В глубине души я, правда, чувствую немолчный голос совести, неутолимую жажду прозрачного, сладостного, самоупоенного звучания, то возникающего, то затихающего, однако мои дни полны случайностей и диссонансов, и куда бы я ни обратился, в какую бы дверь ни постучался, я никогда не слышу чистого и ясного отзвука.
Дом, работа, дом.
Опять работа.
Проорёт будильник ровно в семь.
Ты же по привычке ждёшь чего-то
и ещё не верится совсем,
что в унылых будней веренице
лёг под ноги
прах
твоей
мечты.
Смысла нет искать во встречных лицах
на мои похожие черты.
Наспех чашка утреннего кофе
как-то не особенно бодрит…
Как очередной визит к Голгофе,
это совещанье ровно в три.
Снова будут мозг пилить на части,
тыкать носом в кипу важных дел.
Ты, пытаясь вспомнить образ счастья,
с болью осознаешь: «Пролетел».
В горле - ком. И раздражает очень
слякоть этой ветреной весны…
…
Но спасает лишь, что каждой ночью
я в твои
прокрадываюсь
сны…
Праздники существуют для того, чтобы одинокий человек почувствовал себя еще более одиноким…
Бывало, разделишь с кем-то одиночество и понимаешь - ты его умножил.
Переживая сознание о тебе, думаю рвано и ранено о тебе.
И убедительно в роли себя для других существую.
Сколько веселья вокруг, а счастливых нет,
лидокаиновый бродит во мне рассвет,
Жизнь протестует.
У меня в постели никого.
Есть мужчины где-нибудь на свете?
Как найти хотя бы одного?
Мне нужны семья, любовь и дети.
С кем поговорить по вечерам?
Для чего готовить утром завтрак?
Я забыть мечтаю про вчера,
Я хочу, чтоб не настало завтра.
Эти ночи длятся целый век -
Долгие, холодные, пустые.
А всего-то нужен человек,
Чтобы я его к себе пустила.
Чтобы мне любить его и ждать,
Может, иногда ругать за что-то.
И детей смогла бы нарожать.
Разве это жизнь? Одна работа.
Говорят, бывают мужики
Нежные, красивые, с деньгами.
Но они, как звезды, далеки,
Где-то в телевизоре, не с нами.
Мне хотя б какого. Я б его
Приодела модно, искупала.
Но, увы, в постели никого…
А когда-то места было мало…
И не надо говорить, что счастливая,
Без мужицкого плеча, мол, обходишься.
Как ненастная погода, «сопливая»,
Да по всяким пустякам вот заводишься.
В тридцать лет уже пластинку заладила,
Что семейные пусты обязательства.
Был бы милый - и рубашку б погладила.
Одиночество твоё - издевательство.
Напридумала себе всяко-разное,
Но такого не бывает, как водится.
А пустое всё настолько заразное,
И лечить его так долго приходится.
Вот и время выявляет погрешности,
Но с косметикой пока управляешься.
Полнота и одиночество внешности,
С этим, сложно, и немного смущаешься.
Без мужицкого плеча проживаючи,
Делать вид, что всё путём и счастливая.
Мол, смотрите, я живу припеваючи,
А сама-то, как погода «сопливая».
Ты не спишь?
Опять засиделась в сети?
В сотый раз тебе пишу…
Зря…
Ты не отвечаешь…
Опять молчишь…
В сотый раз не замечая меня…
Среди сотен твоих друзей
Ты опять не отвечаешь…
Опять молчишь…
Я в сто первый раз обращаюсь к тебе…
Ты не спишь?
Опять засиделась в сети?
Может быть ответишь на этот раз?
Или как всегда от меня убежишь,
отключившись от сети
вот сейчас…
Я опять не сплю…
Засиделся в сети…
Я тебе пишу, пишу без конца…
Я один…
Абсолютно, совершенно один…
Даже тень, предательски покидает меня…
Ты ещё в сети
Как и я Как всегда молчишь…
Я сам…
Ты ещё в сети?
Всё не спишь?
Ну ответь, пожалуйста
Как ты там?
Ну ответь…
Я не могу заснуть
Одиночества пропасть
Я у самого дна
Ну ответь же солнышко
Не молчи
Мне без тебя так плохо
Ты мне нужна
В холодной кровати два одеяла.
Просто любви- давно уж не стало…
И взрослые дети- никак не поймут,
что держит их вместе? Квартира, уют?
Страсти былые- давно отгорели.
Слова о любви- как туман улетели.
А может, честнее- с начала начать.
и новое счастье- в пути повстречать?
Чем ёжиться, мерзнуть- в своём одеяле.
В мягкой постели… словно… в… подвале.
Одиночество? - Наваждение.,
состояние невесомости.,
притяжения искажение,
пустота в неизведанной плоскости.
Может, просто я плохо пряталась?
Почему я о нём не ведаю?
По рукам и ногам повязана,
не останусь одна заведомо.
Я, конечно, лукавлю чуточку.,
тёмной ночью - о чём не вспомнится…
В тихой комнате, на минуточку.,
вдруг душа на кусочки раскрошится…
Одиночество - в неисполненном.,
только кажется - бьёт наотмашь!
В шумном мире, людьми наполненном,
иногда оно - просто роскошь.
Одиночество было всегда,
В остальном же похвастаться нечем:
Утекали года, как вода,
Говорились никчемные речи,
Были встречи - с любовью и без,
А затем, как всегда, расставанье…
Ни щадящих удач, ни чудес,
Ни какой-нибудь сладостной тайны -
Ничего, что могло б указать:
Дескать, всё-таки музы избранник,
Вот её «роковая печать» -
Ничего не потеряно, странник!
Даже если и так, то в ответ
Улыбнулся бы без укоризны:
Ничего не потеряно, нет -
Вижу сам! Ничего, кроме жизни.
Одиночество пытается сделать нас сильней, а мы пытаемся от него избавиться … просто сразу не замечаем, что оно пытается помочь.
Знаешь что такое одиночество? А я знаю это, когда тебя не замечают, не видят, ты есть, но так для галочки, для того что бы быть и все… хочеться, что бы тобой интересовались, поощряли твои идеи, а такого нет, ты становишся сам по себе, закрываешся внутри себя и закрываешь душу на замок огромный такой и ходишь просто существуя, ходишь ждешь чего-то, что вот- вот на тебя обратят внимание, ждешь опять, но увы. Ты же есть и так. Хочеться жить- жить действовать, но душа запечатана, она никому не нужна…
****
Хочу заплакать, но держусь,
Хочу уснуть но знаю что проснусь,
Хочу я в небо улететь,
И песню о любви там петь.
И вот невольно засыпаю,
И снится мне, что мы вдвоём
По небу чистому летаем
И песню о любви поём.
Но обрывается мой сон
И хочется мне плакать
Хочу вернуть тот сон,
Но знаю что напрасно!
Одиночеством обездвижена.
И оставлена на полу.
Ты не знаешь, зачем ты выжила,
Но ты держишься на плаву.
Воздух пуст, за него хватаешься,
Все пытаешься снова встать,
Ночью, дергаясь, просыпаешься,
Боль твоя, как ручная кладь.
Прижимаешь к себе её, смелая,
Чтобы помнить его черты.
Сколько глупостей ты наделала,
Сколько сил потеряла ты.
И никак не поймешь, убогая,
Что игра же не стоит свеч,
Нет на свете любви и бога, и.
Нужно только себя беречь.