1
Повсюду один и повсюду бродяга
И воешь, как будто поверженный зверь.
Водой не наполнена впредь твоя фляга,
Судьба состоит лишь из бедствий, потерь.
2
И как же прожить здесь— в разрушенном мире,
Когда, здесь повсюду — обиды и ложь?
На улице быть, а не в тёплой квартире,
Бездомный, несчастный, покинутый БОМЖ.
3
А люди кругом, как бездушные твари,
Не бросят тебе даже хлеба кусок.
Законы давно на подобных плевали,
Покинул навеки архангел и бог.
4
И что же теперь, раз такие вот власти,
То снег заметает, то дождик опять.
Не будет, увы, больше радости, счастья,
Несчастных в беде нам нельзя оставлять.
Град в горы,
ну, а я к тебе
все той же долгою рокадой,
кому-то хорошо в тепле,
ну, а кому-то страсти надо -
чтобы рвало, трясло, несло
в пучину рощ, греха, бодяги…
Мне несказанно повезло -
простой взъерошенной бродяге:
Ты подобрал и обогрел
поесть дал тоже, что отрадно.
Град в горы,
ну, а я к тебе,
и не захочется обратно…
ОЛЬГА ТИМАНОВА
Мы знакомы с тобою давно,
Я уже полюбила твой голос,
Только встретиться нам не дано.
Намекаешь на свой возраст.
Я останусь в твоих мечтах
Далеко ты и где-то рядом
Приходить к тебе буду во снах,
Раз такой ты по жизни бродяга)
Дорога - это проснуться ночью, почти наощупь собрать рюкзак, позволить сотням пустых обочин вовсю плескаться в твоих глазах,
дорога - это огни заправок, глухих окраин прощальный джаз, и ты вздыхаешь, ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз.
И липкий страх начинает литься в тебе холодным и злым дождём, ты в сотый раз вспоминаешь лица тех, кто обратно тебя не ждёт,
в тебе, шипя, остывает город, проблемы, планы - и ты один…
…ещё дорога - седые горы, кусочки неба в твоей груди.
Дорога - это когда наутро ты вдруг проснёшься под шум колёс, и кто-то очень лихой и мудрый внутри прикажет не вешать нос.
Когда весь мир, что горел в пожаре, теперь смеётся, живёт, летит…
А тот, уже незнакомый парень остался где-то на полпути.
Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых, храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берём взаймы,
храни нас, Боже, горячих, верных - и глупых - но неплохих ребят. Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания - и в Тебя.
Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта красота; дорога - это вернуться после, и в то же время остаться там.
И пусть закончишь ты это просто, домой вернувшись в конце концов.
Но видишь - линии перекрёстков опять рисуют твоё лицо.
Чайки плачут в полёте ночью …
Их куда понесло? К Байкалу? …
Облака ветер рвёт на клочья !
Я свободно жив нелегалом …
Без прописки - бродяга вечный …
Но как ветер свободен … странно -
Всё привычно мне … человечно …
Как для многих … я добрый странник …
Всей вселенной добра желаю !
Знаю - в мире страданий много …,
Чудотворцу - зов - Николаю -
Помоги мне услышать Бога ! …
Я сегодня, случайно на улице встретил бродягу,
за плечами он нёс свой не хитрый скарб,
было видно, что он побывал в передряге,
но шёл не сгибаясь, как воин, а не как раб…
Был одет он в лохмотья, что свисали с него как шкуры,
неумыт и не чёсан, и дней уже восемь не брит,
понемногу хромал, чуть сутуля свою фигуру,
но пытался казаться сильным,… показывал вид…
А прохожие, вслед отпускали глумливые шутки,
но он будто не слышал всё шёл, не глядя назад,
лишь немного дрожали от холода, обнажённые руки,
и подумалось мне, почему-то, что руки его болят…
Я к нему на машине подъехал и вышел на встречу
предложил просто так подвезти, или дать на обед…
он, лишь вздрогнув чуть-чуть, как смог, расправил плечи,
посмотрел мне в глаза и произнёс в ответ…
«Мне от Вас, милый друг, ничего совершенно не надо,
я богат своей мыслью, …богат своею мечтой…»
и мудрей и тоскливей не видел я в жизни взгляда…
и я вновь, до утра потерял свой сон и покой…
Судьба, как бродяга. Известно с кем бродит, но неизвестно куда еще заведёт
Однажды встретил я бродягу,
Тот грустен был и бледен день,
Сказал он мне: - Нет крыльев!
Не летаю! и лег на землю распроставшись
По плотной и холодной материи -
Земле.
И грустен был и тяжек был
Бродяги взгляд прям в небо,
Задумчив иль печален и тогда
Сказал я бедному бродяге
Всю горькую ту правду,
Что людям жить на свете тяжело.
- Про то что люди не летают - правда,
И тут блеснула у него слезах
Блестящая, прозрачная слеза.
Солёная была, как море океанов
И тяжкая как буйная гроза.
И захотелось мне утешить старца
Сказал ему, что есть одна надежда!
- Быть чистым сердцем и душою.
и пальцем указал на его лоб.
Тогда он закрыл руками, свои кристально-серые глаза
И через мгновение он воспарил над нами
Сияя как летняя звезда.
Снег выпал ночью
и все вокруг
накрыло белым
и все же вдруг,
на белой гладьи
в ночной тиши
мелькнули чьи-то
шаги в дали.
Стояла тихо
в окно смотря,
но чей-то взгляд
пронзил меня,
глаза блестели,
в руке посох,
я дверь открыла,
входи герой…
бродяга тихо вошел
и вдруг
его узнала
мой старый друг.
