Биллиард — это два миллиарда.
Мудрость даётся свыше, глупость приходит сама.
Если бы сын спросил меня, как жить, я, держась за простреленную поясницу, мудрым старческим голосом сказала бы:
— Берегись тупых людей, сынок. Нет на свете никого страшнее. Тупые люди — это просто пиздец, глобальный ужас человечества. Они могут иметь образование — память-то у них есть. Ума нет, это другое. Они даже могут быть грамотными. Грамотность — не всегда признак ума. Хотя написание слова «реабилитационный», как «риобелецатыонный» я считаю все же признаком тупости. Да, был в моей практике такой случай.
Так вот. Недаром говорят: «Врагов выбирайте умных». Это не красивые слова. Умного человека, изучив, можно приблизительно просчитать. Пусть он будет каким угодно хитрым, изворотливым, подлым. Он умный, а значит, оценивает последствия.
Тупой человек страшен своей непредсказуемостью. Это так кажется, что он ничего придумать не может. Очень даже может, при этом не подумает о последствиях даже для себя. Тем и опасен. Тупой может выкинуть что угодно, вплоть до уничтожения мира ради получения чашки кофе без очереди — если у него есть возможности. Не угадаешь.
Ну, а если друг тупой — то врагов уже не надо. Он будет из лучших побуждений все портить и тебя регулярно подставлять.
Очень страшно также — тупая баба. Не вздумай выбрать тупую бабу, сынок. Пусть она будет трижды красивая. Ты взвоешь. Тупые бабы даже готовить не умеют — они «варят». Вот и придется жрать вареное. Умные тоже могут не уметь готовить, но тут ничо страшного: они многое другое умеют. А тупая баба и трахается тупо. Не спрашивай, как, я с бабами не спала. Но уверена: так и будет.
Если попался тупой начальник — беги. Он превратит твою жизнь в ад. Тупой начальник еще хуже тупой бабы. Он будет тупо заниматься тупым церебральным сексом с твоим мозгом. С этим даже оргазма не получишь.
Вот так я сказала бы сыну, держась за простреленную поясницу. Но он моих советов спрашивает только практических: по поводу взаимоотношений на работе, выбора одежды и прочее. А глобальных не спрашивает — он же не тупой.
Ну и я не даю. Я ж не тупая, и поясница у меня не прострелена.
Это про послать на х@. Я туда посылаю исключительно тупых людей. С умными можно ругаться, ссориться, враждовать, прекращать отношения, дружить, любить, мириться. Тупых — только на х@. Иначе от них не отвязаться.)))
Если бы у меня была дочь, и спросила совета, как жить, я б, потряхивая благородной сединой и пристукивая клюкой, ответила:
— Живи по совести, девочка моя. И помни: любовь превозмогает всё. Но жаворонки хороши лишь в пироге, а не в постели.
На самом деле, жаворонки — ужасные птички, хуже археоптериксов. Мало того, что они бессовестно счастливы по утрам — этого одного уже хватает для пирога. Так они ж еще пытаются осчастливить сов. И отказываются понимать, что совы по-другому устроены.
Вот была у меня подруга. Звонила мне в 9 утра и жизнерадостно говорила:
— Что, ты еще спишь? Как можно спать в такое время? Сегодня выходной! Посмотри, какое прекрасное утро!
Ни попытки пояснить, что я легла в три ночи, ни бросание трубки не помогали. Она упорно пыталась общаться. Я решила проблему по-своему: позвонила ей в час ночи, и голосом оптимистичной дебилки сказала:
— Что, ты уже спишь? Как можно спать в такую ночь! Завтра же выходной! Посмотри, какая луна! Пойдем прогуляемся.
Почему-то ее не вдохновило мое предложение. Да, я знаю, в час ночи звонить невежливо, а в девять утра, блядь, охуенно вежливо. И это еще одна дискриминация сов.
В юности я наивно полагала, что чувства важнее. Поэтому пыталась пару раз жить с жаворонками. Но побудки в 7 утра для разделения страсти и нежности отбили во мне эту охоту. В 7 утра я могу хотеть только двух вещей: спать или пристрелить того, кто меня разбудил. А вот когда у меня наступал пик активности, жаворонок засыпал. И почему-то я его не будила в 12 ночи для любви. В общем, ничо у нас не вышло, и пусть скажут спасибо, что живы остались.
Это я все к чему? В 9 утра в дверь позвонил сосед, дело у него какое-то было. Увидев меня всклокоченную и в халате, идиотически весело спросил:
— Спишь, что ли?
