Я стою в середине пути.
Предо мною ещё половина:
Океаны, леса и равнины…
Я решаю, куда же идти.
За спиной вереница шагов:
Люди, судьбы, ошибки и планы,
Счастье, горе, веселье и раны,
Междустрочие искренних слов.
Я стою. Я смотрю на закат.
Солнце тихо садится за лесом.
Я гляжу на него с интересом,
За спиной уже звёзды горят.
Я молчу. Замирают слова…
Очень страшно понять, что отныне
Впереди у меня половина,
А второй не вернуть никогда.
В тишине догорают лучи,
И за лесом оранжевый всполох,
Будто солнца последний осколок
Догорает огарком свечи.
Что там утро с собой принесёт?
Обретение или потерю?
Отворит или намертво двери
К новым людям навеки запрёт?
Я не знаю. Я просто стою.
Этот лес, как и шум океана,
Может быть и мечтой, и обманом…
Я сама, словно солнце, горю
И сгораю, в словах растворясь,
Оставляя себя между строчек.
Доживу ли до многоточия?
Не известно, но в правильный час
Мне хотелось бы знать, что слова
Я оставила правильным людям.
Ну, а если за это осудят,
Сожалеть я не буду. Ни дня.
Четвёртый десяток. Звучит серьёзно и пафосно.
Карьера, работа, дом - построены, созданы.
И планы детей уже стали недетскими, ясными.
И жизнь хороша в ладу с собой и со звёздами.
Но где-то в моей душе сидит, пригорюнившись,
Испуганная девчонка с глазами серыми,
И там же девушка мило от солнца жмурится,
Всё та же тихоня с правильными манерами.
И где-то смеётся женщина, даже красивая,
Вплетает ромашки снова в косу до пояса.
Доверчивая, смешная, безумно счастливая,
С теплом в голубых глазах и с задором в голосе.
Куда же они уходят, всё дальше прячутся?
Бежит к горизонту жизнь, без капли сомнения.
В тиши одиноких дней задор испаряется,
А детская грусть выходит в стихотворения.
И вроде бы нет беды, и всё замечательно,
Я Бога благодарю за дни пролетевшие.
Но всё же терять не хочется окончательно
Девчонку в душе и ту счастливую женщину.
Четвертый десяток… Серьёзно? А мне не верится.
Так хочется, чтобы жизнь продолжалась счастливо.
И чтобы всегда оставалось время надеяться,
Смеяться, любить, по-детски порой печалиться.
В потоке серьёзных дней загляну я в зеркало -
И вдруг из уставших глаз засияет солнышко.
Полна до краев вопросами и ответами
Душа, где живет любовь глубоко на донышке.
-…но мы же приходим откуда-то и, черт возьми, куда-то уходим потом, пополняем своей энергией что-то и где-то, возвращая ее новую, взамен взятой, ведь так?
- И так. астрал - это слой умерших душ. И духов.
В середине - по шансу. Каждому,
отмоленному или нет,
Пролившему масло, скулящему в звоне цепи,
Кто выбил на ободе слово,
Идущему в яркий свет,
Схватившему камень и страждущему от руки.
Кричащему о целебном яде, жаждущему вина,
Снующему в стаде овцой,
Решившему, что он зверь.
Горящему на костре,
Кто в звоне затертого медяка
Ознобом трясется:"не верь, не верь."
На каждого восемь солнц, три луны, в изумрудах чаша,
Свеча, коридор зеркал,
Крыло и беспамятство шелухой.
Ты, вроде, с порядковым номером… надцатьпятый.
Готов к середине? Готов.
Готов.