт возьми, по оплаканным и неизбывным.
Ах эта осень, сладкий яд!
Безумство уходящей страсти.
Твой каждый жест и каждый взгляд
Над разумом лишает власти.
Когда осенний тихий сад
Снимает, обнажаясь, листья,
Нам грешные хмельные мысли
Невольно душу бередят.
В неотвратимости природы,
В ее прощальной красоте
Есть горечь сладкой несвободы,
Любви, распятой на кресте.
А листья падают стыдливо,
Как с плеч атласных твой халат,
Неудержимо и красиво…
Ах осень, осень!
Сладкий яд.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)
Кофе. Коньяк. Шоколад.
Запахи прянично-пьяны.
Свечи сгорели дотла.
Утро чуть брезжит.
С дивана
на пол стекла простыня.
В чувствах исчерпаны квоты.
Эхом прощальным звеня
тают последние ноты
блюза осенних дождей -
отзвук полночных объятий…
Тенью отживших страстей
ёжится смятое платье.
Щелкнул английский замок -
двери захлопнуты. Точка.
Скомканный белый листок
прячет ненужные строчки…