К одиночеству привыкаешь, но достаточно нарушить его хоть на день, и тебе придется привыкать к нему заново, с самого начала.
Завтра опять -30
Ресницы покрытые инеем
руки замершие красные
маршрутки забитые числами
людей вечно спешащими
слова разбитые вдребезги
о воздух мороженный свежестью
шарф теплый спас бы наверное
но жаль что его с нами не было.
Встретились два одиночества и… расстались…
Не каждое одиночество может создать общую пару…
Причин тому много…
всего одно бездонное окно
нас разделило с вечностью великой.
одно желание, всего одно.
мечта взлететь, кажущаяся дикой.
Горечь одиночества с привкусом свободы…
мечешься и мучаешься и… уходят годы…
Я люблю смотреть сериал в одиночестве и читать в одиночестве. Я люблю ездить на автобусе в одиночестве и возвращаться домой в одиночестве. Это дает мне время подумать и расставить свои мысли по местам. Я люблю кушать в одиночестве и слушать музыку в одиночестве. Но, когда я вижу мать с ребенком, девушку с её парнем, или смеющегося друга с его лучшим другом, я осознаю, что, если я и люблю быть в одиночестве, это не значит, что оно мне по душе. Небо красивое, но люди - грустные. Мне всего лишь нужен кто-то, кто не уйдет.
Скоро день рождения. Первый день рождения без тебя. Ком подступает к горлу. Глаза наполняются слезами. Я сильная. Я не стану плакать. Стараюсь не плакать. Не получается. Растираю по щекам слезы. Я хочу к тебе. Понимаю, что я еще прошла не все испытания. Нужно еще помогать нашим детям. Да и папе одиноко без мамы. Ответственность за него. Нужно жить. А я хочу к тебе. Я не боюсь смерти. Я знаю что там хорошо и спокойно. Я уже там побывала. Но мои часы пока еще идут. Видимо еще не сделано что-то главное. Я всегда с легкостью переживала все испытания. Я считала себя сильной. Нет, я самая обыкновенная слабая женщина. И кому как ни тебе знать это. Плачу. Хочу к тебе.
Она хлопнула дверью
в мою беспросветную душу.
И закрыла засов
На оконных решетках любви.
Я впустил холода…
Нет…, морозную жгучую стужу,
В тот очаг,
Что когда-то мы с ней берегли.
А по венам течет…
Нет, не кровь, не вино и не плазма -
Одинокой судьбы
Полноводная горе-река.
Я уже не дышу -
От сердечного жесткого спазма
Опустилась рука,
Что держала
При жизни меня.
* * *
Все сегодня не так…
Чернота побелевшего снега,
На открытых глазах -
Сумасшедшей Зимы пелена.
Я пытаюсь уйти
Из безумного сладкого плена,
И закончить сценарий
Под странным названием «Жизнь».
Впереди - пустота,
Яркий свет
На краю ледяного тоннеля,
Бесшабашность полета -
Во сне, наяву… Не понять…
Только голос Создателя
Тихо мне слышится где-то:
«Не спеши… умирать…»
Соловьи монастырского сада,
Как и все на земле соловьи,
Говорят, что одна есть отрада
И что эта отрада - в любви…
И цветы монастырского луга
С лаской, свойственной только цветам,
Говорят, что одна есть заслуга:
Прикоснуться к любимым устам…
Монастырского леса озёра,
Переполненные голубым,
Говорят, нет лазурнее взора,
Как у тех, кто влюблён и любим…
За спиной говорят, будто я себя попусту трачу,
Существую во вред для других и, конечно, себя.
Только мне наплевать, я уже кое-что в жизни значу.
Я уже научилась сжигать все мосты уходя.
Я прошла сто дорог, на сто первой меня не поймали,
Не прижали к себе и не крикнули как я нужна.
Всех, кто был так любим, без кого не могла… отобрали.
И теперь для меня никакая беда не страшна.
Я плыла за буйки, выходила за рамки, игралась.
Рисковала во всём, чем угодно могла пренебречь.
Потому что однажды совсем одинокой осталась,
Потому что уже мои игры не стоили свеч.
Чтобы что-то найти, нужно просто привыкнуть к потере.
Чтоб счастливою стать нужно привкус беды ощутить.
Семь кругов обойти на одной еле дышащей вере,
Я потом с болью в сердце суметь это все отпустить
Новогоднюю ночь, больше чем дети, ждут только одинокие люди: чтобы, нарядив ёлку, накрыв стол на одного, замереть с бокалом в руке … в ожидании чуда…: а, вдруг, придёт?
Женщина в новом идёт плаще,
Нет у неё никого вообще.
Дочка отдельно живёт, замужняя,
И мама теперь ей стала ненужная.
Женщина плащ купила дорогой -
Может, посмотрит один-другой?
Ну, молодой к ней вряд ли подойдёт,
Но и не молодой ей тоже подойдёт.
Женщине сорок, но их ей не дать,
Она ещё хочет любить и страдать.
Она ещё, в общем, девчонка в душе,
И дело даже не только в плаще.
Она забыла невесёлое прошлое
И очень надеется ещё на хорошее.
Вот тут на днях подкатил «Мерседес»,
Правда, дорогу спросил и исчез.
Но мог ведь спросить у кого-то ещё?
И женщина это связала с плащом.
Женщина смотрится в стёкла витрин.
Ну вот, ещё вечер окончен один.
И нет никаких вариантов, хоть плачь,
Напрасными были надежды и плащ.
Домой она возвратится опять,
Чаю попьёт и уляжется спать.
А метеодиктор, смешной человек,
Скажет, что завтра в городе снег,
И температура минусовая,
А кто ж в такую плащи надевает?
И женщина утром наденет пальто,
Оно неплохое, но всё же не то.
А плащ повесит в шкаф зимовать,
Но будет порой его доставать.
И думать, что снова настанет весна,
И она не будет весь век одна.
И кто-то однажды заметит плащ,
И зазвучит мендельсоновский марш.
Они будут вместе телек смотреть.
Ой, как не хочется ей стареть!
Сходить, что ль, к замужней дочке в гости,
Отдать ей плащ - молодая, пусть носит…
Все идут, спешат, торопятся,
И никому на свете дела нет
До маленькой и серенькой прохожей,
Которой только лишь 17 лет.
Все эти годы как жила ты?
Как коротала вечера?
И почему такой жестокой карой
На одиночество обречена?
Никто не спросит, не окликнет,
Ведь никому на свете дела нет
До маленькой и серенькой прохожей,
Которой лишь 17 лет.
внутри ломалось что-то с заносчивым хрустом…
вы говорили: «сама не своя»…
было в тот день мне чудовищно грустно,
когда вы искали во мне не меня…