глаза все те же,
но взгляд иной,
я стол накрыла
садись родной.
Рассказ был длинным
как ночь зимой
где жизнь бросала
его порой
и где бы ни был
в какой дали
о мне он помнил.
Бродяга, спи.
Я очень рада, что ты пришел.
Бродяга милый,
Моя любовь.
Летят над землёй перелётные птицы
И все возвращаются снова сюда.
Но только бродяга не возвратится,
Не станет бродяга другим никогда.
Припев:
Птицам - небо, а землю - бродягам:
Вокзалы, подвалы и чердаки.
Уходят бродяги по шпалам, по шпалам
И паровоза не слышать гудки.
Для бродяги счастье полстакана
А для бродяги воля - это жизнь.
А для бродяги ничего не надо -
Гуляй, бродяга, за судьбу держись.
Бродяги и птицы во многом похожи
Нет крова и дома, живут без труда.
Им только свобода всех в мире дороже
И горе - не горе, беда - не беда.
Мне суждено скитальцем быть,
И в поисках любви бродить,
Любви той самой - настоящей,
Которая приносит счастье…
(Бr)
ЖМ от 06/03/2012
Вида серого, мятого и неброского,
Проходя вагоны походкой шаткою,
Попрошайка шпарит на память Бродского,
Утирая губы дырявой шапкою.
В нем стихов, наверное, тонны, залежи,
Да, ему студентов учить бы в Принстоне!
Но мажором станешь не при вокзале же,
Не отчалишь в Принстон от этой пристани.
Бог послал за день только хвостик ливерной,
И в глаза тоску вперемешку с немочью…
Свой карман ему на ладони вывернув,
Я нашел всего-то с червонец мелочью.
Он с утра, конечно же, принял лишнего,
И небрит, и профиля не медального…
Возлюби, попробуй, такого ближнего,
И пойми, пожалуй, такого дальнего!
Вот идет он, пьяненький, в драном валенке,
Намешав ерша, словно ртути к олову,
Но, при всем при том, не такой и маленький,
Если целый мир уместился в голову.
Электричка мчится, качая креслица,
Контролеры лают, но не кусаются,
И вослед бродяге старухи крестятся:
Ты гляди, он пола-то не касается!..
Романтики - очень бОльный народ.
Не знают и сами, что в душу взбредёт.
То ветер подует, то солнце взойдёт.
И вот, за мечтою он снова пойдёт.))
Бродяга мысли - пиз.обол.
В хорошем смысле - хулиган.
Потертый (потерянный ?), местами.
Мне рифма просится - муж козы.
Вы хвалите?
Ругаете?
Не знаю.
На вокзале зимой заглянул я в буфет
Выпить кофе… Людей было мало…
Вдруг за столик ко мне чуть подвыпивший дед
Не спрося опустился устало…
Он в тряпьё был одет… и наверно продрог,
И дышал он простуженно, хрипло…
Было видно - прошёл он немало дорог,
Опустился на дно… и не выплыл…
Что ж - вокзальных бичей нам хватает пока.
Сколько видел я эту картину!
Чтоб не вышло чего, я ногою слегка
Чемодан от него отодвинул…
Он взглянул на меня, усмехнувшись сказал:
- Не боись… Воровством не мараюсь!
Хоть и стар я и сед, хоть и бедно одет,
Но своими руками питаюсь!
Я такое видал! - мне старик говорил,
- Ты во сне не увидишь подавно…
Я войну всю прошёл, а потом столько лет
Я в колхозе работал исправно…
И детей народил, и жену схоронил, -
Умерла этим летом старуха…
Аккурат в сенокос, самый старший мой сын
На поминки приехал - Петруха…
Помянули… И начал мне сын говорить:
- Продавай-ка ты хату, мол, батя!
Будешь в городе жить, будешь внуков растить,
Что тебе одному в этой хате?..
Да и кум подсказал - коль зовут, что мудрить…
В общем, продал я хату, скотину…
И к зиме переехал к Петрухе я жить,
Деньги сыну отдал, на машину…
Так и жил бы у них, всё б с внучонком гулял,
Только нынче вот, этой зимою
То ли им надоел, то ли чем помешал,
Только выгнал Петруха с женою…
Я собрал барахло - и к второму сынку…
- Принимай квартиранта мол, Паша…
- Да ты что, очумел?!! Посмотри, как живу!
Шёл бы к Зинке ты лучше, папаша…
Я у дочери Зинки прожил три денька…
Сколько бедной ей стоило нервов,
Чтоб путевку достать и оформить меня
В богодельню - в приют престарелых…
Я ушёл, а куда? Сам не знаю пока…
Не возьмут ведь Пашка с Петрухой…
Лишь одно хорошо - что такого греха
Не увидела мать их старуха…
Так и мыкаюсь я и пугаю людей.
Что поделать с судьбиной-злодейкой?..
Ни кола, ни двора, ни жены, ни детей…
За душой ни гроша, ни копейки…
И до боли мне вдруг стало жаль старика -
Ни за что терпит в жизни он муку!
Из бумажника я пару сотен достал,
Их неловко ему сунул в руку…
Он взглянул на меня, и деньги в кулак
Скомкал яростно, бросил их на пол,
И сказал: «Ничего ты не понял… Сопляк!»
Отвернулся, и тихо заплакал…
Люди… Люди… Скажите… До чего ж мы дошли???
Что же с нами случилось такое???
Что, желая помочь, измеряем в рубли
Остроту человеческой боли…