Ну здравствуй, моё ясноглазое вдохновение.
Как ты там, моё солнце? Греешь и светишь?
Так хочется словом обнять, ну хоть на мгновение.
Знаю, что занят. Знаю, что вряд ли ответишь.
Много забот, и не все ещё песни пропеты.
Счастья тебе, моя музыкальная радость.
Пусть твои ночи и дни наполняются светом.
Жду и скучаю. Тебя обнимаю. Прощаюсь!
Не там ты ищешь, милый мой. Не там.
Всё самое хорошее я прячу.
Ты всё крадёшься тихо по следам,
а я пишу совсем не то, мой мальчик.
Вся истина всегда уходит в тень.
Как ни ищи, найдёт лишь тот, кто знает.
Чтоб не читали между строк не те,
чтоб нос в мои секреты не совали.
Не там читай. В глазах, в изгибе губ
и в том, как вдруг сбивается дыхание.
Читай по дрожи голоса и рук,
по страху, ведь за ним всегда желание.
Читай. Я от тебя не прячу строк.
Мне будет жаль уйти без эпилога.
Уж коли ты стучишься мне в висок,
не закрываюсь. Ты же у порога
стоишь и что-то ищешь средь стихов…
Меня там нет! Я здесь. Смотри в глаза мне.
А если сам открыться не готов,
так этого не вылечить стихами.
…и он говорит мне: «Ты в текстах такая разная:
то миссис Уныние, то неземной огонь».
«Стихи, - отвечаю, - это всегда фантазия.
Несбывшихся чувств очаг, мой способ осилить боль».
А он улыбается: нет, мол… «Они всегда о тебе!
Ведь автор всегда незримо идёт меж строк».
Конечно, иду… Но только в моей обычной судьбе
всё проще и тише. И у всего свой срок.
А он вздыхает: «Как жаль, что не пишешь ты обо мне.
Мне было бы так любопытно себя узнать
в какой-нибудь из твоих историй, как бы во сне,
как будто другую жизнь я мог проживать».
И я улыбнусь… Ах, друже… Вслух этого не скажу,
не надо в твоей судьбе устраивать цирк.
Но ты между строчек вьёшься везде, подобно ужу…
Когда на шепот перехожу и когда на крик…
Фантазия? Да… Ведь жизнь-то такая разная:
тебя и меня разводит и прячет след.
Вот только стихов от этой моей фантазии
мне хватит на тысячу долгих и тихих лет.
Я стою в середине пути.
Предо мною ещё половина:
Океаны, леса и равнины…
Я решаю, куда же идти.
За спиной вереница шагов:
Люди, судьбы, ошибки и планы,
Счастье, горе, веселье и раны,
Междустрочие искренних слов.
Я стою. Я смотрю на закат.
Солнце тихо садится за лесом.
Я гляжу на него с интересом,
За спиной уже звёзды горят.
Я молчу. Замирают слова…
Очень страшно понять, что отныне
Впереди у меня половина,
А второй не вернуть никогда.
В тишине догорают лучи,
И за лесом оранжевый всполох,
Будто солнца последний осколок
Догорает огарком свечи.
Что там утро с собой принесёт?
Обретение или потерю?
Отворит или намертво двери
К новым людям навеки запрёт?
Я не знаю. Я просто стою.
Этот лес, как и шум океана,
Может быть и мечтой, и обманом…
Я сама, словно солнце, горю
И сгораю, в словах растворясь,
Оставляя себя между строчек.
Доживу ли до многоточия?
Не известно, но в правильный час
Мне хотелось бы знать, что слова
Я оставила правильным людям.
Ну, а если за это осудят,
Сожалеть я не буду. Ни дня.
Концы мы бережем как знамя,
Нам отдавать их не с руки,
Да и сводить концы с концами
Не станем, если мужики. ;-)