Маэстро был и слаб и худ,
А Муза требовала сказки,
И ждал, когда же позовут
его для нежности и ласки.

Он встретил юную ее -
в сплетении весны и лета,
А в сердце ангел острие-
вонзил. И поразил поэта.

Он ждал и звал ее. Ласкал
во сне, мечтах. Она играла.
Дрожали губы и… бокал
вина среди осколков зала.

Он столько написал. Он жил
ее руками, станом, грудью…
Не может уличить во лжи
его никто. Да кто осудит?

Она же ветреной звездой
плыла по облакам жеманно.
Он с нею был самим собой,
Она - величественной, странной.

Но где любовь, там нет и глаз.
Не счастье, а душе - обуза.
А сильная - бывает раз.
Маэстро. Май. Творенье: Муза.

Ольга Тиманова