у нее для тебя не осталось слов, не осталось сил. ноябрь метелями голосил да ветрами. у нее на тебя столько ушло печали, что не до стуж. ты пропал, ты ее не слушал. тем лучше.
едва ли у декабря хватит снега, что бы ее укрыть. перестала ныть. ты не прекратил сниться. она будет верить, что с тобой никогда ничего не случится. и будет жить.
Copyright: Ветервлицо, 2012
Свидетельство о публикации 112 112 710 935
Ты позвонишь и скажешь: «Здравствуй.
Ты знаешь… Все же я скучал».
И вспомнишь пыльный, нежный август,
Лица бледнеющий овал.
Ты спросишь: «Как ты? Смотришь в небо?»
А сам тогда - сожмешь кулак,
Чтоб не кричала память слепо,
Чтобы не больно, чтоб никак.
«Ты все такая же? Конечно.»
Опять гуляешь под дождем
И ловишь радугу неспешно,
И дышишь теплым сентябрем.
Ты скажешь, спросишь, ты ответишь,
Спугнешь словами злую тишь,
Чтоб снова - вечность, вечер, встреча…
Когда-нибудь ты позвонишь…
25−12−12
Еще не закончился ноябрь, а я уже думаю про Новый год. И ощущение, что я наполовину уже в другом году.
Снова скучная осень заводит свои хороводы
Из опавшей листвы и занудливых серых дождей.
Ты бредешь средь толпы, так похожая на непогоду,
Под широким зонтом по асфальту сырых площадей.
О, моя ненаглядная, что приключилось с тобою,
И куда ты под вечер в коротком своем пальтеце
Отрешенно шагаешь, слезу утирая рукою,
С непонятною болью на светлом и чистом лице?
Успокойся, не плачь. Даже осень с тобою страдает.
Наши боли других на извечной земле не новей.
Что поделать, порою на пИке и мне выпадает
Дама черная пик вместо радужной дамы червей.
Ничего, что с тобой мы никак вообще не знакомы.
Мне понятна твоя неизбывная горькая грусть.
У всего есть на свете причины свои и законы,
Так не плачь, пусть поплачут дожди за тебя, слышишь, пусть…
Завтра с желтым по крышам опять полыхнет голубое.
Так зачем свою душу вот так - на изгиб и излом?!
От беды отшучусь, беззаботно смеясь над собою.
И о прошлом - легко, как о чем-то почти не былом.
Попроси - пропою про весну - про цветущую - хочешь? -
Устилая цветами и звездами сказочный путь.
Но, меня не заметив, ты мимо проходишь…
уходишь…
И тебя не вернуть, не вернуть,
не вернуть, не вернуть,
не вернуть…
Она читала осень даже в снег,
Ее печаль вмещали океаны;
Она жила в ладонях Нараяны
И разжигала звездами рассвет.
Она любила лунный материк…
И лишь зима врастала в степь бумаги,
Она искала то, что даже маги,
Порой не знали… на краю земли…
Она читала осень наизусть:
Бубнила дождь, летала листопадом,
Ей для чего-то это было надо,
Чтобы познать в природе свою суть…
«Что в осени тебе моей?» - скажу я тихо -
«Не вороши, прошу, воспоминаний листья.
Та боль жива во мне - она не стихла,
Ещё рисует на душе своею кистью
Тех снов картины, что когда-то маслом
Ложились на холстах надежды зыбкой,
О том, что наша встреча не была напрасной.»
И растворившись в миг в осенней дымке,
Туманной веренице дней минувших,
В печальной монотонности дождей
Из памяти твоей, я, оглянувшись,
Шепну: «Что в осени тебе моей?»
Туманы вокзалов
и дым от костров
скопила, собрала
нам осень в подарок
неконченых писем
и старых стихов,
наверное, осени мало?
Ей мало оттенков
и уличных теней,
и детских смущений
у хрупких витрин,
того, что в простенках
таят удивленье
овалы картин.
Но если такая
пошла перепалка
сжигание листьев,
сжигание трав,
то, значит, в анналах
прошение попало,
и мы никогда
не узнаем, кто прав!
Ну вот, опять пригрело солнце и кот на крыше себя греет,
Ну нет тут снега, что поделать, наоборот у нас теплеет,
Признаюсь честно, я по зиме совсем так не скучаю,
И три зимы за лето я отдам, и твердо это знаю.
Хотя зимою тоже нравится и есть свои нюансы,
И в лыжах, и в коньках, и в санках все имеют свои шансы,
Не зря ведь БОГОМ были созданы сезоны года,
И в каждом из сезонов, имеет прелести свои природа.
Осень - ты такая разная,
То унылая и грязная,
То веселая и чистая,
Ждешь ты праздника Пречистая.
Сединой тумана раннего,
Твое тело припорошено,
Паутины лета бабьего,
На тебя фата наброшена.
…на губах кофейный привкус…
…в кольца дым от сигарет…
…тайны знает старый фикус…
…снова тебя рядом нет…
…мне к тебе прижаться хочется…
…только между нами города…
…вот и обнимает одиночество… как всегда…
Такой, как нынче, день неповторим.
Осенний воздух бездыханно тих.
И лишь ложатся с шорохом глухим
Плоды на землю в зарослях густых.
В природе праздник. Не мешай же ей!
Пускай сама снимает урожай!
Ведь все, что нынче падает с ветвей,
Лишь солнца луч срезает невзначай.
От тебя на память отпечатков след. Он безумен той ночью, что не до сна.
Я забуду тебя через сотню сред. Я забуду тебя, не дойдя до дна.
Где-то в мыслях набатом и наобум - «А что было бы, если?»
Виват игнор.
Априори сложилось, что ты табу. Вечно глючит связующее звено.
Отрекаться неспешно. Встречать не тех.
А потом, выбиваясь из всех миров,
Вспоминать по обрывкам цепочку вех - нашу битву характеров и полов.
Злая осень не топит мою тоску.
Чье-то небо чуть ближе [пьянит дождем].
Я не знаю: куда и зачем бегу, если было бы проще одним путем.
На скрипке вечера играет ветер,
И в ритме вальса золото листвы
Кружится с тихим шепотом «до встречи».
Багряный луч, коснувшись синевы
Беспечной, с ней смешался в час заката -
Так был рожден «Небесный красный лист».
И тучка, будто в чем-то виновата,
Роняет капли безутешно вниз…
Под ними птицы перед перелетом
Купаются. Последнее тепло
Вплетает солнце в лиственные ноты,
На блики разбиваясь о стекло.
За осенью закрылась дверь.
Зима опять в душе хозяйка.
Не улетевших птичек стайка
охрипшую нашла свирель
и в подражание весне
щебечет так многоголосно
что утро показалось росным
в дне самом первом. В декабре.
На удивление туман
раскрасил белым, а не вьюга.
Грачи гоняясь друг за другом
попали в временной капкан.
А может это зимний сон?
И звуки в нем вольны любые.
И не грачи, а золотые
летят стрижи со всех сторон.
Ах это утро без забот.
Зима ведь началась в субботу.
Идти не надо на работу
И можно спать. Никто не ждет.
На души тончайших струнах
так тоскливо играет ноябрь.
Погадай мне на камешках-рунах -
и любовь к декабрю нагадай…
А не то - я шагну в этот дождь,
и стеку акварелью по лужам.
Нагадай - что меня кто-то ждет,
и что кто-то безумно мне нужен.
И, прислушиваясь к ноябрю,
я поверю - что все не напрасно.
Если все же кого-то люблю -
значит, снова придумаю сказку…