Ты меня упрекал - я тебе не пишу стихов
Доказал ты мне - небо тоже бывает черным.
Я любила тебя больше музыки, ветра, снов.
А любовь оказалась пустой, глухой и никчемной.
Я смотрю на тебя, я никак не могу понять:
Ненавидеть в любви - разве что-то бывает хуже?
Сотни раз уходить, сотни раз возвращать время вспять,
Сотни раз понимать: что ты мне просто очень нужен.
я научилась принимать удары от близких мне людей, теперь когда меня ударяет чужой человек я вообще не чувствую боли…
Я никого не ищу!
Не за кого не борюсь!
И только вижу в глазах мою бессмертную грусть.
Улыбнувшись она тихо ко мне подошла.
Я дала ей добро,
И распалась душа.
Её не собрать, как однажды хрусталь,
Который разбился о твёрдую сталь.
Я никого не ищу!
Не за кого не борюсь!
Так как боль ощущаю и всего я боюсь.
Выбраться с этого конечно же можно.
Только сил приложить к этому нужно.
Я никого не ищу!
Не за кого не борюсь!
Эта зима мне оставила грусть.
Я буду грустить пока сил не найду.
Избавлюсь от боли.
И его я найду…
У ясновидящих женщин,
голова начинает болеть, задолго до прихода мужа
Я так устала от обид…
От слёз ночных и снов тревожных…
От этих отношений сложных
в груди всё ноет и болит…
Прости меня за то, что душу ранил,
Оставив в ней разлуки горький след.
Поверь, в моей груди отнюдь не камень
И живы чувства - через столько лет.
И боль жива; и не нужны сомненья,
Нам вместе быть увы не суждено.
Приходишь ты лишь только в сновиденьях
И пусто в сердце - пусто и темно…
*мой ответ ***Бланке (#220 618)
Вот я иду, - думал Равик, мне уже за сорок, я многому учился и переучивался, падал под ударами и поднимался
вновь. Я умудрен опытом и знаниями, пропущенными сквозь фильтр многих лет, я стал более закаленным, более скептичным, более невозмутимым… Я не хотел
любви и не верил в нее, я не думал, что она снова придет… Но она пришла, и весь мой опыт оказался бесполезным, а знание только причиняет боль. Да и что
горит лучше на костре чувства, чем сухой цинизм - это топливо, заготовленное
в тяжелые годы?
Передо мной иногда словно открывается расселина, кажется, она идет до центра земли. Чем она заполнена? Тоской? Отчаяньем? Или счастьем? Но каким? Усталостью? Смирением? Смертью? Для чего я живу? Да, для чего я живу?
Я начал писать стихи еще на фронте, но там это имело какой-то смысл - они на несколько мгновений уносили меня прочь от действительности, служили как бы маленьким очагом сопротивления и веры в то, что существует на свете еще нечто, кроме разрушения и смерти.
Золотко, а завтра было бы полгода как мы вместе))двух дней не дожило наше счастье ((
Сильный мужчина считает одиноких матерей и инвалидов злобными и завистливыми. Как он может жить с таким сердцем?
Как жаль, что память не убить, одна она мне жизнь калечит!!! КАК БОЛЬНО ПОМНИТЬ ВСЕ… и жить… с нелепой верой-время лечит!
Пусть будет так, как ты решил,
Тогда, когда одним ударом,
Умеючи и от большой души,
Ты плюнул в душу смачным перегаром.
Ты как палач на гильотине той,
Ни жалости не испытав, ни состраданья,
И не взирая на души предсмертный вой,
Обрушил свой топор на плаху без старанья.
И нету в том вины твоей, палач,
Ты ведь свое призванье четко исполняешь,
И лишь костей души тревожный плач
Бездушно, молча в небо отправляешь.
А искалеченная лезвием душа,
Собрав осколки косточек любовно,
Поковыляет дальше, неспеша,
И будет лишь молиться неуклонно.
Молиться за убийцу своего,
Бездушного ремесленника смерти,
Молиться за избежность одного,
Чтобы его душа так глупо не попала в сети.
Каждый из вас лишь ступенька моей самореализации, сначала больно… с утра срываешь постель… сдираешь кожу в душе… рыдаешь на взрыв… а сейчас равнодушнее ко всем вам, а причина - один из вас…
Боль - это то чувство, с помощью которого я встала с колен и вошла во вселенную, созданную мной, после взрыва прошлой жизни…