Осеннее утро несвеже,
И тусклы рассвета лучи.
Ты мог бы мне сниться пореже,
Меня искушая в ночи?
Проснусь, а со мной на подушке
Моё одиночество спит.
И колокол в дальней церквушке
О чём-то упрямо звонит.
Мне слышатся в голосе этом
Напевные тексты мольбы.
И вторят ей птицы фальцетом,
Печальную песню судьбы.
Ты мог бы мне сниться пореже,
И встретить меня наяву?
Мой ласковый, добрый и нежный.
Я тихо тебя позову.
Меня ощупывает боль, с небес вода,
дожди из кости вымывают кальций,
по подоконнику стучат, как никогда
их ломкие серебряные пальцы.
Я болен той неведомой тоской,
что хуже всякой ссоры, хуже смерти.
Мне не хватает Вас, а больше той,
с кем был и в бедах счастлив я, поверьте.
Я горько пью раз «истина в вине»
бываю далеко не в лучшем виде,
но пьянства грех не позволяет мне
любить Вас так, как могут ненавидеть.
Уходит жизнь и близится к нулю,
стекая просто каплями по крыше,
а я в надежде говорю: Люблю…
но шум дождя мешает Вам услышать.
Легче быть одиноким, чем никому не нужным.
Ты впускаешь человека в свою жизнь привязываешься к нему душой, сердцем, разумом, каждой своей клеточкой. Ты делишься с ним самым сокровенным, и вроде бы по-началу он делает тоже самое. Но в один не самый прекрасный момент что-то ломается. Ты всё так же тянешься к этому человеку, но в ответ ничего не получаешь. Тишина, холодность, равнодушие. Вы словно шли одной дорогой, но он по-немногу начал отставать и вдруг незаметно для тебя свернул куда-то за угол, чтобы скрыться из вида. Ты же остаешься один посреди этой дороги в недоумении, ищешь, зовешь, возможно, находишь, окликаешь, но человек идет, уже не замечая тебя. Что ты будешь делать? Конечно, идти дальше своей дорогой, стараясь пережить эту пустоту и боль потери. Ты ещё встретишь на своем пути людей, которые поймут, примут и будут рядом. Но в душе так и останется пустой уголок, предназначенный только для того самого человека.
Ваша свобода ничего не сто́ит, если вы чувствуете себя одиноким.
Одиночество разбавляют интернетом - как крепкий кофе молоком. Кому то вкусно…
Ты наверное тоже ищешь
То что сердцу станет родным…
Ты наверное тоже пишешь.
Иногда далёким. Чужим…
Ты ведь тоже, как я, одиночка?
И свободу боишься терять.
Очень трудно поставить точку,
Где должна запятая стоять…
Мы наверно встречались где-то.
И возможно знакомы давно…
Ты ведь тоже в поисках света?
Часто смотришь в своё окно…
Мы вне времени. И вне пространства.
Всё зачем-то куда-то спешим…
Но найдёмся… И сможем остаться…
А сейчас мы опять молчим…
Обидой скрашивал своё одиночество.
Завари мне осень крепкий чай
Плед на плечи, вечер у порога.
В дом крадется тихая печаль,
Что ж, подруга, погрустим немного
Дождь в окно стучит осенний блюз,
Ветер зацепился где-то в тучах.
Грустный, но блестательный союз -
Ветер, осень, дождь, есть трио лучших.
Грустно во дворе скрипит качель.
Листья клена в лужах угасают.
Осени святая колыбель,
Этот вечер ласково качает.
Я окно открою и вдохну,
Этот воздух прелого покоя.
Осень дарит время отдохнуть
И побыть наедине с собою.
Остаться в одиночестве
очень просто. Надо никого не прощать. Не быть снисходительным к чужим слабостям и ошибкам. Осуждать, критиковать и рвать отношения. И очень быстро можно остаться одному. Потому что идеальных людей нет. И самый лучший, самый добрый, умный и любящий человек рано или поздно совершит ошибку. Или скажет, или сделает то, что нам не понравится. И чем ближе и дороже нам человек, тем больше вероятность, что его ошибка нас заденет. Можно гордо порвать отношения. Указать на промах. Обидеться. Но в конце концов будет не с кем общаться. Никого не останется рядом. Потому что нет идеальных людей. И мы тоже неидеальны. И надо уметь прощать, примиряться, снисходительно относиться, принимать человеческую природу в других. И в себе.
Не опоздаешь ты туда, где никому не нужен…
Я глаза закрываю и вижу тебя.
Я не сплю, но отчетливо вижу сон.
Я тебя ненавижу, до дрожи любя!
Я молчу, но в ушах постоянный звон…
Я забыла как есть, но я не голодна.
Я дрожу в своем старом и теплом пальто.
Я звоню, а на проводе лишь тишина.
Я стучусь, только мне не откроет никто.
Я в чужие ворота играть не хочу,
Я играю на пару сама с собой.
И не нужно с вопросом бежать к врачу,
Когда так безответна твоя любовь.
У одних - любовь до гроба, у других - любовные интрижки от постели до постели, а у меня - счастливое одиночество…
Когда в тебе от тоски умирает одиночество, поскольку не с кем поговорить. Значит, ты совсем одинок. Не теряй друга.
Автор и читатель - две стороны одного одиночества.