«…Я стала ведьмой от горя и бедствий, поразивших меня. Мне пора. Прощай…»

«Мастер и Маргарита» М.А. Булгаков

По осени считаю не цыплят, а страхи, расхождения и сдвиги, что кружатся, жалеют и горят, как мятые страницы старой книги - заброшенной, расклеенной, седой, знакомой с дном горячей сковородки…
Стоит стакан (наверное, с водой, а было бы неплохо, если б с водкой) на тёмном подстаканнике окна, забиты до упора шпингалеты… Доказана и признана вина за грешное горячечное лето - кому тут врать? Третейскому суду - из сплетников, свидетелей и Бога?
Губами по руке твоей веду знакомую короткую дорогу, прощения прошу за всё подряд - за тёплое податливое тело, за мысли, что терзают и кровят, за искренность, которой не хотела, за выигрыш при ставке на zero, за многие ненужные вопросы…
Мой преданный (…кому и кем?..) герой, любимый так мучительно и остро, прости, прости - не знала, что творю, запуталась, запутала, плутая. Царапаюсь в бездомную зарю, уставшая - не ведьма, не святая, ломаю мир на скошенной оси, скулю, как сука в вымерзшем подвале.
Прошу - уйди, оставь меня, спаси, во многом счастьи - многия печали. Прошу тебя - сейчас - нажми «delete». Нажми легко, без пафоса и фальши. Надорванная осень поболит и потечёт без нас всё дальше, дальше…