Я мрачно покивала.
— Нельзя спать в 9. Кто рано встает, тому бог подает! — осчастливили меня афоризмом.
— Вот и вали на паперть, — ответила я и захлопнула дверь.
У жаворонков напрочь отсутствует инстинкт самосохранения. Они вот будят сову, и почему-то думают, сова порадуется.
Так что, поправляя вставную челюсть, я прошамкала бы дочери:
— Конечно, любовь превозмогает все. А нахер это надо? Поверь моему опыту, девочка моя: на свете много красивых, умных, сильных мужчин-сов. И главное, они красивы, умны и сильны в подходящее для тебя время.
Но у меня нет ни дочери, ни клюки, ни вставной челюсти. Только сын, и он сова. Сыну ничо говорить не буду, пусть под него бабы сами подстраиваются, как хотят.)))
Проповедуй то, в чём не придётся исповедоваться.
Одна талантливая певица всю жизнь любила одного известного композитора… Безответно. И в жертву любви отдала славу, деньги, друзей, кров… Жила в забвении в маленьком провинциальном городке. Поначалу через силу пела в местном клубе. Но потом замкнулась в себе. Крохотная комнатушка в общаге, кошки и толстые журналы из местной библиотеки… Иногда выбиралась в местный поэтический клуб, где читала стихи любимой Цветаевой. Но однажды одно необычайное событие словно перевернуло ее жизнь. В городок на юбилей местного завода пригласили того самого композитора. Таланты встретились. Долго говорили. Казалось, с этого момента начнется другая жизнь. И действительно, произошло то, о чем певица могла только мечтать. Композитор решил написать о ней книгу. Попросил дневники, записи. И даже пригласил в Москву в гости. Через год книга вышла в свет, которая стала сенсацией в столице. О ней говорили в телепередачах, на радио. Композитор удвоил свою популярность, уже за счет писательства. А что же певица? А ей был посвящен всего один абзац, Пунктир. Человека выкинули как ветошь. Через несколько лет забвения ее нашли обезумевшей, скрюченной в старом платяном шкафу среди старого тряпья.
Вспоминаю окопы, разбитый блиндаж,
Бой за жизнь! — Как сейчас мне его не хватает.
Там все было понятно, кто наш, кто не наш.
Да, я плачу, простите, такое бывает.
Моральное уродство — инвалидность без возможности протезирования.
Оставьте в покое Майю Михайловну Плисецкую… Вы, вообще, о чём… Это не зрелище… Это… нет слов.
Поймите, умение подбирать рифмы ещё не поэзия… Рифмователей много, а Пушкин — один на все времена! Так и в балете… Умение стоять на пуантах, ещё не балет…
Пристроиться не получится… Сравните выражения лиц, то есть, уровень интеллекта Балерины (!) и балерины (?)… Ведь, как говорил Ф.И.Шаляпин (!): «Жест есть не движение тела, а движение души…» О какой же духовности здесь может идти речь… Только, с приставкой «без…» и, как уточнение — ПОЛНАЯ.
недостаток аппарата управления, в его материальных достатке, и скудности интеллекта.
В камерном зале — концерт для любителей тонкого музыкального искусства. В первом отделении — томные флейта и фортепиано. А за ними юный тенор в черном фраке с длинными смоляными кудрями. Антракт с ритуальным бокалом шампанского, словно мостик во второе отделение — другую половину мира, белую и звонкую, где блондин-баритон в светлом смокинге и его бравурная ария.
Вспоминаются строки про призрачный миг,
Как опору искателей Розы Ветров.
Суета и пороки, а в центре старик
И ходьба по касательной мира грехов.
В старинный особняк на прощальный концерт музыкант принес виолончель времен Страдивари. Тело инструмента, которого ласкали многие талантливые руки, обрадовалось новой возможности соблазнить музыкальных гурманов. Искушение было слишком велико. Я прослушала первое отделение, а в перерыве упала ниц, чтобы найти самую верную точку для снимка нетленной красавицы на цифровой фотоаппарат.
Ты просто будь! В здравии, радости, счастии, в окружении любимых людей, всегда нужный, всемогущий, неугомонный, жадный до жизни, грешный и кающийся… будь! Благославленный Богом, хранимый Ангелом… Будь!
С днем рождения, родной.
Дети растут — всё время
спать хочется.
Дети выросли —
ни хрена не спится…
Что за подстава такая!?.