я весну не люблю. Чем старше,
тем милее полёт журавля.
напиши на листке увядшем,
что я родом из сентября.
оттого-то ссутулив плечи,
я любила до самой зари,
говорить на рябинном наречии
о последней и горькой любви.

мне к лицу моя ранняя проседь,
я ищу теперь счастье в простом,

потому что все раны осень

прижигает кленовым
листом.